Mặt Trần Hạo đỏ lên.

“Được, vậy em hỏi anh.” – tôi nhìn chằm chằm vào anh – “Mẹ anh yêu cầu em mỗi tháng đưa 3 ngàn tiền ăn, anh biết không?”

“…Biết.”

“Anh đồng ý?”

“Mẹ nói… mẹ nấu ăn cực, thu tiền ăn cũng hợp lý.”

Hợp lý.

Tôi gật đầu.

“Đặt cọc em bỏ, sửa nhà em lo, góp nhà em trả, giờ còn phải trả 3 ngàn mỗi tháng cho mẹ anh. Trần Hạo, em lấy anh để làm gì?”

“Thanh Thanh, em bình tĩnh lại đã…”

“Em rất bình tĩnh.” – tôi nhìn thẳng vào anh – “Em chỉ hỏi anh một câu, mẹ anh định ở đây bao lâu?”

“Anh… anh không biết.”

“Không biết?”

“Bà không nói… bà bảo muốn ở bao lâu thì ở.”

Muốn ở bao lâu thì ở.

“Thế chuyện thêm tên vào sổ hồng thì sao?”

“Chuyện đó… mẹ nói, bắt buộc phải thêm.”

“Nếu em không đồng ý thì sao?”

Trần Hạo ngẩng lên nhìn tôi, ánh mắt lộ rõ sự bối rối.

“Mẹ nói… nếu em không đồng ý thì ly hôn.”

Ly hôn.

Tôi sững lại một chút, rồi bật cười.

“Được thôi.”

“Gì… gì cơ?”

“Em nói được.” – tôi đứng dậy – “Mẹ con anh đã bàn xong rồi, thì đến lượt em suy nghĩ cho mình.”

“Thanh Thanh, em có ý gì?”

“Ý gì à?” – tôi đi tới cửa, quay lại nhìn anh – “Trần Hạo, sau 100 ngày kết hôn, giờ em mới nhìn rõ con người anh.”

Tôi mở cửa bước ra ngoài.

Mẹ chồng đang đứng ngay trước cửa, không rõ đã nghe lén bao lâu.

“Hai đứa bay nói cái gì đấy?” – ánh mắt bà đầy cảnh giác.

“Không có gì đâu.” – tôi cười với bà – “Mẹ, con đi mua chút đồ.”

Tôi cầm túi xách, bước ra ngoài.

Trong thang máy, tôi mở điện thoại, gõ bốn chữ:

Thủ tục ly hôn.

4

Trong vài ngày tiếp theo, tôi thay đổi chiến lược.

Không cãi nữa.

Không làm ầm lên nữa.

Mẹ chồng bảo tôi nấu bữa sáng — tôi nấu.

Bảo tôi giặt đồ bằng tay — tôi giặt.

Bảo tôi đóng tiền ăn mỗi tháng — tôi đưa.

“Ồ, dạo này Thanh Thanh biết điều đấy chứ.” – mẹ chồng tỏ ra rất hài lòng.

Trần Hạo cũng thở phào nhẹ nhõm: “Anh đã nói rồi mà, Thanh Thanh chỉ là nhất thời nghĩ không thông, giờ thông rồi thì tốt rồi.”

Họ tưởng tôi đã chịu khuất phục.

Thực ra, tôi đang chờ.

Chờ bạn luật sư của tôi điều tra rõ ràng vấn đề chia tài sản khi ly hôn.

Chờ tôi tìm được chỗ ở phù hợp để chuyển đi.

Chờ tôi nghĩ kỹ, xem cuộc hôn nhân này có đáng để tiếp tục hay không.

Ngày thứ mười.

Tôi cuối cùng cũng nhận được tin nhắn từ người bạn luật sư.

“Thanh Thanh, mình đã kiểm tra giúp cậu rồi. Cậu bỏ 300 ngàn đặt cọc, 80 ngàn tiền sửa nhà, tiền trả góp hàng tháng cũng từ tài khoản của cậu — tất cả đều có chứng từ chuyển khoản. Nếu ly hôn, cậu có thể đòi phần lớn quyền sở hữu căn nhà. Và mẹ chồng cậu muốn thêm tên vào sổ đỏ thì bắt buộc phải có sự đồng ý của cậu.”

Tôi nhìn tin nhắn ấy, bật cười.

Thì ra, tôi vẫn luôn nắm đằng chuôi.

Chỉ là tôi đã quên mất điều đó.

Tối hôm đó, trong bữa cơm, mẹ chồng lại bắt đầu mở lời.

“Thanh Thanh, chuyện thêm tên vào sổ đỏ, con suy nghĩ đến đâu rồi?”

Tôi đặt đũa xuống, nhìn thẳng vào bà.

“Mẹ, căn nhà này tiền đặt cọc 300 ngàn là con bỏ ra. Tiền sửa 80 ngàn cũng là con lo. Tiền vay mỗi tháng 6 ngàn 500 cũng là con trả. Mẹ không bỏ một đồng nào, vì sao lại muốn thêm tên mẹ vào?”

Sắc mặt mẹ chồng thay đổi.

“Con nói vậy là sao?”

“Không có gì, con chỉ muốn hỏi: dựa vào đâu?”

“Dựa vào đâu?” – bà đập mạnh tay xuống bàn – “Mẹ là mẹ của Trần Hạo! Đây là nhà con trai mẹ!”

“Vậy con trai mẹ bỏ ra bao nhiêu?”

“Nó… chẳng phải nó vẫn trả tiền góp nhà mỗi tháng sao?”

“Khoản vay trừ từ tài khoản của con. Trần Hạo mỗi tháng chuyển cho con 6 ngàn 500, nhưng tiền điện, nước, phí dịch vụ… một đồng anh ấy cũng chưa từng trả.” – tôi lấy ra bảng sao kê ngân hàng – “Đây là giao dịch tài khoản của con, mẹ có muốn xem không?”

Mắt mẹ chồng trợn to.

“Cô… cô có ghi lại hết à?”

“Đương nhiên.” – tôi cười – “Chuyển khoản đặt cọc, hóa đơn sửa nhà, giao dịch trả góp hàng tháng, đều có. Mẹ à, căn nhà này 380 ngàn là con trả, mẹ lấy tư cách gì để đòi thêm tên?”

“Cô!” – mẹ chồng tức đến run người – “Trần Hạo! Con cưới phải cái thể loại gì thế này?!”

Trần Hạo ngồi bên cạnh, sắc mặt cũng rất tệ.

“Thanh Thanh, em có thể đừng như thế không…”

“Em như thế nào?” – tôi nhìn anh – “Em chỉ đang nói sự thật thôi.”

“Em làm vậy là bôi xấu mặt anh!”

“Mặt mũi?” – tôi cười lạnh – “Trần Hạo, trước khi cưới, anh nói gì? Anh nói mẹ anh sẽ không đến ở. Anh nói sẽ bảo vệ em. Anh nói nhà của hai đứa, sẽ do hai đứa quyết định.”

“Anh…”

“100 ngày.” – tôi giơ một ngón tay lên – “Mẹ anh đến. Ở luôn trong phòng làm việc của em. Vứt đồ của em. Bắt em đưa tiền ăn. Bắt em thêm tên bà vào sổ đỏ. Trần Hạo, đây là cái anh gọi là ‘bảo vệ’ sao?”

Trần Hạo cúi đầu, không nói được gì.

“Tô Thanh Thanh!” – mẹ chồng bất ngờ đứng bật dậy – “Cô lấy tư cách gì mà đòi hỏi với tôi? Nhà này là của con trai tôi!”

“Thật à?” – tôi cũng đứng dậy – “Nếu nhà này là của con trai mẹ, thì 380 ngàn con bỏ ra, con trai mẹ hoàn trả hết đi.”

“Cô!”

“Mẹ, hôm nay con nói rõ luôn.” – tôi nhìn bà – “Tiền đặt cọc là con bỏ, tiền sửa nhà con lo, tiền góp hàng tháng cũng là con trả. Sổ đỏ đứng tên con với Trần Hạo. Mẹ muốn thêm tên? Không có cửa.”

“Cô dám à?!” – mẹ chồng lao tới – “Tôi nói trước, nếu không cho tôi thêm tên, tôi sẽ ở đây luôn! Ngày nào cũng giám sát hai người!”

“Tuỳ mẹ.” – tôi cầm túi lên – “Nhưng có một chuyện con phải nhắc mẹ.”

“Gì?!”

“Căn nhà này thuộc tài sản sau hôn nhân, nhưng tiền đặt cọc và tiền sửa chữa là từ tiền tiết kiệm trước hôn nhân của con, là tài sản cá nhân. Nếu ly hôn, con sẽ đòi lại đủ từng đồng.”

Mẹ chồng sững sờ.

“Cô… cô nói gì vậy?”

“Tôi nói…” – tôi nhìn thẳng vào bà – “Tôi đã nghĩ kỹ rồi.”

Trần Hạo đột nhiên ngẩng đầu: “Thanh Thanh, em định làm gì?”

“Trần Hạo, chẳng phải mẹ anh bảo anh phải chọn sao?” – tôi nhìn anh – “Hoặc thêm tên, hoặc ly hôn?”

“Anh… anh…”

“Để em chọn giúp anh.” – tôi đi ra cửa – “Ly hôn.”

“Tô Thanh Thanh!” – mẹ chồng hét lên – “Cô dám à?!”

Tôi không quay đầu.

“Không phải là dám hay không dám.” – tôi mở cửa – “Là tôi có muốn hay không.”