phục nguồn cung trước, chuyện sau này tính sau.”

“Ai là người đưa báo giá?”

“Em giúp ổng đưa. Chứ em với ổng có thân thiết gì đâu, thuần túy là mùa cao điểm cần hàng gấp thôi.”

Không thân thiết. Một cân rẻ hơn 4 tệ mà gọi là không thân thiết.

3 giờ chiều, văn phòng Sếp Triệu.

Ngoài Sếp Triệu và tôi, Lâm Sương cũng có mặt. Cô ta là quản lý cửa hàng số 5, theo lý thì không có tư cách tham gia cuộc họp thu mua. Nhưng cô ta ngồi đó, trên tay ôm một xấp bảng so sánh báo giá đã in sẵn.

Sếp Triệu mở lời.

“Phương án đâu?”

“Vẫn đang đàm phán.”

“Đàm phán ba ngày rồi không có kết quả?”

“Thị trường mùa cao điểm, không có ai sẵn sàng đột xuất nhận luôn khối lượng của tám cửa hàng cả.”

Sếp Triệu liếc nhìn Lâm Sương.

Lâm Sương tiếp lời, nhịp điệu thong thả: “Sếp Triệu, tình hình bên em có thể lấy làm tham khảo. Ba ngày nay em luôn giữ liên lạc với Phùng Bưu để trao đổi phương án mới. Ông ấy rất có thành ý — đơn giá bằng với giá thị trường, kỳ hạn thanh toán kéo dài đến 45 ngày, mỗi tháng tặng thêm 300 cân tôm để làm mồi kéo khách. Điều kiện này thực sự rất tối ưu rồi.”

Cô ta đẩy tờ báo giá ra giữa bàn.

“Hơn nữa năng lực cung cấp của Phùng Bưu rất ổn định, mùa cao điểm sẽ được đảm bảo. Em nghĩ không cần thiết vì chút tự ái cá nhân mà ảnh hưởng đến việc kinh doanh của cả 8 cửa hàng. Làm quản lý mà, phải nhìn vào đại cục.”

Tôi chằm chằm nhìn vào bảng báo giá.

Báo giá mới Phùng Bưu đưa quả thực thấp hơn đợt trước. Nhưng nhìn kỹ mà xem — kích cỡ tôm từ loại lớn đổi thành loại vừa, cấp độ cá từ loại A giáng xuống B+.

Bề ngoài là giảm giá, thực chất là âm thầm giảm chất lượng.

“Sếp Triệu, quy cách hàng hóa trong báo giá này không giống với hợp đồng trước đây. Kích thước tôm, chất lượng cá đều bị hạ xuống. Giảm giá, nhưng cũng hạ luôn phẩm cấp.”

Lâm Sương nhíu mày. “Chị nhìn nhầm không? Trên này rõ ràng ghi là tôm loại lớn mà—”

“Trên phiếu xuất kho ghi tôm lớn, nhưng hàng giao đến nơi lại là tôm vừa. Phùng Bưu làm ba cái trò này đâu phải lần đầu.”

Ngón tay Sếp Triệu gõ cộc cộc hai cái xuống mặt bàn.

“Thế này đi. Trong hôm nay cô cho tôi một câu trả lời dứt khoát, rốt cuộc có nhà cung cấp mới hay không. Nếu không, ngày mai khôi phục nhập hàng của Phùng Bưu.”

“Đồng thời,” ông ta nhìn tôi, “Việc thu mua đợt này, cô cứ phối hợp làm cùng Lâm Sương trước đi.”

Phối hợp.

Sắc mặt Lâm Sương không mảy may thay đổi. Nhưng ngón tay cô ta khẽ móc nhẹ vào đầu gối, giống như cử chỉ lơ đãng của kỳ thủ khi đặt xuống quân cờ quyết định.

Cô ta không chỉ đang dẫm lên tôi, cô ta đang muốn cướp luôn vị trí của tôi.

Phùng Bưu bên ngoài thắt lưới, cô ta bên trong đưa dao. Phối hợp quả là không kẽ hở.

Cuộc họp tan, tôi bước ra khỏi tòa nhà văn phòng, đứng ở bãi đỗ xe.

Chiều tối tháng Bảy, không khí oi bức đến nghẹt thở.

Rút điện thoại ra, lướt xuống cuối cùng của danh bạ.

Có một số điện thoại đã lưu hai năm nay, chưa từng một lần bấm gọi. Tên lưu vỏn vẹn ba chữ: Chú Trần.

Mùa cao điểm năm ngoái, một ông thuyền trưởng tàu viễn dương lên bờ không tìm được đầu ra, bị vựa hải sản đuổi khéo ba lần. Tôi đứng ra kết nối giúp ông ấy vài khách hàng cũ, dựng một kênh phân phối nhỏ, thanh lý sạch sành sanh số hàng trên tàu. Về sau tôi mới biết, ông ấy không phải là “ông thuyền trưởng nhỏ” nào cả. Ông ấy là Trần Quốc Hải của Ngư nghiệp Thụy Cảng. Đội tàu viễn dương lớn nhất thành phố, sở hữu 32 tàu đánh bắt, bao trọn gói từ đánh bắt đến chuỗi cung ứng dây chuyền lạnh.

Ông từng để lại số điện thoại cho tôi, kèm theo một câu: “Tiểu Châu, sau này lúc nào cần thì cứ gọi.”

Tôi vẫn luôn không gọi. Bởi vì sản lượng của tầm cỡ như ông ấy, 8 cái cửa hàng nhỏ lẻ của chúng tôi không với tới nổi.

Nhưng bây giờ, tôi không cần phải hứng trọn toàn bộ sức chứa của ông ấy.