Máy bay vừa chạm đất, điện thoại vừa mở nguồn.
Mười bảy cuộc gọi nhỡ, tất cả đều là của Phương Ỷ Minh.
Tôi còn chưa kịp tắt chế độ máy bay, điện thoại đã lại đổ chuông.
“Tống Tri Dư, tôi cảnh cáo cô lần cuối.”
Giọng anh ta lạnh như lưỡi dao.
“Cô còn dám theo dõi Tiểu Man nữa, tôi sẽ báo công an.”
Tôi sững người trên ghế, liếc nhìn ra ngoài cửa sổ.
Tấm biển chỉ dẫn trong nhà ga viết: Chào mừng đến với Sân bay Quốc tế Thủ đô Bắc Kinh.
Tôi đã ở Singapore tròn một trăm tám mươi ba ngày.
“Phương Ỷ Minh, anh bị bệnh à?”
Nói xong, tôi cúp máy.
Nhưng điều tôi không hề biết là, trong một trăm tám mươi ba ngày ấy, “tôi” ở Bắc Kinh đã làm quá nhiều chuyện.
Mà mỗi một chuyện trong số đó đều đang đẩy tôi xuống vực sâu.
