“1 triệu tệ còn chưa đủ sao?”

Giọng mẹ chồng vang lên từ điện thoại, từng chữ như dao cứa vào tim tôi.

“Nhà tôi được đền bù 6 triệu.” Tôi siết chặt điện thoại.

“Thì sao chứ? Con trai tôi được chia một nửa là điều đương nhiên!”

“Nhưng mà—”

“Cô muốn nuốt trọn một mình?” Bà ta cười khẩy. “Cô xứng à?”

Tôi nhìn căn nhà trống rỗng trước mặt.

Hôm qua, tiền đền bù vừa chuyển vào tài khoản.

Hôm nay, Trần Hạo biến mất không dấu vết.

Điện thoại báo tin nhắn từ ngân hàng: Tài khoản của bạn đã chuyển đi 5 triệu tệ.

Tôi mở nhật ký cuộc gọi.

35 cuộc gọi nhỡ.

Tất cả đều là tôi gọi cho anh ta.

Không một cuộc gọi nào được hồi đáp.

1.

Tôi đứng trước cửa ngân hàng, tay siết chặt tờ phiếu xác nhận chuyển khoản.

Ngày 2 tháng 6 năm 2024, lúc 9 giờ 47 phút sáng, năm triệu tệ được chuyển từ tài khoản của tôi sang tài khoản của Trần Hạo.

Mà tôi, đến sáng ngày 3 tháng 6 mới phát hiện ra.

“Cô Lâm, cô cần hỗ trợ gì không ạ?” Nhân viên ngân hàng nhìn tôi hỏi.

“Tôi muốn đóng băng khoản tiền đó lại.”

“Giao dịch đã hoàn tất rồi ạ.”

“Vậy tôi báo công an!”

Nhân viên ngập ngừng một chút: “Đây là giao dịch do chồng cô thực hiện, và mật khẩu do chính cô nhập khi có mặt tại hiện trường.”

Tôi sững người.

Đúng, là tôi nhập mật khẩu.

Tối ngày 1 tháng 6, Trần Hạo nói muốn mua xe, bảo tôi chuyển tiền vào tài khoản anh ta. Lúc đó tôi buồn ngủ đến mức không mở nổi mắt, anh ta đưa điện thoại cho tôi, tôi nhập mật khẩu.

Tôi tưởng chỉ chuyển 500 nghìn.

Không ngờ lại là năm triệu.

“Cô Lâm, đây là tranh chấp dân sự, chúng tôi khuyên cô nên trao đổi với chồng trước.” Giọng nhân viên rất nhẹ nhàng.

Trao đổi?

Tôi gọi cho Trần Hạo.

Điện thoại tắt máy.

Tôi gửi 20 tin nhắn WeChat.

Không phản hồi.

Tôi gọi cho mẹ chồng.

“Mẹ, Trần Hạo đâu rồi?”

“Không biết.” Giọng bà lạnh băng.

“Anh ấy mang theo 5 triệu, điện thoại tắt máy—”

“Đó là tiền nó xứng đáng được nhận!” Bà cắt ngang lời tôi. “Nhà cô được đền bù 6 triệu, con tôi lấy một nửa thì sao chứ?”

“Nhưng đó là nhà của con mà—”

“Hai người kết hôn 5 năm rồi! Tài sản sau hôn nhân, nó có phần!”

Tôi mở miệng, nhưng không nói nên lời.

“Hơn nữa, nó còn để lại cho cô 1 triệu, cô còn muốn gì nữa?” Giọng bà bắt đầu to dần. “Lâm Vũ, làm người thì đừng quá tham lam!”

Cuộc gọi bị ngắt.

Tôi đứng trước ngân hàng, nhìn chằm chằm vào màn hình điện thoại.

Trong danh bạ, ảnh đại diện của Trần Hạo là ảnh cưới của chúng tôi.

Là ngày 8 tháng 6 năm 2019, cách đây 5 năm.

Tôi mặc váy cưới, anh ấy mặc vest, cả hai cùng cười rạng rỡ.

Tôi nhớ hôm đó, anh nói: “Vũ Vũ, anh sẽ đối xử tốt với em cả đời.”

Giờ thì, chỉ sau một ngày nhận tiền đền bù, anh ta biến mất.

Điện thoại tắt máy.

WeChat không trả lời.

5 triệu biến mất.

Tôi trở về nhà.

Trống rỗng.

Quần áo, giày dép, laptop, máy ảnh của Trần Hạo, tất cả đều biến mất.

Tôi mở tủ quần áo.

Mấy bộ đồ hiệu của anh ta, không còn cái nào.

Tôi đi đến phòng làm việc.

Máy chơi game, figure, ống kính máy ảnh, cũng không thấy đâu.

Tôi đột nhiên nhớ ra điều gì, chạy ra phòng khách.

Dưới tủ tivi, tôi giấu một chiếc hộp nhỏ, bên trong là 120 nghìn mà tôi tích cóp suốt 5 năm nay.

Hộp vẫn còn.

Nhưng trống rỗng.

Tôi ngồi bệt xuống đất, cầm chiếc hộp rỗng trên tay.

Trần Hạo không phải biến mất vào ngày hôm sau.

Mà là ngày hôm sau, tôi mới phát hiện anh ta đã biến mất.

Có thể… mọi thứ đã được anh ta lên kế hoạch từ lâu.

Điện thoại reo lên.

Là mẹ tôi.

“Vũ Vũ, tiền chuyển vào rồi chứ? Ba con nói sẽ trả lại con 200 nghìn, hồi đó mượn để mua nhà đấy.”

Giọng mẹ rất vui vẻ.

“Mẹ…”

“Sao thế? Giọng con lạ quá?”

“Trần Hạo… biến mất rồi.”

Đầu dây bên kia im lặng vài giây.

“Ý con là sao?”

“Ngày thứ hai sau khi tiền đền bù được chuyển, anh ấy biến mất, điện thoại tắt máy, mang đi 5 triệu.”

“Cái gì?!” Giọng mẹ tôi vọt lên. “Báo công an! Báo ngay đi!”

Tôi cúp máy, bấm 110.

“Xin chào, chúng tôi có thể giúp gì cho bạn?”

“Chồng tôi mang hết tiền đền bù rồi mất liên lạc.”

“Xin hỏi số tiền là bao nhiêu?”

“Năm triệu.”

“Vui lòng cho biết số tiền đó được chuyển đi như thế nào?”

“Anh ấy dùng điện thoại của tôi, tôi nhập mật khẩu, nhưng tôi không biết là chuyển nhiều đến vậy—”

“Cô Lâm, đây là tranh chấp dân sự, chúng tôi khuyên cô nên tìm đến luật sư để khởi kiện dân sự.”

Tôi chết lặng.

“Ý là sao?”