“Vậy thì đi làm xét nghiệm ADN đi.”

Cả phòng chìm vào tĩnh lặng.

Khương Điềm cúi gầm mặt xuống.

Tôi để ý thấy hai tay nó nắm chặt thành nắm đấm.

Một bé gái tám tuổi, khi nghe đến ba chữ “xét nghiệm ADN”, phản ứng không phải là khó hiểu, mà là căng thẳng.

Rốt cuộc nó đã biết được bao nhiêu chuyện?

“Làm xét nghiệm cái gì!” Ngô Quế Lan đập bàn, “Có phải cô cố tình muốn phá nát cái nhà này không?”

“Mẹ, con chỉ muốn biết sự thật.”

“Sự thật chính là chồng cô tốt bụng, muốn giúp chiến hữu nuôi dạy đứa con côi! Cô làm vợ mà…”

“Vậy thì chẳng sợ gì làm xét nghiệm, đúng không?”

Tôi mỉm cười nhìn Cố Chính Dương.

Anh ta né tránh ánh mắt của tôi.

“Không cần làm xét nghiệm đâu,” anh ta nói, “Em không muốn nuôi, anh sẽ gửi con bé đi chỗ khác là được.”

“Chính Dương!” Ngô Quế Lan quýnh lên.

“Mẹ, đừng nói nữa.”

Anh ta kéo Ngô Quế Lan đi ra ngoài, lúc đi ngang qua tôi, bước chân khẽ khựng lại.

“Em thắng rồi.”

“Tôi không phải muốn thắng anh,” tôi nói, “Tôi chỉ không muốn phải thua thêm lần nào nữa.”

Anh ta không ngoảnh đầu lại.

Khương Điềm đi theo sau, đến cửa thì quay đầu nhìn tôi một cái.

Ánh mắt đó khiến tôi lạnh sống lưng.

Không phải là tủi thân, không phải là sợ hãi.

Mà là dò xét.

Một đứa trẻ tám tuổi, dùng ánh mắt của người lớn để dò xét tôi.

Kiếp trước tôi không hiểu.

Nhưng kiếp này tôi đã hiểu rồi.

Sau khi cửa đóng lại, tôi lấy điện thoại ra, bấm một số.

Là của Triệu Mẫn.

Triệu Mẫn là bạn học đại học của tôi, hiện đang làm ở Cục Dân chính.

“Chị Mẫn, tra giúp em một người.”

“Ai?”

“Liễu Nguyệt. Số CMND em không biết, nhưng hộ khẩu chắc là ở quê chồng em, khoảng ba mươi tuổi, có một đứa con gái tên Khương Điềm.”

“Em tra người này làm gì?”

“Em nghi ngờ chồng em có con rơi.”

Đầu dây bên kia im lặng hai giây.

“Được, chị sẽ tra giúp em. Nhưng em tự chuẩn bị tâm lý đi nhé.”

“Em chuẩn bị xong rồi.”

Thậm chí còn tốt hơn chị ấy nghĩ nhiều.

Vì kiếp trước tôi đã từng nếm trải một lần rồi.

Tối đó lúc dỗ Cố An Trạch đi ngủ, thằng bé đột nhiên hỏi.

“Mẹ ơi, người chị hôm nay bố dẫn về đi đâu rồi?”

“Về nhà của chị ấy rồi con.”

“Sau này chị ấy còn đến không?”

“Không đến nữa.”

“Ồ.” Thằng bé trở mình, “Vậy thì tốt.”

“Sao thế?”

“Vì con không muốn có chị. Con chỉ cần mẹ thôi.”

Tôi kéo chăn đắp lại cho con.

Kiếp trước con cũng từng nói câu này.

Nhưng sau đó câu con nói nhiều nhất lại là — Mẹ lấy tư cách gì mà quản con? Bà không xứng làm mẹ tôi.

Kiếp này mẹ sẽ không để bất kỳ ai dạy con hận mẹ nữa.

Ba ngày sau, Triệu Mẫn gọi lại.

“Tra ra rồi.”

“Chị nói đi.”

“Liễu Nguyệt, sinh năm 1981, nơi đăng ký hộ khẩu đúng là ở khu nhà mẹ chồng em. Năm 2003 kết hôn với một người đàn ông tên Khương Minh, năm 2004 sinh một con gái tên Khương Điềm.”

“Khương Minh là người thế nào?”

“Không tra được nhiều, hồ sơ thể hiện là quân nhân, năm 2010 hy sinh khi làm nhiệm vụ.”

“Vậy còn Liễu Nguyệt?”

“Qua đời năm 2011 vì tai nạn giao thông.”

Đến đây, mọi thứ hoàn toàn khớp với lời Cố Chính Dương nói.

“Còn gì nữa không chị?”

Triệu Mẫn ngập ngừng.

“Còn một điều này có thể em không muốn nghe. Hồ sơ của Liễu Nguyệt trước năm 2003… có một cuộc hôn nhân.”

“Với ai?”

“Không hiện tên, chỉ có một ghi chép đăng ký kết hôn, đăng ký năm 2001, năm 2002 hủy bỏ.”

“Hủy bỏ? Không phải là ly hôn?”

“Đúng, hủy bỏ đăng ký kết hôn. Trường hợp này khá hiếm, thường là do thủ tục đăng ký có vấn đề, hoặc một bên có dấu hiệu trùng hôn.”

Trùng hôn.

Năm 2001.

Năm đó Cố Chính Dương đang ở trong quân đội, tôi và anh ta vẫn đang yêu xa.

Chúng tôi kết hôn vào năm 2002.

“Nơi đăng ký ở đâu?”

“Cùng thành phố với đơn vị đồn trú của chồng em.”

Tay tôi cầm điện thoại không hề run rẩy.

Vì tôi đã đoán ra từ lâu rồi.

“Cảm ơn chị, chị Mẫn.”