Chu Hạo gãi đầu: “Anh hơi run.”

Tôi cũng run.

Nhưng nhiều hơn là chờ mong.

Sáng hôm sau, cả nhà ba người chúng tôi, ôm bọc vải như hộ tống quốc bảo, bắt taxi đến phố đồ cổ.

“Nhàn Vân Trai” nằm sâu nhất trong khu, cửa tiệm không lớn nhưng bày biện tao nhã.

Ông Từ là một ông lão gầy gò, đeo kính lão, đang pha trà.

Bạn học tôi đã gọi trước.

Ông Từ nhìn chúng tôi, ánh mắt dừng ở bọc vải: “Lấy đồ ra đi.”

Tay mẹ chồng run dữ dội, mở ba lần mới xong.

Khoảnh khắc chiếc vò lộ ra, ánh mắt ông Từ thay đổi.

Ông đeo găng, lấy kính lúp, đi vòng quanh chiếc vò một lượt.

Rồi mới cẩn thận nâng lên, xem miệng trước, rồi thân, cuối cùng lật đáy.

Suốt quá trình, trong tiệm yên tĩnh đến mức nghe rõ nhịp tim chúng tôi.

Mười phút sau, ông Từ đặt vò xuống, tháo kính lau lau.

“Ở đâu ra?” ông hỏi.

Mẹ chồng lắp bắp kể lại.

Ông Từ gật đầu, nhìn chúng tôi: “Các người muốn kết quả thế nào?”

Tôi sững lại: “Ý ông là…”

“Thứ này,” ông Từ chậm rãi nói, “là vò sứ men xanh Long Tuyền thời Nguyên. Vết đỏ hỏa thạch ở đáy tự nhiên, là đồ truyền đời, không phải hàng mới làm.”

Chân mẹ chồng mềm nhũn, Chu Hạo vội đỡ.

“Đáng… đáng bao nhiêu?” giọng Chu Hạo run rẩy.

Ông Từ trầm ngâm: “Nếu đem đấu giá, sau khi làm sạch bảo dưỡng, giá khởi điểm không dưới hai trăm nghìn. Nếu gặp nhà sưu tầm thích, gấp đôi cũng có thể.”

“Hai… hai trăm nghìn…” mẹ chồng lẩm bẩm, rồi mắt trợn lên —

“Mẹ! Mẹ!”

Năm phút sau, mẹ chồng tỉnh lại trên chiếc ghế nằm phía sau, tay vẫn ôm chặt chiếc vò.

Ông Từ rót cho tôi chén trà:

“Mẹ bạn vận may hiếm có. Đồ Long Tuyền thời Nguyên còn nguyên vẹn giờ ngoài thị trường không nhiều. Căn nhà bà ấy nói chắc trước kia là nhà địa chủ, thời loạn lạc không mang đi được, chôn cạnh bếp.”

Đầu tôi vẫn còn mơ hồ: “Ông Từ, giờ chúng tôi nên làm gì?”

“Hai con đường.” Ông giơ hai ngón tay,

“Một, tôi giới thiệu nhà đấu giá uy tín, làm theo quy trình, thời gian dài nhưng giá có thể cao hơn.”

“Hai, tôi có bạn chuyên sưu Long Tuyền, có thể kết nối giao dịch riêng, giá có thể thấp hơn chút nhưng nhanh.”

Tôi nhìn mẹ chồng.

Bà ôm chiếc vò, ánh mắt dần lấy lại tiêu điểm, rồi nở nụ cười cực kỳ ranh mãnh:

“Vy Vy, con nói xem… mình có nên quay lại căn nhà đó xem nữa không?”

Tôi và Chu Hạo đồng thời rùng mình.

Ông Từ lại cười: “Chị này có tố chất.”

Bước ra khỏi “Nhàn Vân Trai”, ánh nắng chói mắt.

Mẹ chồng ôm chiếc vò đã gói lại, lưng thẳng tắp, bước đi như có gió.

Đi ngang mấy quầy vỉa hè bà hay ghé, chủ quầy chào: “Chị Vương, hôm nay không xem à?”

Bà khẽ gật đầu, giữ vẻ điềm tĩnh: “Hôm nay bận.”

Đi xa rồi, bà mới nhỏ giọng với tôi:

“Đồ ở mấy quầy đó, mười món thì mười một món là giả. Sao trước kia mẹ không nhìn ra nhỉ?”

Chu Hạo lại gần: “Mẹ, giờ mẹ thấy thế nào?”

Mẹ chồng dừng lại, nhìn chúng tôi, mắt bỗng đỏ lên: “Hạo à, Vy Vy…”

“Cả đời mẹ, lần đầu tiên thấy mình cũng ghê gớm phết.”

Sống mũi tôi cay cay.

Chu Hạo ôm vai mẹ: “Mẹ lúc nào cũng ghê gớm.”

“Không giống.”

Mẹ chồng lắc đầu, vuốt bọc vải trong lòng, “Lần này là ghê gớm thật.”

Trên đường về, mẹ chồng quyết định: không đấu giá, giao dịch riêng.

“Tiền cầm trong tay mới yên tâm.” bà nói, “Với lại người ông Từ giới thiệu, đáng tin.”

Ba ngày sau, giao dịch hoàn tất.

Bạn của ông Từ đến tận nhà, kiểm hàng, chuyển khoản.

Hai trăm năm mươi nghìn.

Khi tiếng báo tin nhắn vang lên, mẹ chồng nhìn dãy số đó suốt năm phút.

Rồi bà ngẩng lên nói với tôi và Chu Hạo: “Số tiền này, mẹ không lấy.”

Chúng tôi đều sững sờ.

“Mẹ, đây là mẹ nhặt được mà—” Chu Hạo vội nói.

“Nghe mẹ nói hết.” bà ngắt lời,

“Số tiền này, năm mươi phần trăm đưa vào quỹ gia đình, ba mươi phần trăm cho Vy Vy, phần còn lại…” bà nhìn tôi,

“Vy Vy, con giúp mẹ mở một tài khoản, chuyên dùng để học.”