“Thực ra anh đã suy nghĩ mấy ngày nay. Em nói không hợp, có thể vì chúng ta chưa hiểu nhiều về nhau. Nếu em đồng ý, chúng ta có thể bắt đầu từ việc làm bạn, không cần vội.”
Tôi đặt ly xuống.
Nhìn thẳng vào mắt anh ta, tôi mở miệng.
“Anh Hạ, tôi có một câu hỏi.”
“Em cứ gọi anh là Diên Chi.”
“Anh Hạ,” tôi lặp lại, “Trước đây anh từng kết hôn rồi đúng không?”
“Đúng.”
“Có con không?”
Không khí lạnh đi trong tích tắc.
Biểu cảm của anh ta không đổi, nụ cười vẫn còn đó, nhưng đồng tử khẽ co lại một chút.
“Không có.”
Anh ta đáp rất nhanh, rất chắc chắn.
Nhưng bàn tay phải của anh ta lại khẽ siết nhẹ vào thân ly cà phê.
Một động tác vô cùng nhỏ.
Tôi không gặng hỏi nữa.
Vì tôi đã có đáp án rồi.
Tối hôm đó về nhà, tôi làm hai việc.
Việc thứ nhất, tôi gửi tin nhắn cho dì Vương: “Dì Vương ơi, vợ cũ của anh Hạ Diên Chi làm nghề gì thế ạ? Dì có tiện kể cho cháu nghe không? Cháu muốn tìm hiểu thêm chút.”
Tôi dùng từ ngữ rất mềm mỏng.
Dì Vương chắc tưởng tôi đã xuôi lòng nên trả lời lại một tràng dài.
“Vợ cũ họ Kiều, làm ở đoàn văn công quân đội, xinh lắm, nhưng sau này sức khỏe không tốt nên hai người chia tay.”
Họ Kiều.
Đoàn văn công.
Rất xinh đẹp.
Tôi nhìn chăm chăm vào dòng tin nhắn này, những ngón tay lạnh ngắt.
Người phụ nữ mặc áo dạ màu vàng nhạt trong giấc mơ.
Lãng Lãng gọi cô ta là “Dì Kiều”.
Việc thứ hai, tôi bật máy tính, đăng nhập vào nền tảng tra cứu thông tin doanh nghiệp nội bộ do một người bạn thời đại học cấp quyền.
Nhập chữ “Kiều”, giới hạn phạm vi là đoàn văn công quân đội, không tìm được gì hữu ích.
Nhưng tôi đổi hướng suy nghĩ.
Tôi tìm kiếm địa chỉ quê nhà của Hạ Diên Chi — dì Vương từng nói quê anh ta ở Ký Bắc.
Ký Bắc, huyện X.
Sau đó, tôi lục lọi rất lâu trong kho thông tin công khai của huyện đó, cuối cùng lôi ra được một bài đưa tin từ vài năm trước, về buổi biểu diễn văn nghệ do một trường tiểu học trong huyện tổ chức.
Trong danh sách đạt giải, lớp 3/2, có một cái tên.
Hạ Lãng.
Cột tên bố ghi: Hạ Diên Chi.
Tay tôi bắt đầu run lên.
Tim đập thình thịch trong lồng ngực.
Hạ Lãng.
Lãng Lãng.
Anh ta có con trai.
Anh ta đã nói dối tôi.
Và giấc mơ của tôi, không phải là mơ.
Ít nhất, không hoàn toàn là mơ.
Tôi tắt máy tính, ngồi bần thần trên ghế, hít một hơi thật sâu rồi từ từ thở ra.
Cảm giác này không phải là sợ hãi.
Mà là một sự tỉnh táo lạnh đến thấu xương.
Tôi hiểu rồi.
Anh ta không chỉ đến để xem mắt.
Anh ta đang đến để tìm một người nuôi con hộ.
Còn trong câu chuyện của mẹ tôi, dì Vương, hay thậm chí của chính tôi trước đó, anh ta chỉ là một sĩ quan ly hôn có “điều kiện tốt”.
Điều kiện tốt.
Một tấm màn che đậy đẹp đẽ biết bao.
Tôi cầm điện thoại, gọi một cuộc.
“Lâm Tiểu Khả, người bạn luật sư cậu kể lần trước đang làm ở đâu ấy nhỉ? Bên mảng Hôn nhân gia đình ấy.”
“Sao thế? Cậu định đánh ghen hay ly hôn à? Cậu còn chưa lấy chồng mà.”
“Không,” tôi đáp, “Tớ chỉ muốn tìm hiểu một chút về quyền được biết sự thật và vấn đề che giấu thông tin trong lúc xem mắt thôi.”
Đầu dây bên kia im lặng hai giây.
“Tô Vãn Vãn, cậu dính vào chuyện gì rồi đúng không?”
“Vẫn chưa,” tôi nói, “Nhưng tớ định chủ động ra đòn trước.”
Chương 4
Suốt một tuần sau đó, tôi không liên lạc với Hạ Diên Chi.
Nhưng anh ta cũng không rảnh rỗi.
Thứ Ba, bố tôi đột nhiên gọi điện cho tôi.
Bố tôi bình thường rất ít khi gọi điện, có việc gì toàn bảo mẹ tôi truyền đạt lại.
“Vãn Vãn, bố nói với con chuyện này.”
Giọng ông có gì đó khang khác, mang theo một sự phấn khích khó tả — không phải kiểu trầm lặng thường ngày.
“Dì Vương bảo, cậu Tiểu Hạ đó cuối tuần này muốn mời cả nhà mình đi ăn một bữa. Không phải xem mắt nữa đâu, chỉ là để cảm ơn nhà mình lần trước đã đón tiếp thôi.”
Da đầu tôi giật thót.
“Bố, con với anh ta không hợp—”
“Con đừng vội. Người ta bày tỏ thái độ tốt như thế, chỉ là mời bữa cơm thôi, có bắt con cưới ngay đâu. Mẹ con với bố bàn rồi, thấy ít nhất nhà mình cũng không thể thất lễ. Con có đi không?”
Tôi hít một hơi thật sâu.
“Con không đi.”
Đầu dây bên kia im lặng vài giây.
“Được,” bố tôi đáp.
Chỉ một từ thôi. Nhưng từ này còn nặng hơn cả trăm câu ông thường nói.
Ông cúp máy.
Tôi biết ông thất vọng.
Nhưng tôi hết cách.
Bởi vì ngay chiều hôm đó, tôi đã nắm được nhiều thông tin hơn.
Bạn luật sư của Lâm Tiểu Khả tên là Phương Tình. Một nữ luật sư kỳ cựu trong lĩnh vực luật gia đình, 35 tuổi, ăn nói sắc sảo, chỉ tốn một ly cà phê là đã bóc tách vấn đề rõ ràng.
“Cậu nói anh ta che giấu sự thật là đã có con?”
“Đúng vậy. Lúc xem mắt nói không có con, dì Vương nói chuyện với nhà tớ cũng bảo ‘chắc là không có’. Nhưng tớ đã tra ra thông tin đứa trẻ.”
Phương Tình lật lật tờ ảnh chụp bài báo tôi in ra.
“Về mặt pháp luật, xem mắt không phải là hành vi hợp đồng. Anh ta nói dối đương nhiên là tồi tệ, nhưng cậu không thể kiện anh ta. Tuy nhiên—” Cô ấy ngẩng lên nhìn tôi, “Nếu cậu thực sự muốn anh ta từ bỏ, có một thứ vũ khí còn hiệu quả hơn cả pháp luật.”
“Là gì?”
“Sự thật.”
Cô ấy tựa lưng vào ghế, ngón tay gõ gõ lên mặt bàn.
