“Đây là một cái bẫy.”

Tôi ngẩng đầu nhìn anh ta.

“Mẹ tôi đang nằm trong tay bọn họ.”

Tề Viễn im lặng.

Hàn Kiêu ngồi trên ghế, đột nhiên cười lạnh.

“Biết đâu lại là một màn kịch.”

Tôi quay đầu nhìn anh ta.

“Tốt nhất anh nên cầu nguyện mẹ tôi không xảy ra chuyện.”

Bị tôi nhìn chằm chằm, anh ta quay mặt đi.

Mạnh Hoài An đứng dậy.

“Tần Lam, cô không thể đi một mình.”

Tôi nói:

“Trong điện thoại đã nói, chỉ được đi một mình.”

“Bọn họ đang theo dõi bệnh viện.”

“Nếu tôi dẫn người đến, bọn họ sẽ ra tay.”

Mạnh Hoài An nhìn người phụ trách pháp chế.

“Đã sao chép thẻ nhớ chưa?”

Phó quản lý phòng thông tin lập tức lên tiếng.

“Vừa rồi đã tạo bản sao chỉ đọc.”

“Nội dung trong thẻ gốc không bị thay đổi.”

Mạnh Hoài An gật đầu.

“Đưa thẻ gốc cho cô ấy.”

Người phụ trách pháp chế do dự.

“Chủ tịch Mạnh, đây có thể là chứng cứ quan trọng.”

Giọng Mạnh Hoài An rất lạnh.

“Mạng người quan trọng hơn chứng cứ.”

Túi vật chứng được đẩy đến trước mặt tôi.

Tôi cầm lên, nhưng tay đang run.

Mạnh Hoài An nhìn thư ký.

“Liên lạc với giám đốc bệnh viện.”

“Không được đánh động khu nội trú.”

“Liên hệ cảnh sát kinh tế và cảnh sát hình sự thành phố.”

“Chỉ nói có người bị nghi ngờ bắt cóc và phạm tội thương mại.”

Thư ký lập tức gọi điện.

Tôi nhỏ giọng nói:

“Hắn không cho tôi báo cảnh sát.”

Mạnh Hoài An nhìn tôi.

“Cô không báo cảnh sát.”

“Là tôi báo.”

Ông tháo đồng hồ đeo tay, đặt vào lòng bàn tay tôi.

Tôi sững sờ.

“Chủ tịch Mạnh?”

“Bên trong có định vị.”

“Đừng tắt.”

Tề Viễn lấy ra một chiếc bút ghi âm nhỏ.

“Kẹp vào phía trong quai túi.”

Tôi nhìn anh ta, không nhận.

Tờ giấy vừa rồi viết rằng đừng tin Tề Viễn.

Anh ta nhận ra sự do dự của tôi.

Bàn tay dừng giữa không trung, anh ta cười khổ.

“Cô có thể không tin tôi.”

“Nhưng cô cần thêm một con đường.”

Mạnh Hoài An nhận chiếc bút ghi âm, tự tay kẹp vào quai túi của tôi.

“Bây giờ cô chỉ cần tin tôi.”

Tôi gật đầu.

Tôi cho thẻ nhớ vào túi, sau đó rút dây sạc điện thoại.

Trên màn hình là ảnh của mẹ.

Tuần trước bà còn cười hỏi tôi công việc có sắp được chuyển chính thức hay không.

Khi ấy tôi nói sắp rồi.

Tôi nói sau khi chuyển chính thức sẽ đổi cho bà một phòng bệnh riêng.

Bây giờ nghĩ lại, giống như một trò cười.

Mười một giờ đúng, tôi bước ra khỏi tòa nhà Đỉnh Tín.

Ánh nắng chiếu lên bức tường kính, chói đến đau mắt.

Không ai ngăn tôi ở cửa công ty.

Tôi biết bọn họ đều đang ẩn ở nơi tôi không nhìn thấy.

Nhưng sự bảo vệ này lại khiến tôi càng sợ hãi.

Bởi vì đối phương cũng có thể đang nhìn tôi.

Taxi chạy thẳng đến Bệnh viện số Một thành phố.

Tài xế hỏi tôi có phải đi thăm bệnh không.

Tôi nói đúng.

Ông ấy lại nói:

“Gần đây cửa sau bệnh viện đang sửa đường, rất khó đi.”

Tim tôi đột nhiên thắt lại.

Mười một giờ mười tám phút, xe dừng ở con đường phía sau khu nội trú.

Tôi xuống xe.

Bên ngoài cửa sau trống không.

Một chiếc xe rác đỗ trong góc.

Trong gió có mùi thuốc sát trùng và mùi ẩm mốc.

Tôi gọi cho chị Lưu.

Điện thoại đã tắt.

Tôi chạy nhanh vào khu nội trú.

Cô y tá trẻ ở quầy trực ngẩng đầu.

“Cô tìm ai?”

Tôi đọc số phòng bệnh của mẹ.

Cô ấy kiểm tra máy tính, sau đó cau mày.

“Bệnh nhân này đã làm thủ tục chuyển viện nửa giờ trước.”

Tai tôi ù đi.

“Ai làm?”

Cô y tá ngẩng đầu.

“Người nhà ký tên.”

“Người ký tên là Tần Lam.”

14

Tôi nhìn chằm chằm hồ sơ chuyển viện trên màn hình, máu trong người lập tức lạnh đến đầu ngón tay.

Tôi nói:

“Tôi chính là Tần Lam.”

“Tôi không ký tên.”

Sắc mặt cô y tá cũng thay đổi.

Cô ấy mở hồ sơ ra.

“Thủ tục được làm lúc mười giờ năm mươi hai phút.”

“Người chăm sóc nói cô tạm thời sắp xếp chuyển bệnh nhân sang tòa nhà phục hồi chức năng.”

“Ở đây còn có bản sao căn cước và ảnh thẻ nhân viên.”

Khi nhìn thấy bức ảnh thẻ phông nền màu xanh, dạ dày tôi cuộn lên.

Lại là bức ảnh ấy.

Bức ảnh Hàn Kiêu xuất ra chiều hôm qua.

Bọn họ không phải đột ngột nảy ra ý định.

Bọn họ đã sắp xếp toàn bộ mọi chuyện từ đầu đến cuối.

Tôi cố giữ giọng bình tĩnh.

“Tòa nhà phục hồi chức năng ở đâu?”

Cô y tá chỉ ra ngoài cửa sổ.

“Tòa nhà phía sau khu cũ.”

“Nhưng nơi đó đã ngừng sử dụng từ năm ngoái. Chỉ còn một tầng dùng làm kho.”

Tôi quay người chạy đi.

Đúng lúc ấy, điện thoại rung lên.

Một số lạ gửi đến tin nhắn.

“Không được quay đầu.”

“Không được lên tầng.”

“Đi xuống bằng cầu thang thoát hiểm.”

Tôi dừng ở đầu hành lang.

Người trong khu nội trú qua lại không ngừng.

Tiếng bánh xe giường bệnh, tiếng y tá gọi số, tiếng người nhà cãi nhau hòa lẫn vào nhau.

Nhưng tôi cảm thấy tất cả mọi người đều đang nhìn mình.

Tôi cúi đầu trả lời.

“Tôi muốn nghe giọng mẹ tôi.”

Đối phương nhanh chóng gửi đến một đoạn ghi âm.

Bên trong chỉ có tiếng thở yếu ớt của mẹ.

Cùng với một tiếng gọi mơ hồ.

“Tiểu Lam…”

Hốc mắt tôi lập tức nóng lên.

Tin nhắn lại tới.

“Phòng giặt tầng hầm của tòa phục hồi chức năng cũ.”

“Ba phút.”

Tôi siết chặt quai túi, đi xuống theo cầu thang thoát hiểm.

Tường bong tróc, trong cầu thang không có người.

Mỗi bước chân đều giống như đang giẫm xuống một cái giếng trống.