Triệu Dương: “Anh em đừng hoảng. Anh ta chỉ dọa chúng ta thôi! Ai tin là đồ ngốc! Ngày mai cứ đi làm bình thường, xem anh ta có phát không!”

“+1”

“Ha ha ha, sợ rồi chứ gì.”

“Chỉ giỏi cứng miệng.”

“Tôi cá là ngày mai anh ta đổi giọng ngay.”

Tin nhắn lại quét lên ào ào.

Màn hình đầy những lời chế giễu, đầy tiếng cười.

Tôi không trả lời nữa.

Thoát nhóm chat, mở danh bạ, tìm một số điện thoại không lưu tên.

Gọi đi.

Một hồi chuông đã có người bắt máy.

“Cậu Lục.” Giọng đối diện rất ổn định, như thể đã chờ từ lâu.

“Thiên Khải Tech, khởi động quy trình giải thể.”

“Rõ. Khi nào đội pháp lý vào cuộc?”

“Tám giờ sáng mai. Toàn bộ thủ tục nghỉ việc của nhân viên phải hợp pháp. Không được để lại bất kỳ kẽ hở nào cho tranh chấp lao động. Tiền bồi thường cứ theo mức cao nhất của luật lao động.”

“Vâng. Còn gì nữa không?”

Tôi nghĩ một lát.

“Toàn bộ tài sản thuộc Dự án Úy Lam dưới danh nghĩa công ty, chuyển hết về tập đoàn. Các bên hợp đồng đổi đầu mối sang trụ sở chính.”

“Được. Cậu Lục… ba năm rồi, thật sự đóng à?”

Tôi đổi điện thoại sang tay kia.

Ngoài cửa sổ, cả thành phố rực đèn.

“Ừ.”

Cúp máy.

Màn hình điện thoại tối đi hai giây rồi lại sáng.

Tin nhắn WeChat.

Không phải nhóm công ty.

Là tin nhắn riêng của chú Lưu.

“Tiểu Lục, những lời trong nhóm… cháu đừng để bụng.”

Tôi nhìn chằm chằm dòng chữ đó rất lâu.

Một trăm mười hai người.

Hơn chín mươi người nhảy ra cắn tôi.

Chỉ có ông chú năm mươi sáu tuổi này, khi tất cả mọi người đang giẫm lên tôi, lại gửi một câu như thế.

Tôi gõ:

“Chú Lưu, tám giờ sáng mai đến công ty một chuyến. Chỉ mình chú thôi.”

“Được.”

Không hỏi vì sao, không hỏi xảy ra chuyện gì.

Một chữ “được” giống hệt ngày ba năm trước chú đến phỏng vấn.

Tôi đặt điện thoại xuống, ngả lưng vào ghế.

Rèm chưa kéo.

Ánh đèn thành phố từ cửa kính sát đất đổ vào, cắt cả căn phòng thành hai nửa sáng tối.

Căn phòng rất rộng.

Căn duplex view sông hai trăm bốn mươi mét vuông trên tầng áp mái.

Đây là nơi tôi đã sống ba năm.

Không ai biết.

Tất cả người trong công ty đều nghĩ tôi thuê một phòng trọ nhỏ trong khu làng đô thị. Vì có lần Triệu Dương đăng ảnh team building lên vòng bạn bè, kèm dòng chữ: “Tổng giám đốc Lục nghèo đến mức xe cũng không có, ngày nào cũng chen tàu điện.” Bên dưới là một đống “ha ha ha”.

Bài đăng đó tôi đã thấy.

Nhưng tôi không nói gì.

Tôi đứng dậy, đi đến bên cửa sổ.

Mặt sông dưới lầu phủ một lớp bạc vụn.

Dòng xe trên cây cầu phía xa qua lại liên tục, đèn đỏ trắng kéo thành từng vệt dài.

Ba năm trước, tôi nói với cha mình rằng tôi muốn tự mở một công ty. Không dùng tiền nhà, không dùng quan hệ của gia đình, bắt đầu từ con số không.

Ông ngồi sau chiếc bàn gỗ đỏ, nhìn tôi rất lâu.

Cuối cùng chỉ nói một câu:

“Được. Đừng làm mất mặt bố.”

Thiên Khải Tech.

Tên là do tôi đặt.

Thiên Khải, nghĩa là sự khai mở từ trời.

Tôi muốn làm một việc: xem thử một người trẻ tay trắng lập nghiệp có thể dùng chân thành đổi lấy chân thành hay không.

Ba năm rồi.

Tôi đã có câu trả lời.

Tôi kéo rèm lại. Cả căn phòng chìm vào bóng tối.

Chương 3

Bảy giờ năm mươi sáng hôm sau, tôi đến dưới tòa nhà công ty.

Trước cửa đã có một vòng người vây kín.

Hơn ba mươi nhân viên chen trước cửa sảnh, người cầm cà phê, người đeo ba lô, miệng vẫn nhai bữa sáng.

Như mọi ngày.

Cứ như tất cả chuyện tối qua chỉ là một màn hưng phấn tập thể trong nhóm chat.

Cho đến khi họ nhìn thấy thứ dán trên cửa.

Giấy trắng chữ đen, đóng dấu đỏ.

“Thông báo hủy đăng ký Công ty TNHH Công nghệ Thiên Khải.”

Đám đông yên tĩnh một giây, rồi ầm lên.

“Hủy đăng ký? Nghĩa là sao?”

“Không phải chứ? Anh ta làm thật à?”

Tôn Thiến gạt đám người chen lên trước, dí mặt sát vào thông báo, đọc từng chữ một.