“Ba mươi triệu, hôm nay lương về chưa?”
Giọng mẹ chồng vọng ra từ phòng khách.
Tôi đang rửa bát trong bếp, tay còn chưa kịp lau khô thì đã nghe bà hỏi lại lần nữa.
“Về rồi ạ.” Tôi đáp.
“Chuyển qua đây.”
Tôi đặt bát xuống, đi ra phòng khách. Mẹ chồng ngồi trên sofa, màn hình điện thoại sáng lên, chờ tôi chuyển tiền.
Ba năm rồi.
Cứ đến ngày 15 hằng tháng, lương của tôi vừa về, bà sẽ đúng giờ xuất hiện ở phòng khách, chờ khoản tiền ấy.
“Mẹ, con muốn…”
“Muốn gì?” Bà ngẩng đầu lên. “Con đã gả vào nhà này rồi, lương đương nhiên phải giao cho gia đình quản lý chung.”
Tôi nhìn vẻ mặt đầy lý lẽ của bà, bỗng bật cười.
“Vậy nếu con muốn tự tiêu tiền, có phải cũng phải báo cáo với mẹ không?”
“Đương nhiên.” Bà thậm chí còn chẳng buồn ngẩng mí mắt. “Tiền trong nhà không được tiêu bừa.”
Tôi không nói gì, mở điện thoại, chuyển ba mươi triệu qua.
Nhưng lần này, ngón tay tôi khựng lại ba giây.
Ba năm, một tỷ không trăm tám mươi triệu.
Tiền tôi kiếm ra, vậy mà tôi lại không có quyền quyết định.
