Nó là tương lai của con trai Phương Vũ, là niềm hy vọng của tôi, và cũng là cọng rơm cuối cùng đè bẹp tôi.

“Phương Tình, cô theo tôi mười một năm rồi.” Giọng ông ấy, xen lẫn vẻ thất vọng, “Vì ba ngàn tệ, mà cô muốn bỏ đi?”

“Vâng.” Tôi lặp lại một lần nữa.

Tôi cảm nhận được môi mình đang run rẩy.

Nhưng ánh mắt tôi, vô cùng kiên định.

Tôi nhìn ông ấy, hệt như đang nhìn một người xa lạ.

Tiền Hoành Đạt chằm chằm nhìn tôi rất lâu.

Lâu đến mức tôi tưởng chừng như sắp nghẹt thở.

Đột nhiên, ông ấy bật cười.

Nụ cười đó, rất kỳ quái.

Không phải cười nhạo, cũng chẳng phải cười lạnh.

Mà là một kiểu cười… hoang đường, không thể tin nổi.

Ông ấy nhẹ nhàng đặt tờ thông báo đóng tiền lên quầy.

Sau đó, ông ấy nhìn tôi, gằn từng tiếng mà hỏi:

“Phương Tình, cô quên rồi sao?”

“Tôi đã sớm nói với cô rồi.”

“Hồng Vận Lâu, có 8% cổ phần của cô.”

Tôi chết sững.

Như bị sét đánh trúng, toàn thân cứng đờ.

Bức thư xin nghỉ việc chuẩn bị từ lâu trong túi, bỗng chốc nặng tựa ngàn cân.

Đè tôi đến mức không thở nổi.

04

Cổ phần.

Tám phần trăm.

Hai từ này, giống như hai quả bom chìm.

Phát nổ tạo thành những con sóng dữ dội trong mặt hồ nội tâm vốn đã tĩnh lặng của tôi.

Đầu óc tôi trống rỗng.

Bên tai chỉ còn lại câu nói của Tiền Hoành Đạt, vang vọng lặp đi lặp lại.

Hồng Vận Lâu, có 8% cổ phần của cô.

Hồng Vận Lâu…

Tôi nhìn đại sảnh lộng lẫy nguy nga trước mắt.

Đèn chùm pha lê, bàn ghế gỗ đỏ, sàn nhà bóng loáng có thể soi gương.

Thực khách ra vào tấp nập, ăn mặc sang trọng.

Nhân viên mặc đồng phục đồng bộ, đi lại như con thoi.

Tất cả những thứ này, đều liên quan đến tôi sao?

Tôi sở hữu 8% của tất cả những thứ này?

Chuyện này làm sao có thể.

Đây là một giấc mơ còn hoang đường hơn cả chuyện con trai tôi đạt giải lập trình.

“Sếp, ông… ông đừng trêu tôi nữa.”

Giọng tôi khô khốc như bị giấy nhám chà qua.

“Tôi trêu cô làm gì?”

Lông mày Tiền Hoành Đạt càng nhíu chặt hơn.

Cảm giác hoang đường trên mặt ông ấy, đã biến thành sự khó hiểu và bực tức thực sự.

“Phương Tình, đầu óc cô bị khói dầu ám cho hỏng rồi à?”

“Mười một năm trước, tháng thứ ba khai trương quán mì, cô còn nhớ không?”

Mười một năm trước.

Mùa hè năm đó, dường như đặc biệt nóng nực.

Trong quán mì ba mươi mét vuông, chỉ có một chiếc quạt quay.

Tôi và ông ấy, ngày nào cũng bận rộn như hai con cù quay.

Mồ hôi ướt đẫm áo, bám dính vào người, chưa lúc nào khô.

“Tôi nhớ.” Tôi nói.

“Tối hôm đó, quán hết khách, cô tính sổ sách, tôi uống bia.”

Trí nhớ của Tiền Hoành Đạt, tốt đến kinh ngạc.

Nhớ rõ mồn một từng chi tiết.

“Tôi nói, Phương Tình, đợi sau này kiếm được nhiều tiền, mở nhà hàng lớn, cô chính là công thần khai quốc.”

“Tôi nói, tôi cho cô 10% cổ phần, cô đừng có không tin.”

Ông ấy từng nói.

Tất nhiên là tôi nhớ.

Lúc đó tôi chỉ cười.

Tôi nghĩ ông ấy uống say, đang nói sảng.

Cổ phần là cái gì, tôi còn chẳng biết.

Tôi chỉ biết, tháng sau ông ấy phát lương đúng hạn cho tôi, là tôi tạ ơn trời đất rồi.

“Cô lúc đó còn mặc cả với tôi.”

Tiền Hoành Đạt nói tiếp.

“Cô nói, sếp ơi, ông đừng có vẽ bánh vẽ cho tôi nữa, tôi cầm cổ phần thì có ích gì, tôi làm gì có tiền mà đầu tư.”

“Tôi nói, cô không cần đầu tư tiền, cô đầu tư bằng công sức, bằng đôi bàn tay này, bằng tấm lòng này của cô.”

“Cô nói, vậy thà ông cho tôi thêm hai trăm tệ tiền lương mỗi tháng còn thiết thực hơn.”

Mặt tôi, trong chốc lát nóng bừng lên.

Những lời này, quả thực tôi đã từng nói.

Không sai một chữ.

“Sau đó, hai chúng ta giằng co nửa ngày.”

“Cuối cùng cô nói, vậy 8% đi, số 8 cho may mắn.”

“Tôi nói được, chốt 8%.”

“Lúc đó tôi lấy ngay một tờ giấy, tôi viết một bản thỏa thuận, hai chúng ta đều điểm chỉ.”

“Cô quên rồi sao?”

Ông ấy nhìn thẳng vào mắt tôi.