Gương mặt cậu ấy thoáng chút thất vọng, nhưng nhanh chóng vực dậy, bắt nhịp theo lời tôi: “Bị Chu Soái để mắt cũng phiền thật đấy. Cậu ta có một thanh mai trúc mã, từ nhỏ lớn lên cùng nhau, luôn đơn phương thích cậu ta. Con bé đó cực kỳ cảnh giác với mọi cô gái bên cạnh cậu ta… mà cô ta học cùng lớp cậu đấy.”
“Ai?”
“Tả Dật Trúc.”
Tả Dật Trúc?
Chẳng phải là cô bạn nữ xinh xắn trong lớp tôi đó sao?
Mấy hôm trước, tôi được giáo viên giao làm lớp phó môn Văn, phụ trách thu phát bài mỗi ngày.
Dù không ít bạn không ưa tôi, nhưng phần lớn vẫn phối hợp. Chỉ có hai người khiến tôi phiền lòng — chính là Chu Soái và Tả Dật Trúc.
Tả Dật Trúc bóng gió mỉa mai: “Cậu dựa vào cái gì mà được làm lớp phó môn này, đừng tưởng tôi không biết?”
Dựa vào cái gì?
Trước đó, trường vừa tổ chức cuộc thi viết văn, tôi đoạt giải nhất.
Thầy dạy Văn bình luận rằng tôi đã viết ra được cái hồn mộc mạc và dày dặn của văn học nông thôn. Thầy xuất thân từ làng, nên luôn dành sự quan tâm và kỳ vọng đặc biệt cho học sinh nông thôn, cũng luôn cố gắng nâng đỡ.
Vì thế, tôi được ưu ái khá nhiều — tiết của thầy, gần như lúc nào cũng bị gọi trả lời câu hỏi.
Mỗi lần, tôi đều trả lời tốt. Tôi không tin Tả Dật Trúc không thấy, không nghe.
Vì vậy, tôi dịu dàng nhắc cô ta: “Bài văn của tôi được phát trên toàn trường, cậu không nghe thấy à?”
Cô ta bĩu môi: “Thứ quê mùa đó, chỉ có cái ông thầy quê mùa mới thích.”
Mặt cô ta thoáng lên cơn giận kìm không nổi.
Lúc đó tôi không hiểu vì sao cô ta lại như thế, chỉ nghĩ là do ghen ghét nên không muốn làm lớn chuyện, liền nhạt giọng đáp: “Vậy thì cậu đi hỏi thầy Văn đi.” Rồi tiếp tục thu bài tập.
Giờ nghĩ lại mới bừng tỉnh — khi đó cô ta không nhằm vào tôi, mà đang bất bình thay cho Chu Soái.
Nhưng tôi vốn không muốn làm lớp phó môn Văn.
Tôi là thủ khoa đầu vào của cả huyện, nhưng mấy kỳ thi sau đó, điểm của tôi dần tụt.
Dù vẫn giữ vị trí trong top 5 của lớp, nhưng không còn nổi bật như trước.
Không ít bạn bắt đầu bàn tán sau lưng, nói “học sinh nhà quê chỉ giỏi lúc đầu”, không bằng dân thị trấn.
Chu Soái, chính là điển hình của loại học sinh “có đà tiến”.
Lúc nhập học cậu ta không nổi bật, nhưng sau vài kỳ thi đã ổn định ở top 3 lớp, top 10 khối. Đặc biệt môn Văn, hai lần đứng đầu khối, thành tích rất ấn tượng.
Thế nhưng thầy dạy Văn lại chê: bài viết của cậu ta “giống hệt con người cậu ta, kiêu căng, cần rèn giũa thêm”.
Chu Soái không phục.
Mỗi lần tôi đi phát bài, cậu ta chẳng bao giờ đưa tận tay, toàn ném xuống bàn một cái “phịch”, cằm hếch lên: “Tự lấy.”
Tôi hít sâu một hơi, mặt không đổi sắc, nhặt bài lên.
Tôi tự nhủ: chỉ cần tôi không thấy xấu hổ, người xấu hổ là cậu ta.
Quả nhiên, lần nào không chịu nổi trước cũng là Chu Soái.
Thấy tôi chẳng phản ứng gì, mỗi khi tôi quay người đi phát cho người tiếp theo, cậu ta lại cúi đầu hạ giọng nói một chữ: “Dơ.”
Dù tôi nhẫn nại đến đâu, trong lòng cũng dần nổi bực.
Dơ? Dơ cái chân nhà cậu!
Tuy vậy, tôi vẫn theo phản xạ nhìn xuống móng tay mình — sạch sẽ tinh tươm.
Chỉ hôm nhập học, trong kẽ móng có dính ít đất. Đó là do trước khi đi, tôi còn nhổ cỏ, xới đất trong vườn rau.
Vội vàng quá nên lúc rửa tay không để ý kỹ.
Chu Soái nhìn thấy, hừ lạnh một tiếng.
Tôi hơi ngượng, nhưng không muốn gây chuyện, giả vờ không nghe thấy.
Nhưng giờ, cậu ta ngày càng quá đáng.
Một cơn bốc hỏa bùng lên trong lòng tôi — tôi muốn đánh nhau với cậu ta một trận.
Bác sĩ tâm lý từng giúp tôi nhận ra: sự hòa bình chưa bao giờ là kết quả của nhẫn nhịn. Chỉ trong môi trường mà ai cũng biết điều, nhẫn nhịn mới có ý nghĩa.
Còn ở thế giới thực, con người có đủ loại kỳ quái, muốn sống với họ — phải đánh mới ra được bình yên.
Khi nào thì cần “đánh”?
Ngay khi hành vi xấu bắt đầu manh nha — phải ra tay ngay.
Chỉ như vậy mới thể hiện rõ lập trường và ranh giới của bản thân, mới ngăn kẻ khác tiếp tục trượt dài.
Ví dụ như chuyện với mẹ tôi.
Bác sĩ từng nhắc: ngay từ lần đầu tiên mẹ tôi đề nghị để Dư Tẫn Niên đưa Chi Ân đi học, tôi lẽ ra nên kiên quyết từ chối.
Dư Tẫn Niên đi làm đã đủ vất vả, sao còn phải gánh việc đưa đón em vợ?
Hơn nữa, sinh viên khác đều ở ký túc xá, tại sao chỉ có Phó Chi Ân là được học bán trú?
Mẹ tôi lại nói: “Chi Ân còn nhỏ, có Tẫn Niên đưa đón, mấy thằng con trai lông bông mới không dám trêu con bé.”
Tôi thấy không ổn, nhưng vẫn nhịn, nhượng bộ mẹ mình.
Bác sĩ bảo tôi: bất cứ chuyện gì khiến bản thân thấy không thoải mái, thì ngay từ đầu phải chặn đứng.
Trực giác không phải mê tín — đó là kinh nghiệm tích lũy đưa ra cảnh báo nhanh, là sự thông minh vô hình, là bản năng não bộ nhận ra nguy hiểm, tuyệt đối không được xem nhẹ.
Cách tốt nhất để xử lý khi trực giác báo động — chính là lật bàn.
Kiếp trước tôi không có cơ hội làm vậy.
Tôi kiếm đủ tiền, phần lớn việc đều dùng tiền giải quyết.
Người nào dám chọc tôi, chỉ cần một cú chuyển khoản, một cuộc gọi, là xong.
Nhưng giờ, ngoài bản thân, tôi chẳng còn gì cả.
Chính vì thế, lúc trắng tay nhất, lại càng phải biết liều mạng.
Người xấu thích bắt nạt kẻ yếu không nơi nương tựa — nhưng họ càng sợ kẻ yếu ấy bỗng dưng liều mạng không sợ gì.
Chỉ cần dám liều, mới có thể tự mở ra con đường.
Từ trong lòng tôi bỗng dâng lên một cảm giác phấn khích khó tả.
Tôi bắt đầu mong chờ — thời điểm lật bàn ấy, mau mau đến đi.
12
Chỉ sau hai ngày, chuyện đã xảy ra.
Tả Dật Trúc trong giờ nghỉ trưa, ngay giữa lớp học, đập bàn và gào lên với tôi:
“Đồ con đĩ đẻ, thì cũng chỉ là con đĩ mà thôi!”
Tôi chết sững vì bị chửi.
