“Anh ấy vừa muốn bảo vệ cô, lại vừa không dám đắc tội tôi.” Diệp Thiên Thiên đứng dậy, kéo lại áo khoác. “Hứa Chi, tôi nói cho cô những chuyện này không phải vì tôi áy náy. Là vì tôi không muốn anh ấy cưới cô.”

“Cho dù tôi không thích anh ấy, tôi cũng không thích anh ấy thích người khác.”

Cô ta đi rồi.

Giày cao gót giẫm lên nền đá cẩm thạch, phát ra tiếng vang trong trẻo.

Tôi ngồi nguyên tại chỗ, đầu choáng dữ dội, trước mắt từng cơn tối sầm.

Tôi chống bàn đứng dậy, ra quầy thanh toán, rồi gọi xe về bệnh viện.

Điện thoại hiện lên rất nhiều cuộc gọi nhỡ, đều là Giang Nghiễn gọi.

Tin nhắn cuối cùng: “Em đang ở đâu? Tôi đến tìm em.”

Tôi không trả lời.

Khi về đến bệnh viện, Giang Nghiễn đứng trước cửa phòng bệnh.

Thấy tôi, anh không hỏi tôi đã đi đâu.

Chỉ liếc nhìn vết bầm trên mu bàn tay tôi vì tự rút kim truyền.

Y tá cắm lại kim, lần này đổi sang tay trái.

Bác sĩ tới mắng tôi một trận: “Còn tự ý rời viện nữa thì làm thủ tục xuất viện luôn đi, chúng tôi không nhận bệnh nhân không nghe lời.”

Giang Nghiễn đứng cạnh giường, không nói gì.

Đến khi anh ngồi xuống bên giường, anh mới mở miệng: “Em gặp Diệp Thiên Thiên rồi.”

Không phải câu hỏi.

“Cô ta nói gì?”

“Cô ta nói người đẩy em xuống lầu là cô ta. Cô ta nói trong tay anh có chứng cứ, nhưng anh không dám dùng.”

Giang Nghiễn im lặng rất lâu.

“Đúng.” Anh nói. “Tôi không dám dùng. Vì dùng rồi, những chuyện tôi từng giúp cô ta cũng sẽ bị lôi ra. Đến lúc đó thứ em thấy sẽ không chỉ là lịch sử chat.”

“Anh đã giúp cô ta chuyện gì?”

“Rất nhiều.” Anh nói. “Cô ta bảo tôi điều tra hành tung của em, tôi điều tra. Cô ta bảo tôi đưa em ra ngoài vào ngày sinh nhật cô ta, đừng để em xuất hiện ở trường, tôi đã đưa em đi. Cô ta bảo tôi—”

“Đủ rồi.”

Tôi nhắm mắt.

Dạ dày lại cuộn lên.

Không phải vì nghén.

Mà vì buồn nôn.

6

“Anh giúp cô ta đẩy em xuống cầu thang?” Tôi hỏi.

“Không.” Giọng anh căng chặt. “Chuyện này tôi không tham gia. Lúc tôi biết thì em đã vào bệnh viện rồi.”

“Nhưng anh giúp cô ta che giấu.”

“Đúng.”

“Ba năm.”

“Em ở bên tôi ba năm, anh nhìn em vì chuyện đó mà uống thuốc, gặp ác mộng, tự làm đau mình. Anh biết là ai làm, nhưng anh không nói.”

Anh nói liền ba chữ “đúng”, mỗi chữ lại nhẹ hơn một chút.

Tôi mở mắt nhìn anh.

Ánh đèn hành lang lọt qua khe cửa, chiếu lên nửa khuôn mặt anh.

Tôi không nhìn rõ biểu cảm của anh, nhưng tôi biết anh đang nhìn tôi.

“Giang Nghiễn.” Tôi nói. “Đứa bé này em không cần.”

Anh đứng nguyên tại chỗ, không động.

“Được.” Anh nói.

“Anh không hỏi vì sao?”

“Em muốn nói thì nói, không muốn nói thì thôi.” Anh dừng lại. “Nhưng tôi phải nói với em một chuyện.”

“Chuyện gì?”

“Em bị trầm cảm. Bất cứ quyết định nào em đưa ra lúc này cũng có thể bị bệnh tình ảnh hưởng. Tôi khuyên em đợi ổn định rồi hãy quyết định.”

“Anh đang dạy em làm gì à?”

“Tôi đang cầu xin em.” Anh nói, giọng rất thấp. “Cầu xin em đừng quyết định vào lúc này.”

Tôi không nói gì.

Anh cũng không nói nữa.

Cứ yên tĩnh như vậy rất lâu, lâu đến mức tôi tưởng anh đã đi.

Mở mắt ra nhìn, anh vẫn đứng ở đó.

“Anh về đi.” Tôi nói.

“Tôi không đi.”

“Anh ở đây em ngủ không được.”

“Em ngủ không được không phải vì tôi ở đây.” Anh nói. “Là vì em đang nghĩ nhiều. Tôi có ở đây hay không, em đều không ngủ được.”

Tôi bị câu này làm nghẹn lại.

Không phải vì anh nói sai, mà vì anh nói quá đúng.

Ba năm qua, anh hiểu tôi còn hơn tôi hiểu chính mình.

Kết quả sự thấu hiểu ấy lại đều là công cụ để lừa gạt tôi.

“Anh ra ngoài.” Tôi nói.

Anh nhìn tôi mấy giây, rồi xoay người đi ra.

Cửa không đóng kín, chừa lại một khe hở.

Tôi biết anh đang đứng ngoài cửa.

Sáng hôm sau, bác sĩ đến kiểm tra phòng.

Đó là một nữ bác sĩ hơn bốn mươi tuổi, đeo kính gọng vàng, nói chuyện rất nhanh.

“Cơ thể cô quá yếu, thiếu máu, suy dinh dưỡng, progesterone cũng thấp. Nếu muốn giữ đứa bé này thì phải chăm sóc thật tốt. Nếu không giữ thì quyết định sớm.”

“Không giữ.” Tôi nói.

Bác sĩ nhìn tôi một cái, rồi lại nhìn Giang Nghiễn đang đứng cuối giường.

“Người nhà đâu?”

“Anh ấy không phải người nhà.”

Bác sĩ không hỏi nhiều, đặt tờ giấy ở đầu giường.

“Nghĩ kỹ rồi thì xuống tầng dưới đóng phí, sắp xếp phẫu thuật.”

Bác sĩ đi rồi.

Giang Nghiễn đi tới, cầm tờ giấy lên nhìn rất lâu.

“Em thật sự nghĩ kỹ rồi?” Anh hỏi.

“Nghĩ kỹ rồi.”

“Không hối hận?”

“Không hối hận.”

Anh gấp tờ giấy lại, bỏ vào túi mình.

“Vậy tôi đi cùng em.”

“Không cần.”

“Tôi không phải đi cùng em.” Anh nói. “Đứa bé này có một nửa là của tôi, quyền quyết định cũng có một nửa là của tôi. Em nói không giữ, tôi không cản. Nhưng lúc phẫu thuật, tôi phải ở đó.”

Tôi muốn nói anh không có quyền.

Nhưng lời đến miệng lại nuốt xuống.

Vì anh thật sự có.

Tôi hận anh, nhưng trong chuyện này anh nói đúng.

Phẫu thuật được sắp xếp hai ngày sau.

Hai ngày đó, tôi nằm viện, Giang Nghiễn ngủ ngoài hành lang.

Không phải không có phòng bệnh cho anh, là anh tự không vào.

Anh kéo một cái ghế tới, ngồi trước cửa phòng tôi.

Y tá đến thay thuốc sẽ đá phải chân anh, anh chỉ nhích sang bên cạnh một chút, cũng không nói gì.