Trong nhà tôi, trái tim của ba tôi Cố Minh Viễn – lệch hẳn sang bên nách.
Ông ta tin rằng Cố Thần – đứa con mồ côi của “bạch nguyệt quang” Phương Tình – là thiên tài được ông trời ban xuống.
Còn tôi, chỉ là kết quả ngoài ý muốn của một cơn say.
Sinh nhật một tuổi của tôi, để tạo thế cho Cố Thần, ông ta đứng trước bao nhiêu khách khứa, chỉ vào tôi mà nói:
“Chỉ biết cầm bút loạn vẽ, toàn mùi thợ thủ công, chẳng bao giờ ngẩng mặt lên nổi.”
Đến lượt tôi bốc đồ.
Tôi chẳng thèm liếc đống bút mực giấy nghiên kia, mà bò thẳng đến chỗ ông nội đang ngồi chính vị.
Ôm chặt lấy khối ngọc cổ thời Hán bên hông ông, rồi thốt ra hai chữ:
“Giả đấy!”
