Năm lớp 11, bố tôi bám được vào một bà giàu có, nhất quyết đòi ly hôn với mẹ tôi.
Hôm đó họ ngồi trong phòng khách, hiếm khi không cãi nhau, hiếm khi cùng ngồi trên một chiếc sofa.
“Tô Vãn, con theo ai?”
Mẹ tôi lên tiếng trước, giọng bình thản như đang hỏi tối nay tôi ăn gì.
Bố tôi cũng nhìn sang, ngón tay gõ lên đầu gối.
Tôi đặt điều khiển xuống, nhìn họ một cái.
“Nhà để cho con, hai người đi đi.”
Tay mẹ tôi khựng lại.
Bố tôi cau mày hai giây.
Sau đó, gần như cùng một lúc, cả hai người đều thở phào nhẹ nhõm.
Tiếng thở đó tôi nghe rõ mồn một, còn chân thật hơn cả con dấu của tòa án.
“Được, nhà sang tên cho con.” Bố tôi đứng dậy, giống như vừa bàn xong một vụ làm ăn.
