Giống như anh ta không biết tiền điện nước, gas và phí quản lý trong nhà mỗi tháng hết ba ngàn một.

Giống như anh ta không biết vì sao tay tôi lại thô.

Bộ phận thu mua bắt đầu tìm nhà cung cấp thay thế.

Nhà thứ nhất, báo giá cao hơn chín mươi phần trăm, mà thời hạn giao hàng còn phải bốn mươi lăm ngày.

Nhà thứ hai, giá cả miễn cưỡng có thể chấp nhận, nhưng độ chính xác kém hơn một cấp. Đưa lên dây chuyền sản xuất là tỷ lệ hàng đạt chuẩn giảm mười lăm phần trăm.

Nhà thứ ba còn quá đáng hơn — số lượng đặt hàng tối thiểu là một vạn chiếc, mà Vệ Đông Cơ Khí mỗi tháng chỉ dùng sáu ngàn chiếc.

Tiểu Chu gửi tin nhắn cho tôi: “Tổng Giám đốc Lâm, bên thu mua của Vệ Đông Cơ Khí lại gọi điện đến, hỏi có thể khôi phục cung ứng trước không, chuyện giá cả cứ từ từ thương lượng.”

“Tiền hàng đã thanh toán chưa?”

“Chưa.”

“Vậy thì không có gì để nói cả.”

Tuần thứ hai ngừng cung ứng.

Số lần Trần Vệ Đông về nhà càng ngày càng ít.

Không phải vì xã giao.

Mà là công ty anh ta thực sự xảy ra vấn đề.

Đơn hàng cho Hằng Nguyên Công Nghiệp — hai vạn bộ cụm van — thời hạn giao hàng là vào giữa tháng sau.

Linh kiện làm kín không theo kịp, cả dây chuyền đều bị đình lại.

Tiếng nói của anh ta khi nghe điện thoại ở nhà ngày càng lớn.

“Tôi không quan tâm! Đi thúc đi! Thúc không được thì đổi người!”

Có một đêm, anh ta làm vỡ một cái cốc.

Nữu Nữu sợ đến khóc òa.

Tôi bế Nữu Nữu về phòng, dỗ con ngủ.

Lúc đi ra, Trần Vệ Đông đang ngồi trên sofa xoa thái dương.

“Anh sao vậy?” tôi hỏi.

Anh ta nhìn tôi một cái.

Trong mắt có bực bội, có mệt mỏi.

Nhưng không có áy náy.

“Em không hiểu đâu.” Anh ta nói.

Đúng là tôi “không hiểu”.

Tôi chỉ là mắt xích mà anh ta không hiểu mà thôi.

6.

Chuyện của Tô Uyển là do chính tôi điều tra ra.

Không khó để tra.

Điện thoại của Trần Vệ Đông có đặt khóa màn hình, nhưng iPad của anh ta đồng bộ với điện thoại.

Chiếc iPad đó ở trong tủ phòng làm việc, anh ta quên đăng xuất WeChat.

Tô Uyển.

Nhân viên hành chính của Vệ Đông Cơ Khí.

Năm ngoái vào làm.

Tháng hai năm nay, Trần Vệ Đông bắt đầu chuyển tiền cho cô ta.

Tôi không xem kỹ lịch sử trò chuyện.

Chỉ lật đến mấy dòng then chốt.

Tô Uyển: “Ông xã, tiền thuê nhà đến hạn rồi, gia hạn hay không?”

Trần Vệ Đông: “Gia hạn. Anh chuyển đây.”

Tô Uyển: “Tháng này còn một khoản thẻ tín dụng chưa trả.”

Trần Vệ Đông: “Bao nhiêu?”

Tô Uyển: “Một vạn hai.”

Trần Vệ Đông: “Anh chuyển.”

Tôi đặt iPad trở lại chỗ cũ.

Một vạn hai.

Thẻ tín dụng của Tô Uyển một tháng một vạn hai.

Tiền sinh hoạt của tôi một tháng ba ngàn.

Ba năm cung cấp hàng cho công ty anh ta, tôi đã giảm giá ít đi chín mươi ba vạn.

Tôi không biết nên dùng biểu cảm gì.

Cuối cùng phát hiện ra mình chẳng có biểu cảm nào cả.

Thứ bảy, mẹ chồng lại đến.

Lần này không xách cam, mà xách một túi trứng giảm giá ở siêu thị.

“Hiểu Đường, dạo này Vệ Đông mệt lắm, con xem người nó gầy đi rồi.” Bà đặt trứng lên mặt bếp trong nhà bếp, “Con nấu cho nó nhiều món ngon hơn đi, đàn ông ở bên ngoài bươn chải không dễ dàng gì.”

“Mẹ,” tôi nói, “anh ấy đưa con ba ngàn một tháng. Không làm được món gì tốt đâu.”

mẹ chồng trừng tôi một cái.

“Ba ngàn còn ít à?”

“Vậy theo mẹ thì sao?”

“Tôi nói cho con biết,” bà ngồi xuống, đem cái bộ lý lẽ kia ra, “con là phụ nữ, không đi làm, không kiếm tiền, con ở nhà trông con, chồng con ở ngoài mưa gió ngược xuôi, con còn mặt mũi nào mà chấp nhặt với nó mấy ngàn đồng ấy?”

Tôi nhìn bà.

“Mẹ, con có công việc.”

“Cái xưởng nhỏ của con tính là công việc gì?” Bà phẩy tay, động tác giống hệt Trần Vệ Đông, “Vệ Đông đã nói với tôi rồi, cái xưởng nát của con một năm kiếm chẳng được mấy đồng. Con đừng giày vò nữa, yên tâm ở nhà chăm con cho tốt, hơn gì cũng không bằng cái đó.”

Yên tâm ở nhà.