“Tướng quân, một khi tấu chương thỉnh phong này được dâng vào cung, ngài và phu nhân sẽ hoàn toàn xong đời!”
Phó tướng Hoắc Tranh ghì chặt cuộn da dê trên bàn, hai mắt sốt ruột đến đỏ ngầu.
Gió lạnh cuốn qua trong trướng.
Cố Đình Uyên đang cúi đầu lau thanh trọng kiếm từng uống máu, bộ giáp đen trên người toát ra hơi lạnh thấu xương. Hắn thậm chí không nâng mí mắt, giọng lạnh như vừa tôi qua băng: “Tấu chương, đêm qua bản tướng đã cho người dùng khoái mã tám trăm dặm khẩn cấp đưa đến ngự tiền rồi.”
“Nhưng phu nhân làm sao chịu nổi!” Hoắc Tranh quỳ phịch xuống, giọng khàn đặc, “Năm năm ngài xuất chinh, lão thái quân liệt giường, là phu nhân bán sạch toàn bộ của hồi môn, ngày đêm hầu hạ! Đôi tay vốn dùng để đánh đàn của nàng ấy, giờ đầy vết nứt do giá rét và vết dao! Nay ngài được phong Chiến Thần, lại xin chỉ để quả phụ của nghĩa huynh đã tử trận làm chính thê, giáng phu nhân xuống làm bình thiếp… Ngài đang khoét tim phu nhân đấy!”
Bàn tay lau kiếm của Cố Đình Uyên khựng lại.
