Khi bảy tuổi, tôi bị sốt cao, lần đầu tiên ba đưa tôi đến trạm y tế trong thị trấn.

Trước mặt y tá, tôi đọc vanh vách dãy số điện thoại mà mẹ đã bắt tôi học thuộc cả ngàn lần.

Ngày hôm sau, một đoàn xe dài bất tận tiến vào trong núi.

Họ dùng cưa điện cắt đứt sợi xích sắt đang trói mẹ, còn ba thì bị đánh gãy tay chân ngay tại chỗ.

Tôi ngơ ngác nhìn mẹ, nhưng ánh mắt bà lại xuyên qua tôi, lao thẳng vào vòng tay của người đàn ông đứng đầu đoàn xe.

Mọi người đều chuẩn bị rời đi, chỉ để lại mình tôi.

Tôi rụt rè gọi một tiếng: “Mẹ…”

Nhưng lại bị bà thẳng tay đạp ngã xuống đất:

“Đừng gọi tao là mẹ! Nhìn thấy mày tao chỉ thấy ghê tởm! Mày chết đi cho tao nhờ!”

Tôi sững sờ đứng đó.

Mẹ ơi, chẳng phải mẹ nói, chỉ cần con thuộc lòng dãy số kia thì sẽ được thưởng sao?

1

Người đàn ông kia ôm lấy mẹ đang kích động.

Ánh mắt hắn chỉ dừng lại trên người bà, coi tôi như không hề tồn tại.

“Vãn Vãn, đừng tức giận, hại đến thân mình. Chúng ta về nhà thôi.”

Từ xe bước xuống một cậu bé mặc vest nhỏ xinh.

Cậu chạy tới ôm chân mẹ, cảnh giác nhìn tôi, ánh mắt như đang nhìn một con quái vật.

Người đàn ông vẫy tay, hai gã áo đen phía sau liền tiến về phía tôi.

Họ định túm lấy tay tôi.

Đột nhiên mẹ gào thét như phát điên:

“Đừng chạm vào nó! Máu nó bẩn lắm!”

Hai gã lập tức khựng lại.

Một người không biết từ đâu kéo tới một cái lồng sắt to để chở thú cưng, trên lồng còn treo máng ăn bốc mùi khai nồng.

Họ mở cửa lồng, thô bạo nhấc tôi nhét vào trong.

Cậu bé kia chỉ vào tôi rồi hỏi:

“Ba, con quái vật này cũng phải mang về nhà sao?”

Cửa lồng “rầm” một tiếng khóa chặt lại.

Tôi bị coi như súc vật, vứt vào cốp sau chiếc xe tải.

Đoàn xe lắc lư trên con đường núi gập ghềnh, đầu tôi liên tục va vào song sắt.

Trán vỡ toác, máu hòa cùng mồ hôi chảy vào mắt, rát buốt.

Bụng quặn thắt, tôi nôn thốc nôn tháo.

Giữa đường, xe dừng lại nghỉ.

Một bác tài mở cốp sau, nhìn thấy tôi trong lồng, dường như động lòng, vặn nắp chai nước đưa tới:

“Uống chút nước đi, bé con.”

Một bàn tay chặn lại.

Là người đàn ông tên Phó Hành Chi.

Hắn lạnh lùng liếc bác tài một cái:

“Ai cho mày xen vào chuyện không liên quan?”

Bác tài vội rụt tay lại, im re không dám nói thêm.

Cốp xe “ầm” một tiếng đóng lại, chút ánh sáng cuối cùng cũng biến mất.

Không biết bao lâu sau, xe cuối cùng cũng dừng.

Tôi bị lôi ra, cả cái lồng nặng nề ném xuống đất.

Trước mắt tôi là một căn nhà như cung điện, chưa từng thấy bao giờ.

Cậu bé tên Phó Minh Huyền kiêu ngạo nắm tay mẹ:

“Mẹ, chào mừng mẹ về nhà! Con với ba đã dọn sạch sẽ phòng cho mẹ rồi!”

Cậu quay đầu liếc tôi, giọng đầy đắc ý:

“Trong nhà giờ không còn mùi hôi thối của kẻ xấu nữa rồi!”

Mọi người vây quanh mẹ, đưa bà vào căn biệt thự sáng rực.

Cánh cửa lớn chậm rãi khép lại ngay trước mặt tôi.

Tôi bị bỏ quên trong chiếc lồng sắt lạnh lẽo, giữa sân vườn.

Đêm buông xuống, càng lúc càng lạnh.

2

Khi trời sắp sáng, có một người mặc đồng phục quản gia mở lồng ra.

Anh ta kéo tôi ra khỏi lồng, chỉ về phía một căn phòng dụng cụ tối tăm, ẩm ướt bên cạnh biệt thự.

“Từ nay con sẽ sống ở đây.”

Tôi ngửi thấy mùi mốc nồng nặc thoát ra, góc tường đầy mạng nhện.

Anh ta lại chỉ về cánh cửa lớn của ngôi nhà chính đang đóng chặt.

“Chưa được phép thì đừng bước vào nhà một bước, hiểu không?”

Tôi gật đầu.

Trong phòng dụng cụ chỉ có một chiếc giường sắt lạnh lẽo, trên ván giường trải một lớp rơm mỏng.

Ngay cả một cái chăn cũng không có.

Qua ô cửa đầy bụi, tôi có thể nhìn thấy phòng khách sáng sủa của căn nhà chính.

Phó Minh Huyền ngồi trước một thứ màu đen có thể phát sáng.

Những ngón tay cậu nhảy trên đó, phát ra những âm thanh êm đềm mà tôi chưa từng nghe.

Đó là đàn piano.

Mẹ và người đàn ông tên Phó Hành Chi ngồi trên sofa bên cạnh, dịu dàng nhìn cậu.

Phó Hành Chi còn tự tay thái một miếng trái cây, đưa tận miệng mẹ ăn.

Lần đầu thấy mẹ nở nụ cười mà trước kia ở trên núi tôi chưa từng thấy.

Bụng tôi kêu ồn lên vì đói, đau quặn trong dạ dày.

Tôi nhớ lúc ở trên núi, những khi mẹ thoải mái, bà hay ngân nga một khúc ru để ru tôi ngủ.

Mẹ tôi vì điện thoại bị lag nên mãi không thanh toán nổi tiền nước tiền điện, chỉ một cú gọi đã gọi tôi về nhà.

Tôi nhận lấy điện thoại, giúp bà dọn bộ nhớ, tải ứng dụng ngân hàng mới nhất.

Thanh toán xong tiền nước điện, tôi vừa định thoát ra thì bà lại nói:
“Vãn Vãn, con giúp mẹ xem tháng trước chuyển cho em gái con tiền, nó có nhận được chưa.”

Tôi mở lịch sử chuyển khoản, một loạt khoản tiền gửi cho Tô Tình, số tiền từ năm nghìn đến một vạn.

Khoản mới nhất là hôm qua, ghi chú: Chi phí du lịch tốt nghiệp của con gái chúng ta – Tình Tình.

Còn năm tôi tốt nghiệp, mẹ nói nhà khó khăn, bảo tôi tự đi làm thêm để trang trải.

Tôi trả lại điện thoại cho mẹ.

Bà nhận lấy, không thèm nhìn tôi, chỉ nói:
“Nhà không có để phần cơm cho con, dưới nhà có quán mì, tự đi ăn đi. À đúng rồi, căn phòng của con, mẹ cho em con sửa thành phòng thay đồ rồi, tối nay con ra khách sạn mà ở.”

1.

Tôi đứng ở cửa, nhìn gương mặt mẹ được chăm sóc kỹ lưỡng, một lúc không thể phản ứng.

Đèn cảm ứng ở hành lang tắt đi, bao phủ tôi trong một mảnh tối mờ.

Ánh sáng phòng khách chiếu tới, rõ ràng khắc họa nét cau có, thiếu kiên nhẫn giữa chân mày bà.

Tôi đứng đây vướng mắt, bà nghiêng người lách qua, đi vào bếp.

“Rầm” một tiếng, cánh cửa tủ lạnh bị đóng sập.

Bà cầm một hộp dâu tây nhập khẩu bước ra, không nhìn tôi lấy một lần, đi thẳng tới sofa trong phòng khách.

Trên TV đang chiếu bộ phim luân-lý gia đình nhàm chán.

Tôi hít sâu một hơi, đè nén cơn xúc động trong lòng.

Đôi dép bông màu hồng trên chân bà, vẫn là tháng trước tôi mua tặng.

Tôi bước đến, chặn ngang trước màn hình TV.

“Mẹ, căn phòng của con, mẹ vừa nói đổi thành gì cơ?”

Bà cuối cùng ngẩng lên, ánh mắt mang theo sự phiền toái khi bị quấy rầy.

“Phòng thay đồ chứ gì, đồ của em con nhiều, phòng nó không để hết. Dù sao con cũng chẳng hay về, để không cũng lãng phí.”

Giọng điệu bà hiển nhiên như lẽ đương nhiên.

Một luồng khí lạnh từ gan bàn chân chạy thẳng lên đỉnh đầu tôi.

“Vậy con về thì ở đâu?”

“Vừa rồi chẳng nói rồi sao? Ở khách sạn đi.”

Bà búng tay lấy một quả dâu tây đỏ mọng, đưa vào miệng.

“Giờ con đâu phải có khả năng kiếm tiền rồi à? Chẳng lẽ một phòng khách sạn cũng không thuê nổi?”

Mỗi câu nói, đều như một cây kim, đâm thẳng vào tim tôi.

Sau khi tốt nghiệp, mỗi tháng tôi đều đưa một nửa tiền lương về nhà.

Bà nói bố sức khỏe không tốt, em gái còn đi học, chi tiêu gia đình lớn.

Tôi đã tin.

Tôi nhìn hộp dâu tây đóng gói tinh xảo đặt trên bàn trà, hơn trăm tệ một hộp, chỉ đủ cho một mình bà ăn.

Tôi không nhịn nổi nữa, giọng run rẩy:

“Những khoản tiền mẹ chuyển cho Tô Tình cũng tính là chi tiêu trong nhà sao?”

Động tác nhai của mẹ khựng lại.

Bà trừng mắt nhìn tôi, ánh mắt thoáng chốc trở nên sắc bén.

“Con lén xem điện thoại của mẹ?”

“Là mẹ bảo con xem.” – Tôi đáp từng chữ một.

Sự ung dung và thiếu kiên nhẫn trên gương mặt bà lập tức biến mất, thay vào đó là cơn giận khi bị lật tẩy.

“Đó là tiền tiêu vặt cho em gái con! Nó từ nhỏ chưa từng chịu khổ, không như con, da dày thịt chắc.”

“Da dày?”

Tôi gần như bật cười.

“Tiền du lịch tốt nghiệp của con, là do con đi bưng bê hai tháng trong quán ăn mà có. Còn em, chỉ một cái chuyển khoản, mẹ đã cho hẳn một vạn.”

“Con so với nó làm gì!” – Giọng mẹ tôi đột ngột cao vút – “Nó có thể giống con sao? Nó học nghệ thuật, học thiết kế, đó là ngành phải đốt tiền! Sau này nó sẽ thành bậc thầy! Còn con thì sao? Cái công việc rách nát kia, một tháng kiếm được bao nhiêu?”

Những lời ấy, như một lưỡi dao tẩm độc, đâm thẳng vào nơi đau nhất của tôi.

Mẹ luôn coi thường công việc của tôi.

Bà cho rằng tôi không nghe lời khuyên, không đi thi công chức, là tự hủy tiền đồ.

Nhưng bà đâu biết, cái công việc mà bà gọi là “rách nát” ấy, mỗi tháng mang lại thu nhập vượt xa sức tưởng tượng của bà.

Tôi chưa bao giờ nói, vì sợ bà và Tô Tình sẽ nhào đến hút máu.

Giờ thì rõ, tôi có nói hay không cũng chẳng khác gì – họ vẫn hút máu tôi.

“Con kiếm bao nhiêu, đó cũng là tiền của con.” – Giọng tôi lạnh đi – “Từ tháng sau, con sẽ không đưa thêm một xu nào cho nhà nữa.”

Mẹ như nghe được chuyện buồn cười nhất thế gian.

“Giang Vãn, cánh con cứng rồi phải không? Con quên rồi à, hai năm trước ba con phẫu thuật, ai bỏ tiền ra?”

Dĩ nhiên tôi nhớ.

Năm đó, ba tôi bất ngờ nhồi máu cơ tim, chi phí phẫu thuật cần đến hai mươi vạn.

Mẹ khóc gọi điện cho tôi, tôi không do dự, đưa hết toàn bộ số tiền dành dụm suốt hai năm đi làm.

Mãi sau tôi mới biết, bệnh của ba đã được bảo hiểm y tế chi trả phần lớn.

Số còn lại, rơi thẳng vào túi của Tô Tình.

2.

Cô ta dùng khoản đó mua một chiếc túi hàng hiệu mới nhất.

“Khoản tiền đó, chẳng phải các người nói sẽ trả lại cho con sao?” – Tôi lạnh lùng nhìn bà.

Khuôn mặt mẹ cứng lại.

Bà dĩ nhiên chưa từng trả.

Chỉ thuận miệng buông một câu trong nhóm gia đình: “Vãn Vãn thật sự đã trưởng thành, biết hiếu thuận cha mẹ rồi.”

Sau đó, chẳng ai còn nhắc đến chuyện đó nữa.

“Người một nhà, nhắc đến trả hay không làm gì?” – Mẹ bắt đầu đánh trống lảng, giọng điệu cũng dịu xuống – “Thôi được rồi, mẹ cũng chẳng có ý đó. Chủ yếu là em con… dạo này nó đang chuẩn bị cho một cuộc thi thiết kế rất quan trọng, áp lực lớn, cần tiền để lo liệu.”

Lại là “cuộc thi thiết kế”.

Từ khi vào đại học, Tô Tình đã tham gia vô số cuộc thi thiết kế.

Lần nào cũng đoạt giải.

Bức tường trong nhà treo kín giấy khen, chứng chỉ của cô ta.

Cô ta trở thành “con nhà người ta” trong miệng họ hàng, bạn bè.

Còn tôi, chỉ là đứa chị vô hình, biết đi làm kiếm tiền.