“Uống có hai ly thôi.”

Cậu ta khó chịu khoát tay,

“Chị đi nhanh đi, đừng lải nhải.”

Mẹ lại một mặt xót xa:

“Chí Viễn à, công việc xã giao cũng đừng quá sức…”

Tôi viết các lưu ý chăm sóc lên giấy nhớ, dán ở đầu giường.

Trước khi rời đi, tôi chụp lại dáng vẻ say sưa của Ngu Chí Viễn cùng ánh mắt cưng chiều của mẹ, lưu vào album mã hóa trong điện thoại.

Buổi báo cáo dự án vào thứ Tư diễn ra vô cùng suôn sẻ.

Lâm Thế Quân là người đàn ông ngoài bốn mươi, cao gầy, ánh mắt sắc bén như chim ưng.

Khi tôi đề xuất cách vận dụng sáng tạo các điều khoản thuế của Singapore, ngón tay khẽ gõ ba cái lên mặt bàn — đó là thói quen thể hiện sự tán thưởng của ông.

“Cô Ngu,”

khi cuộc họp kết thúc, ông nói,

“Có vẻ cô hiểu dự án này sâu hơn mức bình thường.”

Tim tôi đập nhanh:

“Tôi từng nghiên cứu những dự án tương tự.”

“Thứ Hai tuần sau tổ dự án chính thức thành lập, tôi hy vọng sẽ thấy tên cô.”

Ông đứng dậy, đột nhiên hỏi,

“Nghe nói nhà cô có người bệnh?”

Tôi giữ nụ cười:

“Đã sắp xếp luân phiên chăm sóc rồi, sẽ không ảnh hưởng công việc.”

Bước ra khỏi phòng họp, điện thoại rung lên.

Trong nhóm gia đình bệnh viện, Ngu Nhã Văn gửi liên tiếp mấy tin nhắn thoại:

“Ngu Thanh Di, em cho Chí Viễn uống bùa mê thuốc lú gì vậy? Nó nói muốn thuê hộ công! Mẹ tức đến mức huyết áp tăng rồi!”

Tôi trả lời:

“Chăm sóc người bệnh là trách nhiệm của cả gia đình. Nếu Chí Viễn có khó khăn, chúng ta có thể sắp xếp lại, nhưng không thể lúc nào cũng để một mình em hy sinh.”

Ngu Nhã Văn lập tức gọi tới:

“Em có biết Chí Viễn vừa mới vào làm, xin nghỉ sẽ ảnh hưởng tiền đồ không?”

“Vậy tiền đồ của em thì sao?”

Tôi bình thản hỏi lại, nhấn nút ghi âm,

“Chị, chị luôn nói mẹ thương em nhất, nhưng mẹ thật sự thương em sao?

Lễ tốt nghiệp cấp ba của em, bà không đến vì Chí Viễn bị sốt;

Em nhận học bổng đại học, bà lại nói ‘con gái học nhiều cũng vô ích’…”

Đầu dây bên kia im lặng vài giây.

“Thanh Di, em thay đổi rồi.”

Giọng Ngu Nhã Văn đột nhiên mềm xuống,

“Có phải áp lực công việc quá lớn không? Hay là… mấy ngày tới chị giúp em chăm mẹ trước?”

Tôi lập tức cảnh giác —

kiếp trước chị ta cũng từng dùng chiêu này, giả vờ chu đáo trước, rồi lấy cớ “đã giúp rồi” để đòi tôi trả gấp đôi.

“Không cần đâu, cứ theo bảng phân công là được.”

Tôi cúp máy, ghi lại đoạn đối thoại này vào sổ chứng cứ.

Tối thứ Sáu, sau khi trực xong trở về nhà, tôi phát hiện Chu Tự Bạch đã thêm tôi trên WeChat.

Tin nhắn xác minh chỉ vỏn vẹn một câu:

“Nghe nói dì nhập viện rồi, có cần anh giúp không?”

Tôi nhìn chằm chằm vào màn hình, ký ức đau đớn của lần chia tay kiếp trước ùa về.

Khi ấy anh nói: “Anh không thể mãi mãi đứng ở vị trí thứ hai.”

Còn bây giờ, tôi đang cố gắng để bản thân trở thành người đứng đầu trong chính cuộc đời mình.

“Cảm ơn, mọi thứ đã sắp xếp ổn rồi.”

Cuối cùng tôi vẫn trả lời như vậy, rồi tắt điện thoại.

4

Ngày mẹ xuất viện, ánh nắng gay gắt đến chói mắt.

Bác sĩ liên tục dặn dò những điều cần chú ý trong giai đoạn phục hồi, tôi nghiêm túc ghi chép lại, dù rằng những nội dung này kiếp trước tôi đã nghe không biết bao nhiêu lần.

“Bệnh nhân cần tập phục hồi chức năng định kỳ, tốt nhất là có người chuyên trách chăm sóc sinh hoạt hằng ngày.”

Bác sĩ đẩy gọng kính, ánh mắt đảo qua ba chị em chúng tôi,

“Ít nhất trong vòng ba tháng không thể sống một mình.”

Ngu Nhã Văn lập tức tiếp lời:

“Chúng tôi sẽ thuê bảo mẫu.”

Rồi quay sang tôi và Ngu Chí Viễn,

“Chi phí ba người chia đều, không vấn đề gì chứ?”

Tôi khép sổ ghi chép lại:

“Thuê bảo mẫu thì được, nhưng cần phải có lịch giám sát rõ ràng. Bây giờ mẹ rất dễ té ngã, bảo mẫu không thể theo sát 24 tiếng.”

Ngu Chí Viễn cúi đầu chơi điện thoại, ậm ừ đáp:

“Chị cứ quyết đi, em mới đi làm thật sự không có tiền…”

“Chí Viễn nói đúng.”

Mẹ đột nhiên xen vào, ánh mắt đầy xót xa nhìn con trai,

“Nó vừa mới đi làm, lương thấp. Nhà Nhã Văn con nhỏ tiêu pha lớn, Thanh Di lương cao nhất, tiền bảo mẫu con góp nhiều hơn một chút.”

Tôi siết chặt cây bút trong tay.

Kiếp trước cũng chính là như vậy — mọi khoản chi thêm đều đương nhiên đổ lên đầu tôi.

Tôi hít sâu một hơi, lấy từ trong túi ra bản in Luật Bảo vệ quyền lợi người cao tuổi.

“Pháp luật quy định nghĩa vụ phụng dưỡng là bình đẳng.”

Tôi lật đến điều khoản đã đánh dấu,

“Nếu Chí Viễn thật sự có khó khăn, có thể xin giảm phần đóng góp, nhưng cần cung cấp giấy xác nhận lương và sao kê ngân hàng.”

Căn phòng bệnh lập tức rơi vào yên lặng.

Ngu Chí Viễn đỏ bừng mặt:

“Chị hai! Chị có ý gì?”

“Ý của tôi là,”

tôi bình tĩnh nhìn thẳng vào cậu ta,

“mọi người đều là người trưởng thành, trách nhiệm cần phân minh. Tôi có thể gánh nhiều hơn, nhưng không phải là điều hiển nhiên.”

Mẹ đập mạnh tay xuống thành giường:

“Ngu Thanh Di! Trong mắt mày chỉ có tiền thôi sao? Tao nuôi mày lớn thế này là vô ích à?”

Tôi không nói gì, lặng lẽ lấy điện thoại ra, phát một đoạn ghi âm.

Giọng Ngu Chí Viễn vang lên rõ ràng:

“…chị hai đúng là ngốc, chút tiền hưu của mẹ thì đủ làm gì, còn phải bỏ tiền túi ra chăm… đại tỷ còn khôn hơn, lần nào cũng lấy cớ con ốm trốn xa thật xa…”

Đoạn ghi âm kết thúc đột ngột.

Sắc mặt Ngu Nhã Văn tái xanh:

“Em dám ghi âm!”

“Chỉ là tự bảo vệ mình thôi.”