Triệu Trường Lâm đưa tay xua xua, như đang phủi đi chuyện vặt vãnh nào đó: “Cháu không rành luật hôn nhân hiện nay rồi. Mua nhà trước khi cưới, ai bỏ tiền thì ghi tên người đó, đó là tài sản của người đó. Nếu cháu bỏ toàn bộ tiền, nhưng lại ghi tên thằng bé, sau này lỡ ly hôn, nó chẳng nhận được một đồng nào — cháu thấy thế có hợp lý không?”

Tôi ngước mắt đối diện với ánh nhìn của bác ta: “Vậy ghi tên hai bác thì gọi là hợp lý ạ?”

“Ghi tên hai bác, là để giúp thằng Hạo giữ chút vốn liếng này.” Bác ta đáp lại rất hùng hồn, “Bố mẹ ruột còn tính toán với con trai mình sao? Đợi ngày tháng của hai đứa ổn định rồi, sẽ sang tên lại cho hai đứa, chẳng chậm trễ gì cả.”

Lưu Cầm ở bên cạnh khẽ thở dài, giọng điệu mềm mỏng hơn một chút: “An Ninh, cháu cũng nên hiểu nỗi lòng của bậc làm cha làm mẹ. Thằng Hạo hồi bé sốt cao 40 độ, là bác thức trắng đêm bế nó chạy đến bệnh viện tỉnh; cái dạo nó chuẩn bị thi công chức, ngày nào bác cũng nấu canh ngân nhĩ hạt sen cho nó. Bây giờ khó khăn lắm mới sắp kết hôn, hai bác có thể không lo lắng nhiều hơn sao?”

Tôi quay đầu, nhìn về phía Triệu Hạo.

Anh ta rũ mắt xuống, hàng mi in bóng một mảng tối dưới ánh đèn, trông như cọng lau gió thổi nhẹ là gãy.

“Hạo, con cũng nói một câu đi chứ.” Lưu Cầm đưa tay đẩy tay anh ta.

Anh ta ngẩng đầu, ánh mắt chạm phải tôi, đôi môi mấp máy rồi lại khép lại: “An Ninh… Hay là, chúng ta hoãn lại chút đã? Bố mẹ anh, thực sự là đang cân nhắc cho chúng ta.”

Tôi nhếch khóe môi, cười còn tự nhiên hơn ban nãy: “Vâng, vậy cứ theo lời bác nói — sổ đỏ ghi tên bác.”

Triệu Trường Lâm và Lưu Cầm nhìn nhau, nụ cười lan từ khóe mắt đến tận khóe miệng.

“An Ninh thật hiểu chuyện.” Lưu Cầm nắm lấy tay tôi, lòng bàn tay nóng ran, “Bác đã sớm thấy, cháu là người hiểu lý lẽ.”

Triệu Hạo cũng rõ ràng thở phào, giọng điệu nhẹ nhõm hơn: “An Ninh, cảm ơn em đã chịu lùi một bước.”

Tôi bưng tách trà lên nhấp một ngụm.

Trà đã nguội, vị chát lan tỏa chậm rãi nơi đầu lưỡi, hệt như đang ngậm một chiếc lá khô khốc.

“Khi nào ký hợp đồng?” Triệu Trường Lâm hỏi.

“Bên nhà mẫu nói cuối tuần này đều có thể làm thủ tục.” Triệu Hạo đáp.

“Vậy thì ngày mai chốt luôn!” Triệu Trường Lâm gõ nhịp tại chỗ, “Làm xong sớm cho rảnh nợ.”

Tôi gật đầu: “Vâng, 2 giờ chiều mai, hẹn gặp ở trung tâm môi giới Vân Ngạn Phủ.”

Ăn cơm xong, Triệu Hạo lái xe đưa tôi về căn nhà tôi thuê ở phía Tây thành phố.

Những dãy đèn đường lần lượt sáng lên, kéo dài rồi đánh vỡ bóng xe.

Nhiều lần anh ta như muốn mở miệng, ngón tay gõ nhịp vô thức trên vô lăng.

Cuối cùng, anh ta chỉ cất giọng buồn bực: “An Ninh, em đừng để bụng nhé.”

Xe dừng dưới lầu khu chung cư.

Tôi tháo dây an toàn, tay đặt lên tay nắm cửa xe, rồi đột nhiên quay đầu lại: “Triệu Hạo, anh thực sự nghĩ rằng bố mẹ anh đang tính toán giúp chúng ta sao?”

Anh ta sững lại, ánh mắt chao đảo: “An Ninh… anh biết em hơi khó chịu, nhưng tính bố mẹ anh là vậy, cố chấp lắm. Em đừng quá để tâm, đợi đăng ký kết hôn xong, căn nhà sớm muộn gì cũng là của hai đứa mình.”

Tôi bật cười, không đáp lại, đẩy cửa bước xuống xe.

Giày cao gót giẫm lên nền xi măng, phát ra những tiếng “lạch cạch” dứt khoát, từng nhịp từng nhịp, giống như đang đếm số.

Về đến phòng, tôi đá giày ra cửa, đi chân trần giẫm lên mặt sàn gỗ hơi lạnh.

Điện thoại trong túi xách rung lên, là tin nhắn WeChat của cô bạn thân Tô Tình: “Chu An Ninh! Nửa đêm nửa hôm cậu nhắn ‘ngày mai đi trung tâm môi giới với tớ’, làm tớ giật cả mình!”

Tôi tựa bên cửa sổ, nhìn những dải đèn xe chạy tấp nập dưới lầu, từng chuỗi nối nhau như đàn cá vàng bơi lội.

Đầu ngón tay gõ chậm rãi trên màn hình: “Không có gì, chỉ muốn cậu tận mắt đến xem một màn kịch thôi.”