Lòng bàn tay mất đi mắt nước, chỉ còn lại một vết thương sâu hoắm lộ cả xương.

Máu không ngừng tứa ra.

Mỗi giọt máu rớt xuống đất, đều bốc lên một chút khói trắng.

Tôi bước đến trước mặt Triệu Thanh Hà.

Hắn đã bị những bàn tay xương trắng đè nghiến xuống đất.

Nhưng vẫn không chịu thừa nhận thất bại.

Hắn trừng trừng nhìn tôi, rồi bật cười the thé.

“Mày không thắng nổi đâu.”

“Gia phả nước đứt rồi, mạch nước cũng chẳng sạch sẽ được.”

“Con người còn lòng tham, thì nước còn nhơ bẩn.”

“Hôm nay không có nhà họ Triệu, ngày mai cũng sẽ có những kẻ khác.”

Tôi đăm đăm nhìn hắn.

“Đó là chuyện của ngày mai.”

“Hôm nay đến lượt mày trả nợ trước đã.”

Nụ cười trên mặt hắn cứng đờ.

Tôi giương cao thanh dao rựa cũ, chém thẳng xuống sợi chỉ đen trong cổ họng hắn.

Dao rơi.

Chỉ đứt.

Cuốn phổ sống bốc cháy ngùn ngụt lửa trắng.

Cơ thể Triệu Thanh Hà co giật dữ dội.

Hắn phát ra đủ mọi loại thanh âm.

Có tiếng của hắn.

Có tiếng của Triệu Vạn Thành.

Có tiếng bóng đen trong quan tài tổ tiên.

Còn có cả tiếng gào thét của tổ tông nhà họ Triệu.

Bọn chúng lăn lộn, nguyền rủa, van nài trong ngọn lửa trắng lóa.

Cuối cùng tất thảy đều biến thành tiếng bọt nước nổ lốp đốp.

Bộp.

Bộp.

Bộp.

Từng cái từng cái một nứt toác.

Bóng đen trong quan tài tổ tiên cùng lúc đó cũng bị luồng ánh sáng trong vắt lôi tuột trở về đáy nước.

Đôi mắt màu vàng khè của nó găm chằm chằm vào tôi.

“Chưa xong đâu.”

“Nợ nước chưa trả xong đâu.”

Tôi nắm chặt thanh dao, khẽ đáp: “Kẻ nợ nần sẽ phải trả.”

“Nhưng sẽ không để những người vô tội phải gánh thay nữa.”

Viên ngọc vảy dưới cọc khóa nước lóe sáng chói lòa.

Mười tám chiếc vòng sắt bung gãy toàn bộ.

Những sợi chỉ đỏ dưới đáy sông đứt từng khúc tựa như mớ tóc cháy xém.

Nơi đầm máu trong rừng sâu vọng lại tiếng sầm sầm ầm ĩ.

Tôi ngoái đầu nhìn lại.

Làn nước đỏ như máu dưới chân núi đang rút đi.

Không phải chảy ngược về hồ chứa.

Mà là chìm dần xuống lòng đất.

Ngôi làng bị nhấn chìm dần dần lộ diện.

Mái nhà.

Ngọn cây.

Từ đường.

Bờ đập hồ chứa.

Cùng với những hình bóng đứng chôn chân bên dòng nước.

Hồn ảnh của chín người phụ nữ đứng trên nơi cao nhất.

Vây quanh họ là những hình bóng xương trắng bé xíu.

Chiếc đầu khổng lồ của Bạch mẫu từ từ nổi lên từ dòng nước đỏ.

Bụng bà không còn phình to nữa.

Con mắt từng hằn học đỏ ngầu vì đau đớn, nay rốt cuộc cũng vương lại chút minh mẫn.

Bà đưa mắt nhìn tôi từ đằng xa.

Không cất lời.

Chỉ khẽ cúi đầu, như thể đang nói lời từ biệt với những người phụ nữ ấy.

Tiếp đó, cơ thể bà vỡ tan thành vô vàn vảy trắng.

Vảy trắng rơi rụng vào dòng nước máu đang rút đi.

Màu máu dần dần bị thanh tẩy nhạt đi.

Từ hướng Đầm Hắc Long vẳng đến một tiếng nước róc rách kéo dài.

Tựa hồ như một mạch suối bị đè nén suốt ba mươi năm, rốt cuộc cũng hồi sinh trở lại.

Tống Liên đưa bé gái lên bờ.

Cô bé lảo đảo chạy tới, nhào vào lòng tôi.

“Chị ơi.”

“Chị chảy nhiều máu quá.”

Tôi toan giơ tay xoa đầu cô bé.

Nhưng tay nâng được nửa chừng, lại khựng lại.

Trong lòng bàn tay tôi đã không còn mắt nước.

Cũng không còn vảy trắng.

Chỉ còn lại một vết thương sâu hoắm.

Tôi mỉm cười.

“Không sao đâu.”

“Về đi tìm cha em đi.”

Cô bé ngẩn ngơ nhìn tôi.

Một chốc sau, cô bé bỗng nhíu mày.

“Chị ơi.”

“Chị tên là gì vậy?”

Tôi sững sờ.

Gió sông mơn man thổi.

Mang theo mùi tanh tưởi của nước.

Cũng mang theo cả mùi cỏ xanh và hương vị của ánh nắng rực rỡ.

Tôi mấp máy môi, nhưng chợt phát hiện bản thân không thể cất thành lời cái tên cũ ấy.

Không phải là quên mất.

Mà là cái tên đó đã thực sự không còn thuộc về tôi nữa.

Tôi nhớ lại tiếng “con ơi” cuối cùng của mẹ dưới Đầm Hắc Long.

Nhớ lại tiếng “con ơi” cuối cùng của cha.

Họ đã quên mất tên tôi.

Nhưng họ không quên rằng mình từng yêu thương một đứa trẻ đến nhường nào.

Như vậy là quá đủ rồi.

Tôi cúi xuống nhìn cô bé.

“Chị không có tên.”

Cô bé hơi hoảng hốt.

“Con người sao lại không có tên được ạ?”

Tôi bảo: “Sau này sẽ có thôi.”

Tống Liên đứng lặng thinh bên bờ sông.

Cơ thể cô ta đã trong suốt đến mức sắp tàng hình.

Những người phụ nữ áo cưới ướt sũng cũng vậy.

Bọn họ không còn bị sợi chỉ đỏ trói buộc nữa.

Trong tay cũng chẳng còn ôm những chiếc bình gốm.

Tống Liên cười tít mắt với tôi.

“Đi đi.”

“Đừng quay về làng nữa.”

Tôi hỏi: “Còn mọi người thì sao?”

Cô ta ngoái nhìn mặt sông.

Trong ánh sáng trong trẻo, những chiếc bóng xương trắng nhỏ bé đang nắm lấy bàn tay của các chị em.

Bọn họ rốt cuộc cũng không còn phải vác chiếc bụng bầu to tướng nữa.

Không còn phải đứng ướt sũng dưới làn nước nữa.

Tống Liên nói: “Chúng tôi cũng phải đi rồi.”

Cô ta ngập ngừng một lát, lại tiếp lời: “Nếu sau này có ai hỏi chuyện về hồ chứa nước, đừng kể về chúng tôi như một giai thoại quái đản.”

“Chúng tôi không phải rồng.”

“Cũng không phải ma quỷ.”

“Chúng tôi là những con người bị hại chết.”

Tôi gật đầu.

“Tôi nhớ rồi.”

Tống Liên cười rạng rỡ.

“Cô nhớ là tốt rồi.”

Lửa trắng thiêu rụi cuốn phổ sống.

Gia phả nước cũ tan tác thành những bông tro trắng rải rác trên mặt sông.