“Vẫn chưa đến.”

Tôi cười.

“Người chưa đến, đơn xin đã điền xong, vân tay cũng ấn xong.”

“Hiệu suất ngân hàng các ông cao thật.”

Mặt chủ nhiệm Thiệu đã đen lại.

Anh ta lập tức gọi điện cho chi nhánh cấp trên.

Mạnh Kiều kéo tôi sang một bên.

“Bọn họ muốn mở thêm một tấm thẻ cho bố cậu.”

“Nếu thành công, bố cậu sẽ biến thành cái vỏ tài khoản mới.”

Tôi thấp giọng nói:

“Bọn họ biết thẻ của tớ đã đứt, nên đổi sang bố tớ.”

“Đúng.”

“Hơn nữa thời gian rất gấp.”

“Chứng tỏ tiền dự án của Uông Triệu Thành vẫn đang bị kẹt.”

Phương Nhân đứng phía sau chúng tôi, mắt đỏ lên.

“Vậy còn tớ?”

Mạnh Kiều nhìn cô ấy.

“Lần này cậu bị gọi đến, có thể là để che mắt.”

“Dùng việc xác nhận rủi ro của cậu để kéo chúng ta đến đây.”

“Đồng thời bọn họ làm lại thẻ cho bố Đường Đường.”

Trong lòng tôi dâng lên một luồng lạnh buốt.

Đây không phải cứu vãn đơn giản.

Đây là ngay trước mặt tôi, đưa dao về phía người nhà tôi.

Chủ nhiệm Thiệu cúp máy, lập tức yêu cầu nhân viên niêm phong tài liệu nghiệp vụ liên quan trong ngày của chi nhánh Nam Thành.

Hàn Lập Dân cố ngăn cản.

“Chủ nhiệm Thiệu, anh làm vậy không hợp quy.”

Chủ nhiệm Thiệu lạnh giọng:

“Hình thành đơn làm lại thẻ khi chính chủ chưa đến nơi lại càng không hợp quy.”

Đúng lúc này, cửa chi nhánh có một người đàn ông mặc áo khoác xanh đi vào.

Ông ta đeo khẩu trang, trong tay cầm một túi hồ sơ giấy nâu.

Hàn Lập Dân nhìn thấy ông ta, sắc mặt rõ ràng thay đổi.

Người đàn ông đó vừa bước vào sảnh, phát hiện bầu không khí không đúng, xoay người muốn đi.

Chủ nhiệm Thiệu lập tức gọi bảo vệ.

“Chặn ông ta lại.”

Bảo vệ phản ứng rất nhanh, chặn người đó ở cửa.

Người đàn ông muốn nhét túi hồ sơ vào thùng rác.

Tôi lao tới, một chân giẫm lên cái túi.

Mạnh Kiều cúi người nhặt lên.

Trong túi có bản sao căn cước của bố tôi.

Có bản sao hóa đơn thanh toán bệnh viện.

Còn có một bản ủy quyền đã đóng dấu công ty văn hóa du lịch Giai Hành.

Ở chỗ chữ ký người ủy quyền viết tên bố tôi.

Cột người được ủy quyền là Trần Bội Lan.

Máu lập tức xộc lên đỉnh đầu tôi.

“Ai bảo ông đưa tới?”

Người đàn ông cúi đầu không nói.

Chủ nhiệm Thiệu bảo bảo vệ báo cảnh sát.

Hàn Lập Dân đột nhiên thấp giọng nói:

“Đừng làm lớn.”

Ba chữ này vừa thốt ra, cả sảnh đều yên tĩnh.

Tôi quay đầu nhìn ông ta.

“Vừa rồi ông nói gì?”

Yết hầu Hàn Lập Dân động đậy.

“Tôi nói, đông khách hàng, đừng ảnh hưởng trật tự.”

Mạnh Kiều cười lạnh.

“Ảnh hưởng trật tự, hay ảnh hưởng các ông bổ sung tài liệu?”

Xe cảnh sát nhanh chóng đến.

Người đàn ông bị đưa sang một bên hỏi chuyện.

Ban đầu ông ta khăng khăng nói mình chỉ chạy việc.

Nhưng cảnh sát tìm được một tin nhắn chưa xóa sạch trong điện thoại ông ta.

Người gửi ghi chú là trợ lý tổng giám đốc Uông.

Nội dung chỉ có một câu.

Tài liệu đưa đến chỗ giám đốc Hàn, thẻ của ông già hôm nay nhất định phải làm xong.

Hàn Lập Dân ngồi trên ghế, sắc mặt từng chút một trắng đi.

Tôi đi đến trước mặt ông ta.

“Phó giám đốc Hàn.”

“Bố tôi còn sống.”

“Ông ấy đang nằm trong bệnh viện.”

“Các ông đã dám thay ông ấy ấn vân tay.”

“Nếu một ngày nào đó ông ấy không thể mở miệng, có phải các ông cũng có thể lấy cả tiền và mạng của ông ấy đi lấp sổ không?”

Môi Hàn Lập Dân run lên.

“Tôi không biết tài liệu của bọn họ có vấn đề.”

Tôi nhìn ông ta.

“Ông biết.”

“Ông chỉ không ngờ tôi sẽ đến.”

Điện thoại lúc này vang lên.

Là y tá trưởng bệnh viện.

Tôi nghe máy, giọng chị ấy hạ rất thấp.

“Cô Đường, cô mau về đây.”

“Vừa rồi có người đến tra hồ sơ dùng thuốc của bố cô.”

“Ông ta nói là kiểm tra bảo hiểm y tế.”

“Nhưng tôi hỏi giấy tờ, ông ta chạy thẳng.”

“Ông ta làm rơi một tờ giấy.”

“Trên giấy viết một địa chỉ.”

“Viện điều dưỡng Cảng Thành.”

16

Khi tôi chạy về bệnh viện Nhân Khang, y tá trưởng đã bỏ tờ giấy đó vào túi trong suốt.

Đó là mảnh giấy xé từ sổ ghi chú thông thường.

Bên trên chỉ viết năm chữ:

Viện điều dưỡng Cảng Thành.

Bên dưới còn có một dãy số khu bệnh.

Tòa A tầng ba, khu chăm sóc đặc biệt.

Tôi nhìn dòng chữ đó, lòng nặng trĩu.

Viện điều dưỡng Cảng Thành từng xuất hiện trong sao kê của tôi.

Cũng từng xuất hiện trong sao kê của Phương Nhân.

Bây giờ lại liên quan đến hồ sơ dùng thuốc của bố tôi.

Chuyện này đã không còn là chạy sổ đơn thuần.

Bọn họ đang dùng thông tin bệnh nhân làm một đường dây khác.

Mạnh Kiều xem xong tờ giấy, lập tức hỏi y tá trưởng:

“Người đến trông thế nào?”

Y tá trưởng nói:

“Hơn ba mươi tuổi, mặc áo khoác tối màu, đeo kính.”

“Ông ta nói mình là người kiểm tra bảo hiểm y tế, mở miệng liền hỏi lượng thuốc nhắm trúng đích và hạng mục tự chi trả của ông Đường Kiến Quốc.”

“Tôi bảo ông ta xuất trình giấy tờ, ông ta không lấy ra được.”

“Tôi đi gọi bảo vệ, ông ta quay đầu chạy mất.”

Tôi hỏi:

“Camera có quay được không?”

Y tá trưởng gật đầu.

“Phòng bảo vệ bệnh viện đang điều xuất.”

“Nhưng ông ta đi bằng lối thoát hiểm.”

“Mặt chưa chắc rõ.”

Mạnh Kiều quay đầu nhìn tôi.

“Phải đến viện điều dưỡng Cảng Thành.”

Tôi nhìn phòng bệnh một cái.

Bố tôi vẫn nằm bên trong.

Ông ngủ không yên, lông mày luôn nhíu lại.