Tôi cố chịu cơn đau dạ dày, hỏi: “Anh không phải bác sĩ ở đây, sao lại nhúng tay?”

Kỷ Tuấn mặt không đổi sắc: “Sau này sẽ là.”

Tim tôi lạnh ngắt, chẳng nói gì thêm.

Lúc ấy, Kỷ Tuấn đưa tay đeo găng y tế lau khóe miệng tôi.

Tôi thấy có gì đó không ổn.

Quả nhiên, anh ấy nhướn mày: “Gà rán? Hay đồ nướng?”

“Anh im đi.”

Y tá bên cạnh vừa dỗ tôi, vừa nói: “Đừng lo, có thể phải soi dạ dày. Cô muốn gây tê tại chỗ hay gây mê toàn thân? Gây mê toàn thân cần người nhà ký tên.”

Tôi sững sờ.

Tôi trời không sợ đất không sợ, chỉ sợ tiêm và phẫu thuật.

Nghĩ đến cảnh người ta soi dạ dày, ống to thế kia chọc thẳng vào họng, tôi sợ phát khiếp: “Gây mê toàn thân, tôi muốn gây mê toàn thân.”

Y tá gật đầu: “Ừ, vậy người nhà cô đâu?”

Lúc này tôi mới sực nhớ.

Tôi vốn là trẻ mồ côi, học lớp 12 bố mẹ đã mất trong tai nạn, đại học cũng nhờ chút tiền bồi thường và học bổng mà học xong.

Trên đời này làm gì có người nhà của tôi?

Kỷ Tuấn liếc tôi một cái, rồi quay sang y tá nói: “Cô đi lấy giấy cam kết đi, tôi là người nhà của cô ấy, tôi ký.”

Tôi quái dị nhìn anh ấy, nhưng cơn đau bụng quặn thắt khiến tôi chẳng nói được câu nào.

Một mũi thuốc mê tiêm xuống, tôi liền mất đi ý thức.

Đến khi tỉnh lại, đã nằm trong phòng bệnh, một y tá đang kiểm tra truyền dịch cho tôi.

Tôi nuốt nước bọt khan khô trong cổ họng, hỏi: “Y tá tiểu thư, bác sĩ Kỷ đâu rồi?”

Đó chính là y tá đã tiêm thuốc mê cho tôi.

Cô cúi đầu nhìn một cái: “Bác sĩ Kỷ quay về bệnh viện bên kia rồi, hai ngày nữa mới qua đây nhận công tác.”

Hai mắt tôi vẫn còn mơ màng: “Anh ấy đồng ý điều chuyển rồi?”

Y tá cố nhịn cười, gật đầu: “Ừ, dĩ nhiên rồi, người nhà đều ở đây, không điều chuyển thì còn gì nữa.”

Khóe môi tôi khẽ giật, lập tức phủ nhận: “Tôi không phải người nhà của anh ấy.”

Y tá trông đầy hoài nghi: “Thế tối qua…”

Tôi hừ một tiếng: “Cô mong chờ một người không bình thường nói ra được lời bình thường à?”

Y tá: “…”

Sau khi nằm chờ thuốc mê tan hết, tôi bỗng nhớ ra hôm nay vẫn phải đi làm. Vội vàng mở điện thoại, trên màn hình hiển thị thời gian — mười giờ rưỡi sáng.

Tôi lại nản lòng nằm vật xuống, mở khóa máy, chuẩn bị nhắn tin giải thích với quản lý.

Ai ngờ vừa mở ra, ting ting ting, mấy tin nhắn bật tới.

Là quản lý gửi, ba tin nhắn lúc chín giờ sáng: “Lão Lưu à, cậu bao giờ kết hôn thế?”

“Giấu kỹ ghê.”

“Thấy người không khỏe, tôi cho cậu nghỉ một tuần, tuần sau nhớ đi làm đúng giờ, bằng không thì đừng mơ tiền thưởng nhé.”

Kéo lên trên, hiện rõ ràng lịch sử tối qua nửa đêm có người dùng điện thoại tôi gọi đi mấy chục cuộc, cuối cùng một cuộc được bắt, nói hơn hai phút.

Không cần nghĩ cũng biết thủ phạm là ai, thậm chí còn đoán được Kỷ Tuấn đã nói gì.

Chiều, tôi cầm thuốc bệnh viện kê cho lén về nhà, thề rằng từ nay sẽ ăn uống lành mạnh, ba bữa đúng giờ.

Trong lòng vừa mới lập kế hoạch xong, thì về đến nhà đã lập tức phá vỡ: nằm dài trên sofa, vừa ăn cháo gọi ngoài, vừa xem phim.

Nhàn rỗi mở điện thoại lướt một vòng.

Trong nhóm làm việc, có người nộp đơn thôi việc — chính là Dư Nhiên.

Ngay sau đó, anh gửi cho tôi một câu:

“Tôi đi rồi, Tang Tang, mong em và bác sĩ Kỷ hạnh phúc.”

4

Tôi thở dài một hơi, từ nay coi như mất đi một người bạn tri kỷ.

Nhưng nghĩ kỹ lại, tôi thật sự chẳng có chút cảm giác nào với Dư Nhiên cả.

Dù là lúc thân mật khoác tay, hay khi anh che chắn cho tôi rồi nắm tay dẫn tôi lên xe, trong lòng tôi vẫn bình thản.

Thế mà với Kỷ Tuấn, lại hoàn toàn khác biệt — khác đến trời vực.

Tôi vừa tức giận vừa nghĩ: Hay là lại nhảy việc lần nữa?

Nhảy thẳng ra nước ngoài đi, để khỏi bao giờ gặp lại Kỷ Tuấn nữa thì tốt biết bao.

Tôi gửi cho Dư Nhiên một chữ “Được”, ai ngờ không gửi đi được, trên màn hình hiện rõ một dấu chấm than đỏ chói.

Một năm quen biết, trong khoảnh khắc này hóa thành số không.

Đôi lúc tôi nghĩ, giá như mình có thể dứt khoát như Dư Nhiên — sạch sẽ, gọn gàng, không vướng bận mà quay đầu rời đi — thì tốt biết mấy.

Tiếng ting kéo tôi về hiện thực.

Một avatar quen thuộc hiện lên — bác sĩ mặc áo blouse trắng, tay cầm ống tiêm — gửi tin nhắn đến: “Mở cửa.”

Tôi nhớ rõ hai năm trước mình đã xóa sạch, chặn hết mọi cách liên lạc với Kỷ Tuấn.

Tên này sao lại bất ngờ chui ra thế?

Chắc chắn tối qua chính anh mò điện thoại tôi ra rồi kéo số lại.

Tức giận, tôi trả lời một dấu chấm hỏi.

Anh ấy lại gửi đến: “Mở cửa, Tang Tang.”

Chỉ bốn chữ đơn giản, vậy mà tôi chẳng thể đánh nổi một câu từ chối.

Ngày xưa Kỷ Tuấn hoặc là không gọi tên tôi, hoặc chỉ gọi đầy đủ họ tên.

Đây là lần đầu tiên anh ấy gọi tôi Tang Tang.

Tôi lại nhớ đến tối qua, ở buổi tiệc, anh ấy ôm lấy tôi, kề sát tai, vừa tức giận vừa thấp giọng nói: “Lưu Tang Tang, hai năm không gặp, em đúng là lớn gan rồi.”

Rồi thêm vài tin nhắn liên tiếp:

“Anh mang nhiều đồ lắm.”

“Dù sao tối qua cũng cứu em một mạng.”

“Em sẽ không tuyệt tình vậy chứ?”

Khổ nhục kế! Rõ ràng là khổ nhục kế!

Nhưng tôi vốn là người biết cảm ơn, cuối cùng vẫn mềm lòng, mở cửa.

Kết quả, ngoài một túi rau và một túi nilon đen, anh ấy chẳng mang gì khác.

Tôi khoanh tay, liếc anh một cái: “Đây là cái gọi là ‘nhiều đồ’ của anh sao?”

Kỷ Tuấn không đáp, mà ánh mắt lại dán chặt vào phía sau lưng tôi.

Tò mò, tôi quay đầu nhìn — mặt lập tức đỏ bừng.

Nhà tôi loạn như chó lộn, chẳng khác gì ổ chó.

Dù không hẳn bừa bãi rác rưởi, nhưng so với nhà của Kỷ Tuấn thì cách biệt một trời một vực.

Tôi giận dữ nén nỗi xấu hổ, trừng mắt với anh ấy:

“Nhìn cái gì mà nhìn? Ồ, tôi quên mất, bác sĩ Kỷ vốn là người mắc chứng sạch sẽ nặng, chắc chắn chẳng muốn bước vào nhà tôi. Đi thong thả, không tiễn.”

Tôi đưa tay chuẩn bị đóng cửa.

Ai ngờ bàn tay đẹp đẽ kia đã chặn lại, giọng điệu bỗng mềm hơn vài phần: “Không sao, vẫn chấp nhận được.”

Nghe sao mà gượng gạo.

Anh ấy rút từ túi nilon đen ra một đôi dép nam mới tinh, đi vào, rồi mới nhấc chân bước vào nhà, còn tiện tay đóng cửa lại.

Tôi lẩm bẩm: “Kỷ Tuấn, hai năm không gặp, anh thật sự biến thành người bình thường rồi à?”

Anh ấy chẳng nhìn tôi, mà thẳng tiến vào bếp, theo thói quen rửa tay ba lần trước khi làm gì.

Đột nhiên tôi nhận ra — câu hỏi của mình quả thật thừa thãi.

Anh ấy vừa lau tay vừa nói: “Lưu Tang Tang, anh tưởng sau khi rời bỏ anh, em sẽ sống tốt. Nhưng xem ra không phải.”

Tôi ngồi trên sofa: “Anh mò tới tận đây, chỉ để chê tôi sao?”

Anh ấy lắc đầu, từng bước tiến lại gần: “Không. Em quên những gì anh nói tối qua rồi à? Anh nói, chúng ta quay lại.”

Tim tôi thoáng nhói. Ký ức một năm ở bên anh ùa về, chua xót vô cùng: “Kỷ Tuấn, anh biết mình đang nói gì không?”

“Anh nghĩ tôi còn có thể là cô gái năm xưa, yêu anh đến mức chấp nhận bị anh coi như người xa lạ một năm trời sao?”

Hai người lặng im.

Rồi anh ấy bỗng nói: “Nhưng mà, khi em bỏ chạy, em đã quấy rối anh. Em phải chịu trách nhiệm.”

Bầu không khí nặng nề bị câu nói ấy phá tan.

Tôi suýt bật cười — còn thấy có chút trẻ con.

Chỉ cắn một cái, sờ một cái thôi mà?

Đáng để nhớ đến tận bây giờ sao?

Đọc tiếp https://vivutruyen.net/ban-trai-bi-an-cua-toi/chuong-6