“Không thể nào—Kiến Quân nói đây là nhà của anh ấy—”
“Anh ta lừa cô.”
“Tôi không tin! Tôi phải gọi điện cho Kiến Quân!”
“Cô cứ gọi.”
Cô ta rút điện thoại, tay run rẩy. Gọi số.
Tôi đứng ở cửa, chờ.
Điện thoại được kết nối.
“Kiến Quân! Người phụ nữ đó lại đến! Cô ta nói nhà này không phải của anh! Cô ta muốn đuổi em đi—”
Đầu dây bên kia im lặng ba giây.
Rồi giọng Trương Kiến Quân vang lên, thấp và nhỏ: “Em bảo cô ta chờ chút, anh tới ngay.”
Tôi quay người xuống lầu.
Đứng chờ ở cổng khu khoảng hai mươi phút.
Xe Trương Kiến Quân dừng bên đường. Anh ta gần như chạy tới.
“Triệu Huệ!”
Anh ta chặn tôi lại.
Mặt đỏ bừng.
“Cô làm cái gì vậy?”
“Làm gì à?” Tôi nhìn anh ta. “Tôi bán nhà.”
“Cô bán nhà gì!”
“Căn 602. Căn mẹ tôi để lại cho tôi. Trên sổ đỏ là tên tôi, anh quên rồi à?”
Anh ta khựng lại.
“Cô… cô bán cho ai?”
“Một ông họ Chu. Thanh toán một lần.”
“Bao nhiêu tiền?”
“Ba triệu.”
“Cô điên rồi! Cô bán cái gì mà bán!”
“Ba triệu. Đã nhận tiền cọc. Ngày mai sang tên.”
Anh ta đứng đó, miệng há ra rồi ngậm lại, ngậm lại rồi lại há ra.
“Cô không thể bán! Đây là nhà của chúng ta!”
“Không phải ‘nhà của chúng ta’. Là của tôi. Sổ đỏ không có tên anh. Giấy công chứng cũng ghi rõ là tài sản cá nhân trước hôn nhân.”
“Tôi không đồng ý!”
“Không cần anh đồng ý.”
Mặt anh ta từ đỏ chuyển sang trắng.
“Triệu Huệ, cô đang muốn dồn tôi vào đường cùng à?”
“Dồn anh cái gì?”
“Cô có phải… đã biết chuyện gì rồi không?”
Tôi nhìn anh ta.
“Kiến Quân, anh hỏi tôi đã biết những gì sao?”
Tôi dừng một lúc.
“Anh thật sự muốn biết tôi biết những gì à?”
Anh ta im lặng.
“Về đi,” tôi nói. “Bảo cô ta hôm nay dọn đi. Ngày mai sang tên.”
“Nếu cô ta không dọn thì sao?”
“Vậy tôi báo công an. Chiếm dụng trái phép nhà người khác, cô ta không dọn, tôi sẽ nhờ cảnh sát giúp cô ta dọn.”
Tôi quay người bỏ đi.
Lần này, anh ta không đuổi theo.
9.
10.
Sáng hôm sau, việc sang tên diễn ra suôn sẻ.
Khoản tiền còn lại 2 triệu 500 ngàn đã chuyển vào tài khoản.
Cộng với 500 ngàn tiền cọc, tổng cộng ba triệu.
Chiều, tôi trở về nhà.
Trương Kiến Quân đang ngồi trong phòng khách.
Anh ta không đến xưởng.
Sắc mặt rất khó coi.
Trên bàn có một chai rượu trắng, đã uống hơn nửa.
“Triệu Huệ.”
Giọng anh ta khàn đặc.
“Ngồi xuống đi, chúng ta nói chuyện.”
Tôi không ngồi. Tôi đứng.
“Nói chuyện gì?”
“Tại sao em lại bán nhà?”
Tôi nhìn anh ta.
“Vậy tại sao anh lại để người đàn bà của mình ở trong căn nhà mẹ tôi để lại?”
Cơ thể anh ta cứng đờ lại.
“Ai nói với em—”
“Đăng ký của ban quản lý, ngày 15 tháng 3 năm 2023, người ở: Vương Điềm. Sao kê ngân hàng của anh, mỗi tháng chuyển cho cô ta năm ngàn, tổng cộng hai mươi ba tháng, một trăm mười lăm ngàn. Chuyển khoản và chi tiêu qua WeChat: sửa nhà tám ngàn, nội thất mười hai ngàn, vàng bạc sáu ngàn tám. Tính thêm những khoản lặt vặt — vượt quá hai trăm ngàn.”
Vừa nói, tôi vừa ném từng tấm ảnh chụp màn hình trên điện thoại lên bàn.
“Đây là sao kê ngân hàng.”
Bốp.
“Đây là lịch sử chuyển tiền qua WeChat.”
Bốp.
“Đây là bản đăng ký từ ban quản lý.”
Bốp.
“Đây là đoạn chat giữa anh và cô ta.”
Tấm cuối cùng.
Bốp.
Trên bàn trải một hàng bằng chứng.
Anh ta nhìn chằm chằm vào những tấm ảnh, sắc mặt dần dần tái đi.
“Còn nữa,” tôi nói, “mẹ anh.”
Anh ta ngẩng đầu nhìn tôi.
“Mẹ anh nhắn WeChat với cô ta, gọi cô ta là ‘Điềm Điềm’, bảo cô ta ráng chịu đựng, nói đợi anh ly hôn với ‘bên kia’ rồi sẽ cho cô ta danh phận.”
“Cô lục điện thoại mẹ tôi?”
“Bà tự làm rơi.”
Tôi cũng đặt ảnh chụp đoạn chat giữa bà ta và Vương Điềm lên bàn.
Anh ta không dám nhìn.
“Tháng 3 năm 2024, mẹ anh nói với cô ta: ‘Căn nhà đó tạm thời chưa sang tên, đợi ly hôn rồi tính.’ Mấy người tính chờ tôi bị đá ra khỏi nhà, rồi sang tên nhà mẹ tôi cho tiểu tam của anh à?”
Anh ta không nói gì.
“Trương Kiến Quân, khi mẹ tôi nằm trên giường bệnh ký sổ đỏ bằng dấu vân tay, anh còn đang bận nghe điện thoại trong xưởng. Lễ tang mẹ tôi, anh đến nửa ngày rồi bỏ đi. Thủ tục giải tỏa tôi chạy hơn bốn tháng, anh không đi một lần. Anh chê phiền, nói không hiểu.”
“Nhưng anh lại hiểu cách đưa chìa khóa cho cô ta.”
ĐỌC TIẾP : https://vivutruyen.net/co-chia-khoa-nhung-khong-co-nha/chuong-6
