Bây giờ nghĩ lại, anh ta đã tính đồ của tôi vào tương lai của anh ta từ lâu rồi.

Điện thoại bỗng rung một cái.

Trong nhóm lớp, Lâm Nhứ gửi một bức ảnh.

Trong ảnh, cô ta ngồi trên xe Bùi Tự, mắt đỏ hoe, dòng chữ đi kèm chỉ có một câu.

“Có vài hiểu lầm giải thích không rõ, người trong sạch tự khắc trong sạch.”

Bên dưới lập tức có người tiếp lời.

“Khương Chi cũng nhạy cảm quá rồi.”

“Bùi Tự đủ tốt rồi, cô ấy còn làm mình làm mẩy.”

“Ngay cả nguyện vọng cũng đem ra giận dỗi, chịu thật.”

Mẹ tôi ngẩng đầu: “Chi Chi, đừng xem.”

Tôi tắt điện thoại.

Bảng điện tử của trạm xổ số ngoài cửa sổ lóe lên từng hồi trong đầu tôi.

Tối nay mở thưởng.

【Cứ để bọn họ cười trước đi.】

【Chương 3】

Mở thưởng là chín giờ hai mươi tối.

Mẹ tôi ngồi trên sofa, tay siết điều khiển, đổi kênh ba lần rồi lại đổi về.

Tôi ngồi bên bàn ăn, trước mặt đặt tấm vé số đó.

Giấy rất mỏng, đầu ngón tay tôi ấn lên dãy số lâu quá, nét mực hơi ấm lên.

Trong tivi, người dẫn chương trình bắt đầu đọc kết quả.

“Bóng đỏ, 03.”

Ngón tay mẹ tôi siết chặt.

“07.”

Hơi thở của bà ngừng lại.

“11.”

Trong phòng chỉ còn tiếng tivi, tủ lạnh kêu ù ù.

“18.”

Tôi nghe thấy tim mình đập vào màng nhĩ.

“26.”

Mẹ tôi túm chặt lấy tay tôi, móng tay cắm vào mu bàn tay.

“31.”

Quả bóng xanh cuối cùng lăn ra.

“09.”

Điều khiển trượt khỏi đầu gối mẹ tôi, rơi xuống sàn nhà.

Bà nhìn tôi, miệng hé ra, nhưng không phát ra tiếng.

Tôi lật vé số lại, rồi lật về, xác nhận từng con số một.

Một vé.

Giải nhất.

Mẹ tôi che miệng, nước mắt chảy xuống từ kẽ tay.

Tôi không hét lên.

Tôi chỉ cất vé số vào túi niêm phong, bỏ vào ngăn kẹp trong cặp sách, rồi kéo khóa kéo đến tận cùng.

【Là thật.】

Từng chữ mà tôi tương lai nói, đều là thật.

Điện thoại trên bàn rung đến tê dại.

Nhóm lớp nổ tung.

Có người truyền chuyện tôi đổi nguyện vọng ra, nói tôi vì ép Bùi Tự dỗ dành mình mà đem tiền đồ ra làm loạn.

Lâm Nhứ gửi một tin nhắn thoại, giọng nghẹn ngào.

“Mọi người đừng nói Khương Chi nữa, có lẽ cô ấy chỉ quá để ý Bùi Tự thôi.”

Bùi Tự cách mấy phút mới gửi.

“Đến đây thôi, đừng bàn tán nữa.”

Nhìn qua giống như đang bảo vệ tôi.

Bên dưới một đám người khen anh ta có trách nhiệm.

Tôi úp điện thoại xuống bàn.

Mẹ tôi lau nước mắt, giọng đè rất thấp: “Chi Chi, số tiền này phải làm sao?”

“Trước tiên đi nhận thưởng, trừ thuế xong, phần còn lại gửi tiết kiệm. Căn nhà ở ngõ Hòe Hoa, ai đến cũng không bán.”

Mẹ tôi gật đầu, rồi lại lắc đầu: “Mấy ngày trước cậu con còn hỏi, nói có người sẵn sàng mua giá cao.”

Tôi ngước mắt: “Ai?”

“Nói là làm homestay, ra giá tám trăm nghìn.”

Căn nhà cũ ở ngõ Hòe Hoa đó, vị trí xa, tuổi nhà lâu, bình thường năm trăm nghìn cũng khó bán.

Tám trăm nghìn.

Tiền khởi nghiệp của Bùi Tự trong tương lai, cũng là con số này.

Sau lưng tôi nổi lên một tầng lạnh buốt.

Sáng hôm sau, tôi và mẹ đến tỉnh thành nhận thưởng.

Khi nhân viên quầy xác minh vé số, mẹ tôi vẫn luôn nắm góc áo tôi.

Đến khi tiền thưởng sau thuế được chuyển vào tài khoản, bà mới vịn tường ngồi xuống.

Những con số trong ngân hàng điện thoại xếp thành một chuỗi.

Tôi nhìn rất lâu, trong lòng không bay bổng.

Đó không phải tiền từ trên trời rơi xuống.

Đó là chiếc thang dây mà một tôi khác dùng mười năm đời thối nát đổi về.

Trên chuyến tàu cao tốc về nhà, Bùi Tự gọi điện cho tôi.

Tôi nghe máy.

Giọng anh ta mệt mỏi: “Khương Chi, em làm loạn đủ chưa?”

Tôi nhìn đồng ruộng lùi nhanh ngoài cửa sổ.

“Chưa.”

Anh ta nghẹn lại.

“Rốt cuộc em muốn thế nào?”

“Tôi muốn học Đại học Bắc Thành.”

“Chỉ để chọc tức anh?”

Tôi bật cười một tiếng: “Bùi Tự, anh đánh giá mình cao quá rồi.”

Đầu dây bên kia truyền đến giọng Lâm Nhứ cố hạ thấp: “Anh đừng hung dữ với cô ấy, bây giờ chắc cô ấy khó chịu lắm.”

Giọng Bùi Tự lại lạnh xuống: “Khương Chi, Lâm Nhứ nói giúp em, em đừng không biết tốt xấu.”

“Nói giúp tôi?”

Tôi dựa trán vào cửa kính, kính lạnh buốt.

“Nói giúp tôi cái gì? Nói cô ta và anh đã ở bên nhau từ năm lớp mười một, hay nói cô ta rõ ràng biết tôi thích anh, nhưng lần nào cũng bảo tôi giúp cô ta đưa đồ cho anh?”

Hơi thở Bùi Tự rối loạn: “Ai nói với em?”

“Anh đoán đi.”

Tôi cúp điện thoại.

Về đến nhà, cậu tôi đã đợi ở cửa.

Ông ta tên Khương Thành Hải, trong tay kẹp điếu thuốc, thấy mẹ tôi về thì cười.

“Chị, người mua mà em nói với chị sốt ruột lắm, tám trăm nghìn, hôm nay ký hợp đồng là chuyển tiền ngay.”

Mẹ tôi nhìn sang tôi.

Tôi đặt cặp sách xuống: “Không bán.”

Mặt cậu tôi sầm xuống: “Người lớn nói chuyện, trẻ con xen miệng làm gì?”

“Trên giấy chứng nhận bất động sản có tên cháu.”

Ông ta nghẹn họng, tàn thuốc rơi xuống quần.

“Khương Chi, cháu đọc sách đến ngốc rồi à? Con ngõ rách đó để đấy cũng nát, tám trăm nghìn đủ cho hai mẹ con đổi nhà rồi.”

Tôi nhìn chằm chằm vào ông ta: “Người mua là ai?”

Ánh mắt ông ta lóe lên: “Cháu hỏi nhiều như vậy làm gì?”

Ngoài cửa truyền đến tiếng bước chân.

Bùi Tự đi lên lầu, sau lưng đi theo một người đàn ông mặc vest.

Cậu tôi lập tức cười: “Tiểu Bùi đến rồi.”

Tôi nhìn bọn họ, ngón tay chậm rãi siết lại.