Tại sảnh Cục Dân chính, tôi gửi cho mẹ một tin nhắn: “Mẹ, ly hôn rồi.”

Bà chỉ đáp lại đúng một chữ: “Cắt.”

Mười phút sau, chuỗi vốn 60 triệu tệ (khoảng 210 tỷ VNĐ) – huyết mạch duy trì sự sống của công ty nhà chồng cũ – bị nhổ tận gốc.

Và ngay khoảnh khắc này, hắn ta đang ôm eo tình mới, đăng ảnh hai vé máy bay khoang hạng nhất lên mạng xã hội với dòng trạng thái: “Tự do thật tuyệt.”

Hắn không hề biết rằng, người vợ cũ “chẳng có bối cảnh gì” trong miệng hắn, mang họ Cố.

Bạn có biết 60 triệu tệ có nghĩa là gì không?

Nghĩa là máu trong tài khoản của một công ty bất động sản tầm trung sẽ bị rút cạn trong nháy mắt.

Nghĩa là ba dự án chung cư đang vận hành sẽ đồng loạt tê liệt chỉ sau một đêm.

Và cũng có nghĩa là, sau khi nhận được tin nhắn của tôi, mẹ tôi chỉ dùng đúng một chữ để đẩy cả nhà chồng cũ từ trên mây rơi thẳng xuống vực thẳm.

“Cắt.”

Bà trả lời bằng một chữ, giọng điệu nhẹ bẫng như đang nói tối nay uống loại trà gì.

Nhưng tôi hiểu sức nặng của chữ ấy.

Lò sưởi trong sảnh Cục Dân chính bật không đủ ấm, cái lạnh tháng mười hai len lỏi qua khe cửa sổ. Tôi quấn chặt chiếc áo khoác len cashmere màu xám. Đó là bộ đồ tươm tất nhất trong tủ quần áo của tôi, mua lúc sale cuối mùa năm ngoái với giá 1.900 tệ (khoảng 6,5 triệu VNĐ).

Tống Diệc Chu đứng cách tôi ba bước về phía tay trái, mặc bộ vest xanh đen cắt may thủ công tỉ mỉ, chiếc kẹp cà vạt bằng kim loại sáng loáng dưới ánh đèn huỳnh quang.

Hắn đang cắm mặt vào điện thoại, khóe miệng giấu không nổi nụ cười.

Khỏi đoán cũng biết, hắn đang nhắn tin với Bạch Lộ.

“Quầy số 23, Tống Diệc Chu, Cố Niệm, mời đến làm thủ tục ly hôn.”

Ngay khoảnh khắc loa thông báo vang lên, Tống Diệc Chu bật người dậy như lò xo, sải bước dài tiến về phía quầy. Tôi không vội, chầm chậm đi theo sau.

Nhân viên nam trẻ tuổi phía sau quầy nhận lấy hồ sơ, lướt nhìn một lượt.

“Hai người đều tự nguyện chứ?”

“Tự nguyện.” Tống Diệc Chu gần như cướp lời.

Tôi gật đầu một cái.

“Không có tranh chấp về phân chia tài sản chứ?”

“Không có, đã thỏa thuận xong hết rồi.” Tống Diệc Chu lại nhanh nhảu.

Tôi tiếp tục gật đầu.

Thỏa thuận là do luật sư nhà họ Tống soạn.

Một căn hộ hai phòng ngủ ở khu phố cổ thuộc về tôi, giá thị trường 1,8 triệu tệ, nhưng vẫn còn nợ ngân hàng 800 ngàn tệ.

Một chiếc Toyota Corolla đã chạy ba năm thuộc về tôi, bán lại kịch kim được 70 ngàn tệ.

Cộng thêm khoản tiền mặt bồi thường 500 ngàn tệ.

Nhìn trên giấy tờ, tôi cầm đi ngót nghét 2 triệu tệ.

Nhưng tiền cọc căn hộ đó là tiền tôi dành dụm từ trước khi cưới, tiền trả góp hàng tháng cũng một mình tôi gánh suốt ba năm nay.

Chiếc xe là do bố tôi để lại.

Còn 500 ngàn tệ kia ư? Một chiếc đồng hồ Tống Diệc Chu mua tặng Bạch Lộ đã thừa sức vượt qua con số này.

Sau ba năm kết hôn, dưới tên hắn có thêm hai căn nhà, một chiếc Porsche, và cổ phần trong một công ty truyền thông.

Trong thỏa thuận ly hôn, hắn không nhắc lấy nửa lời.

Tôi không đòi.

Không phải không đòi được, mà là tôi không thèm dính dáng đến những thứ dơ bẩn đó.

Mẹ tôi từng nói một câu: “Con gái nhà ta không đi giành giật cặn thừa dưới đáy bát với người khác. Đồ của con, mẹ đều giữ sẵn ở đây rồi.”

Khi đó, tôi tưởng bà chỉ nói để an ủi. Đến khoảnh khắc này tôi mới hiểu, đó là con bài tẩy mà một người phụ nữ nắm trong tay khối tài sản hàng tỷ tệ trao cho con gái mình.

Tiếng cộp của con dấu đỏ dập xuống nghe thật giòn giã.

Ba năm, cứ thế là đứt đoạn.

Hai cuốn sổ ly hôn màu xanh lá được đẩy ra.

Tống Diệc Chu với tay chộp lấy cuốn của hắn, chẳng buồn nhìn lấy một cái, nhét thẳng vào túi áo vest trong. Sau đó quay lại nói với tôi một câu:

“Cố Niệm, không oán không hận, sau này cô bảo trọng.”

Nói xong, hắn quay lưng bước đi thẳng. Bước chân nhẹ bẫng như vừa vứt được một hòn đá tảng.

Tôi cầm lấy cuốn sổ của mình.

Nhìn theo bóng lưng hắn, tôi thầm nghĩ: Bảo trọng sao? Anh sẽ sớm biết thế nào gọi là “không bảo vệ nổi” ngay thôi.

Bước ra khỏi cửa Cục Dân chính, ánh nắng chói chang chiếu thẳng vào mắt.

Tống Diệc Chu bước nhanh về phía chiếc Mercedes GLE Coupe màu đen đỗ bên đường. Giá lăn bánh 1,45 triệu tệ, mới tậu cách đây hai tháng.

Cửa ghế phụ mở ra, một người phụ nữ trang điểm cầu kỳ, mặc áo khoác trench coat hàng hiệu mới nhất mùa này rướn người ra ngoài.

“Anh Chu, xong rồi hả anh?”

Bạch Lộ.

25 tuổi, một blogger phong cách sống có 4,8 triệu người theo dõi trên nền tảng video ngắn.

Vỏ bọc cô ta xây dựng trên mạng là “Độc lập”, “Nỗ lực”, “Cô gái tự dựa vào chính mình”.

Nhưng thực tế, ăn mặc, sinh hoạt đều do đàn ông bao nuôi.

Bốn tháng trước, đoạn video cô ta “tình cờ gặp” Tống Diệc Chu trên phố trở nên viral, phần bình luận toàn người gào thét “Bên nhau đi”.

Trong khi đó, tôi – người vợ hợp pháp – lại chẳng có lấy một cơ hội được người đi đường nhắc tới. Bởi vì trên tất cả các nền tảng mạng xã hội của Tống Diệc Chu, không có một bức ảnh, một cái tên hay bất kỳ dấu vết nào của tôi.

Ba năm hôn nhân, tôi là sự tồn tại bị hắn giấu nhẹm trong bóng tối, không được phép đưa ra ánh sáng.

“Xong rồi, bảo bối.” Khuôn mặt Tống Diệc Chu lập tức đổi thái độ, dịu dàng một cách thái quá. Hắn tiến đến hôn phớt lên trán Bạch Lộ: “Từ hôm nay anh là người tự do rồi. Đi thôi, bố mẹ anh với Uyển Uyển đến sân bay rồi, một tiếng rưỡi nữa là bay.”

Bạch Lộ cười ngọt ngào, nhưng ánh mắt lại cố tình liếc về phía tôi.

Cái nhìn mang ý vị của kẻ chiến thắng nhìn kẻ thua cuộc.

Cô ta còn vẫy tay với tôi, giọng mềm mỏng nhưng đầy gai góc: “Chị Niệm, sau này nhớ chăm sóc tốt cho bản thân nha.”

Chị Niệm.

Cô ta nhỏ hơn tôi ba tuổi. Gọi tôi là “chị”, là đang nhắc khéo tôi già rồi? Hay đang khoe khoang rằng cô ta đã cướp được chồng tôi?

Tôi không thèm đáp, chỉ lặng lẽ nhìn cô ta.

Biểu cảm lúc đó của tôi, hệt như đang xem một màn xiếc khỉ sắp tàn.

Bạch Lộ bị ánh mắt của tôi nhìn đến mức mất tự nhiên, rụt rè thu người lại vào trong xe.

Tống Diệc Chu liếc tôi bằng ánh mắt lạnh nhạt, đóng cửa, nổ máy, đạp ga.

Chiếc Mercedes đen lao đi mang theo đám bụi mù.

Tôi đứng tại chỗ, hít một ngụm gió lạnh đầy mùi đất, rồi từ từ thở ra.

Sau đó rút điện thoại, bấm số.

Chưa đổ hết nửa hồi chuông, đầu dây bên kia đã nhấc máy.

“Niệm Niệm.”

Giọng của mẹ tôi vang lên, vững chãi, ấm áp, hệt như một tách trà nóng vừa mới pha.

“Ra rồi à?”

“Vâng, làm thủ tục xong rồi ạ.” Tôi đáp, giọng khàn hơn tôi tưởng.

“Ủy khuất cho con rồi, con gái của mẹ.” Bà ngừng một nhịp: “Có khó chịu không?”

Tôi nhìn chiếc xe của Tống Diệc Chu biến mất ở góc đường, lắc đầu. Dù bà không nhìn thấy, tôi vẫn lắc.

“Không khó chịu đâu mẹ. Chỉ thấy ba năm qua giống như đang diễn một vở kịch mà chẳng có ai thèm xem.”

“Không phải diễn uổng công đâu.” Giọng mẹ tôi trầm xuống: “Là học được một bài học.”

Lại ngừng một nhịp. Giọng điệu của bà thay đổi.

“Thủ tục xong rồi, bên mẹ bắt đầu động thủ được chưa?”

Tôi đổi tay cầm điện thoại.

“Động thủ đi mẹ.”

“Được, con đừng bận tâm nữa, cứ về nghỉ ngơi đi. Những việc còn lại, mẹ lo cho con.”

Điện thoại cúp.

Từ lúc dập con dấu đến lúc cúp máy, tròn đúng 3 phút.

Và trong 3 phút đó, số phận của Công ty Bất động sản Tống Thị đã bị lật ngược.

Tôi tạt vào một quán cà phê ở góc phố, gọi một ly latte nóng, chọn chỗ ngồi sát cửa sổ.

Ly cà phê còn chưa kịp nâng lên, điện thoại đã rung liên tục.

Tin nhắn WeChat. Từ Trình Tuyết.

“Tiểu Niệm, Cố tổng đã ra chỉ thị. Toàn bộ các dự án đầu tư vào Tống Thị, tổng cộng 5 dự án, trị giá 60 triệu tệ, sẽ khởi động rút vốn toàn bộ trong ngày hôm nay.”

“Khoản đầu tiên, 25 triệu tệ tiền ứng trước cho công trình, vừa hoàn tất xác nhận thu hồi. Giám đốc Tài chính của Tống Thị gọi liên tục 8 cuộc đến trụ sở Lan Đình, không ai nghe máy.”

“Đích thân Tống Kiến Nghiệp gọi 3 lần, Cố tổng không bắt máy.”

“Ngoài ra, Cố tổng đã thông báo cho hai ngân hàng đối tác, yêu cầu đánh giá lại toàn bộ hạn mức tín dụng của Tống Thị. Dự kiến sáng mai sẽ khởi động thẩm tra tín dụng.”

Tôi đọc từng dòng báo cáo.

60 triệu tệ (hơn 210 tỷ VNĐ).

Với người bình thường, đó là con số nghe xong đủ ngất xỉu.

Với Tập đoàn Lan Đình, đó chỉ là một khoản giải ngân dự án rất nhỏ.

Nhưng với Tống Thị, đó là cái ống thở duy trì mạng sống.

Tống Kiến Nghiệp (bố Tống Diệc Chu) những năm qua luôn tỏ ra hoành tráng, nhưng ruột gan công ty đã rỗng tuếch từ lâu. Hơn một nửa nguồn vốn phát triển các dự án cốt lõi đều đến từ vốn đầu tư và bảo lãnh của Tập đoàn Lan Đình. Nguồn vốn tự có vốn đã chật vật.

60 triệu tệ này mà rút đi, không phải là chặt đứt chân tay.

Mà là bóp thẳng vào cổ họng.

Tôi nâng ly latte lên uống một ngụm. Ấm nóng, hơi đắng.

Lúc này, màn hình điện thoại lại sáng.

Thông báo từ mạng xã hội. Tôi nhấn vào xem, bài đăng mới nhất là của Tống Uyển Uyển (em gái Tống Diệc Chu).

Chín bức ảnh.

Ảnh 1: Tống Diệc Chu ôm Bạch Lộ trên ghế da ở phòng chờ VIP sân bay, mẹ chồng cũ Tiền Tố Phương cười tít mắt, Tống Uyển Uyển giơ ngón tay chữ V.

Ảnh 2: Ghế khoang hạng nhất, ly champagne và đĩa đồ ăn nhẹ.

Ảnh 3: Ảnh selfie của Bạch Lộ ở cổng lên máy bay.

Ảnh 4: Biển mây ngoài cửa sổ máy bay.

Ảnh 5: Mặt biển xanh ngắt của một hòn đảo nào đó.

Ảnh 6: Sảnh chờ của một khách sạn resort.

Ảnh 7: Bạch Lộ khoác tay Tống Diệc Chu, xách theo 3 túi đồ hiệu.

Ảnh 8: Một bàn tiệc hải sản thịnh soạn.

Ảnh 9: Một dòng chữ lớn kèm theo 3 biểu tượng cảm xúc:

“Ăn mừng anh trai tôi giành lại tự do! Chào mừng chị dâu mới Bạch Lộ! Nắng vàng, bãi biển, đồ ăn ngon và shopping, đây mới gọi là tận hưởng cuộc sống! Ai đó bây giờ chắc đang trốn trong nhà trọ tự lau nước mắt nhỉ? Tiếc ghê, chẳng có ai xót thương đâu nha.”

Định vị: Một khu resort trên đảo ở Đông Nam Á.

Khu vực bình luận đã bắt đầu xôn xao.

Đích thân Tiền Tố Phương xuống bình luận: “Đúng vậy! Diệc Chu cuối cùng cũng được giải thoát! Bạch Lộ đúng là đứa trẻ tốt, chu đáo và hiểu chuyện. Chuyến đi này từ khách sạn đến nhà hàng đều do con bé tìm, hơn đứt cái đứa đến rót chén trà cũng không nên hồn!”

Có người hùa theo: “Chúc mừng chúc mừng! Chị dâu mới có mắt nhìn người ghê!”

Bạch Lộ õng ẹo đáp lại bên dưới: “Dì khách sáo quá, chăm sóc người nhà là việc cháu nên làm mà. Được ở bên anh Diệc Chu là phúc phận của cháu.”

Tôi lướt xem từng bức ảnh. Tay tôi cầm máy rất vững.

Thậm chí tôi còn bật cười.

Sau đó, tôi dùng tài khoản cá nhân của mình, để lại một bình luận.

“Cảnh đẹp đấy, chụp nhiều vào, lưu kỹ nhé. Những ‘ngày tháng tốt đẹp’ như thế này, sống ngày nào là bớt đi ngày đó đấy.”

Gửi xong, tôi tắt màn hình, nâng ly cà phê lên.

Suy cho cùng, kỳ nghỉ của một số người, định sẵn là phải kết thúc sớm thôi.

Rời khỏi quán cà phê, tôi không về căn hộ ở khu phố cổ. Ở đó ngập ngụa mùi ngột ngạt của ba năm hôn nhân, tôi không muốn ở lại thêm một giây nào.

Tôi bắt taxi đến Vân Thâm Đài ở trung tâm thành phố.

Khu dân cư riêng tư và cao cấp nhất thành phố. Tiêu chuẩn xét duyệt để chuyển vào: Tài sản ròng của gia đình phải trên 300 triệu tệ (hơn 1.000 tỷ VNĐ).

Mẹ tôi có một căn penthouse duplex 420 mét vuông ở tầng cao nhất tại đây. Thang máy riêng đi thẳng vào nhà, thiết kế theo phong cách tối giản với đá trắng và gỗ mộc.

Tôi lớn lên ở đây từ nhỏ. Sau khi kết hôn, để diễn tròn vai “con gái nhà bình thường”, tôi gần như không về, thi thoảng mới lẻn về ngủ một đêm khi Tống Diệc Chu đi công tác.

Giờ thì không cần phải giấu giếm nữa rồi.

Vân tay, nhận diện khuôn mặt, mật khẩu. Ba lớp khóa mở ra.

Khoảnh khắc đẩy cửa bước vào, mùi hương quen thuộc ập đến — mùi nhang trầm mẹ tôi hay dùng.

Phòng khách rất rộng, cửa kính sát đất chiếm trọn một bức tường, bên ngoài là cảnh đêm của trung tâm thành phố, ánh đèn trải dài đến tận chân trời.

Tôi đứng trước cửa sổ, nhìn những tòa nhà và ngọn đèn đường chằng chịt bên dưới, chợt thấy thảng thốt.

Ba năm trước, tôi là cô con gái một được nâng như nâng trứng trong căn nhà này.

Trong ba năm qua, tôi là cô con dâu “chẳng có bối cảnh gì” của nhà họ Tống.

Hôm nay, tôi đã trở về.

Không phải quay về điểm xuất phát. Mà là lật sang một trang mới.

Điện thoại đổ chuông. Cuộc gọi video từ Trình Tuyết.

Tôi bắt máy, màn hình hiện lên khuôn mặt sắc sảo và tháo vát của chị ấy.

“Tiểu Niệm, về đến nhà rồi à?”

“Em vừa đến.”