Lương Tri Chu đang họp, liếc nhìn tên người gọi, ra hiệu cho giám đốc dự án đối diện tạm dừng.
“Dì Tiền.”
“Tri Chu à…” Giọng Tiền Tú Trân mang theo kiểu thân thiết cố tình, “Bữa cơm tối qua con đi vội quá, canh ba ba dì hầm con còn chưa uống.”
“Công ty bận.”
“Dì biết con bận, không làm lỡ con đâu. Chỉ là bố con nói, muốn con cuối tuần này về một chuyến, chúng ta định ngày luôn?”
“Được.” Lương Tri Chu nói, “Đúng rồi dì Tiền, cháu đã nhờ luật sư soạn một bản thỏa thuận trước hôn nhân, đến lúc đó cùng xem.”
Đầu dây bên kia dừng lại hai giây.
“Thỏa thuận… trước hôn nhân?”
“Đúng. Bây giờ đều thịnh hành cái này, bảo đảm quyền lợi hai bên mà.” Giọng Lương Tri Chu tùy ý như đang nói hôm nay trời đẹp, “Yên tâm, không phải điều khoản hà khắc gì đâu. Chỉ là làm rõ tài sản cá nhân của bố cháu, sau khi cưới thì cùng chia sẻ.”
Giọng Tiền Tú Trân khựng lại, sau đó khôi phục vẻ nhiệt tình kia: “Nên làm, nên làm, dì không có ý kiến.”
“Vậy tốt. Cuối tuần gặp.”
Cúp điện thoại, Lương Tri Chu hất cằm với giám đốc dự án: “Tiếp tục.”
Sau khi cuộc họp kết thúc, Thẩm Ngôn gõ cửa đi vào.
Trên tay có thêm một tập tài liệu.
“Tài liệu về Tiền Mạn.”
Lương Tri Chu nhận lấy lật ra.
Tiền Mạn, hai mươi sáu tuổi. Bằng cao đẳng, học quản trị hành chính. Sau khi tốt nghiệp thì lần lượt đổi bốn công việc, công việc dài nhất làm một năm rưỡi, làm lễ tân ở một công ty bất động sản.
Tháng trước bị cắt giảm.
Số dư thẻ ngân hàng — hơn mười nghìn.
Không nợ nần, không có hồ sơ xấu.
Tài khoản mạng xã hội rất sạch sẽ, đăng toàn đồ ăn, địa điểm ăn uống và ảnh tự chụp, thỉnh thoảng chia sẻ thông tin tuyển dụng.
So với Tiền Hạo, quả thực giống như người ở hai thế giới.
Tài liệu của Tiền Hạo thì náo nhiệt hơn nhiều — bảy, tám khoản vay online, tổng cộng nợ một trăm chín mươi nghìn. Lý lịch công việc trống trơn, vòng bạn bè toàn ảnh bài bạc và bàn rượu trong quán bar.
“Tiền Hạo này, cùng một kiểu với mẹ anh ta.” Hiếm khi Thẩm Ngôn đánh giá một câu.
Lương Tri Chu không đáp, tầm mắt rơi xuống dòng cuối trang của Tiền Mạn.
Người liên hệ khẩn cấp: Tiền Tú Trân.
Không phải Tiền Hạo.
“Quan hệ của cô ta với anh trai thế nào?”
Thẩm Ngôn lắc đầu: “Trên mạng xã hội không tương tác, lịch sử cuộc gọi cũng rất ít. Tôi đoán không tốt lắm.”
Lương Tri Chu khép tài liệu lại.
“Sắp xếp cô ta làm lễ tân đi. Tòa nhà trụ sở, thử việc ba tháng.”
“Cứ… tuyển thẳng vậy sao?”
“Đặt dưới mí mắt còn hơn để trong tối.” Lương Tri Chu nói, “Bảo bên hành chính để mắt một chút, đừng cho cô ta tiếp xúc với nghiệp vụ cốt lõi.”
“Rõ.”
Thẩm Ngôn vừa xoay người định đi, Lương Tri Chu lại gọi anh ta lại.
“Hà Đại Quân kia.”
“Vâng?”
“Hiện tại ông ta vẫn ở huyện Phượng Minh?”
“Đúng, mở cửa hàng tạp hóa nhỏ, làm ăn bình thường.”
Lương Tri Chu gõ lên mặt bàn: “Tìm người đến huyện Phượng Minh một chuyến. Tôi muốn biết rốt cuộc quan hệ giữa ông ta và Tiền Tú Trân là thế nào — thật sự chia tay hay giả vờ chia tay.”
“Được.”
Thẩm Ngôn đi rồi.
Văn phòng khôi phục yên tĩnh.
Lương Tri Chu nâng cà phê uống một ngụm, đã nguội.
Điện thoại sáng lên.
Tin nhắn của Lương Quốc Bình.
Một tấm ảnh tự chụp.
Ông cụ mặc bộ vest mới mua, đứng trước gương giơ tay chữ V.
Kèm dòng chữ: “Con trai xem, bố đẹp trai không? Tú Trân chọn cho bố đấy.”
Lương Tri Chu nhìn chằm chằm tấm ảnh đó năm giây.
Cổ áo vest chưa lật ngay ngắn, bên trái cao bên phải thấp. Cà vạt thắt lệch. Nhưng ông cụ cười như một chàng trai mười tám tuổi.
Anh không trả lời.
Úp điện thoại xuống bàn.
Ánh đèn trên trần trắng đến chói mắt.
Anh bỗng cảm thấy cổ họng hơi khô.
Cuối tuần.
Lương Tri Chu lái chiếc Corolla về biệt thự.
Lúc vào cửa, phòng khách đã ngồi đầy người.
Lương Quốc Bình, Tiền Tú Trân, Tiền Hạo.
Tiền Mạn không đến.
Trên bàn trà bày trái cây và các loại hạt, Tiền Tú Trân ân cần rót trà đưa nước, hệt như dáng vẻ nữ chủ nhân.
“Tri Chu đến rồi! Mau ngồi.” Tiền Tú Trân cười tươi đứng dậy.
Lương Tri Chu cười ngồi xuống, rút một tập tài liệu từ cặp công văn ra.
“Thỏa thuận trước hôn nhân, cháu đã nhờ luật sư soạn xong. Dì Tiền, dì xem qua trước đi.”
Tiền Tú Trân nhận lấy, mắt quét rất nhanh.
Lương Tri Chu quan sát vẻ mặt bà ta.
Trang thứ nhất — nụ cười vẫn giữ.
Trang thứ hai — giữa mày hơi nhíu.
Trang thứ ba — độ cong nơi khóe miệng bắt đầu trượt xuống.
Xem xong trang cuối cùng, bà ta ngẩng đầu.
“Tri Chu à, trên đây viết… tài sản cá nhân đứng tên bố con chia sẻ với bạn đời?”
“Đúng.”
“Vậy…” Ánh mắt Tiền Tú Trân quét một vòng xung quanh. Quét qua đèn chùm pha lê, quét qua đồ gỗ nguyên khối, quét qua bức tranh của Tề Bạch Thạch.
“Những thứ này…”
“Không phải của bố cháu.” Lương Tri Chu mỉm cười bổ sung, “Trên giấy chứng nhận bất động sản viết tên cháu, xe cũng đứng tên cháu. Những đồ nội thất, điện máy này đều là cháu mua. Trên thỏa thuận chia sẻ là tài sản cá nhân đứng tên bố cháu.”
Anh đưa ra một ngón tay.
“Thẻ tiền hưu. Thu nhập tháng một nghìn tám.”
Lại đưa ra một ngón.
“Một chiếc xe đạp cũ, đậu trong góc gara, định giá khoảng… ba trăm?”
Lại đưa ra ngón thứ ba.
