“Phòng đọc sách.”

“Được.”

“Có ghế sofa.”

“Được.”

“Không máy khử trùng.”

Tôi cười.

“Được.”

Buổi tối tôi làm thịt kho tàu.

Tiểu Nghiễn ăn hai bát.

Tôi gõ đũa lên bát.

“Con trai.”

“Cuối cùng cũng nuôi ra được tí thịt.”

Nó hiếm hoi phản bác:

“Con không phải lợn.”

Tôi cười đến đau bụng.

Cả nhà cũng cười.

Đó là bữa cơm vui nhất tôi từng ăn ở nhà họ Phó.

Về sau tôi nhớ lại rất nhiều lần.

Nếu biết đó là một trong những ngày bình yên cuối cùng—

Tôi nhất định sẽ không cười ít như thế.

Sinh nhật Tiểu Nghiễn sắp tới.

Trước đây thằng bé chưa từng tổ chức.

Không bánh.

Không nến.

Không người ngoài.

Năm nay nó chủ động nói:

“Con muốn sinh nhật.”

Mẹ chồng vui đến phát khóc.

“Muốn gì bà đều làm.”

Tiểu Nghiễn nói:

“Bánh.”

“Được.”

“Nến.”

Cả nhà im bặt.

Tôi nhìn nó.

“Không sợ?”

Nó hơi tái mặt.

Nhưng lắc đầu.

“Con muốn thử.”

Tôi gật.

“Thử.”

Nó còn nói:

“Thịt kho tàu.”

Tôi lập tức vỗ ngực.

“Cái này mẹ bao.”

Tối trước sinh nhật.

Tiểu Nghiễn ngồi cạnh tôi ngoài sân.

Đột nhiên hỏi:

“Nếu sau này mẹ biến mất thì sao?”

Tôi quay sang.

“Mẹ nào?”

Nó không nói.

Tôi hiểu.

Tôi cười.

“Mẹ kế khỏe như trâu.”

“Không dễ biến mất.”

Nó không cười.

“Mẹ con cũng từng nói sẽ ở bên con.”

Tôi nghẹn lại.

Một lúc sau mới xoa đầu nó.

“Người lớn đôi khi cũng có chuyện không làm được.”

“Nếu dì không làm được thì sao?”

Tôi nhìn nó.

“Thì con cứ giận.”

“Giận bao lâu?”

“Bao lâu cũng được.”

“Nếu con không tha thứ?”

“Không tha cũng được.”

Nó im lặng.

Tôi nói:

“Nhưng có một chuyện con phải nhớ.”

“Gì?”

“Người rời đi không phải lúc nào cũng vì họ không muốn ở lại.”

Tiểu Nghiễn nhìn tôi rất lâu.

Sau đó tựa đầu vào vai tôi.

Tôi không biết tại sao đêm đó trong lòng mình bất an.

Có lẽ con người đôi khi thật sự có linh cảm.

Chỉ là lúc tai họa chưa tới—

Không ai chịu tin.

Ngày sinh nhật Tiểu Nghiễn.

Biệt thự không mời nhiều người.

Chỉ người trong nhà.

Bác sĩ tâm lý.

Bố tôi.

Một vài người giúp việc thân quen.

Tiểu Nghiễn mặc áo sơ mi xanh.

Mặt đã đầy đặn hơn trước.

Tôi nhìn một lúc.

“Cuối cùng trông cũng giống trẻ con.”

Nó cau mày.

“Trước đây con không giống?”

“Giống cọng hành.”

Nó:

“…”

Bánh được mang ra.

Trên đó cắm tám cây nến.

Tay Tiểu Nghiễn run.

Tôi ngồi bên cạnh.

“Không muốn thì không thắp.”

Nó lắc đầu.

“Thắp.”

Phó Cảnh Thâm châm lửa.

Một.

Hai.

Ba.

Ngọn lửa nhỏ lay động.

Mặt Tiểu Nghiễn trắng dần.

Tôi đặt tay lên đầu gối nó.

“Nhìn mẹ.”

Nó nhìn tôi.

“Lửa ở trên bánh.”

“Không ở căn phòng.”

“Chúng ta đều ở đây.”

Nó hít sâu.

Thổi.

Nến tắt.

Cả nhà vỗ tay.

Tiểu Nghiễn bỗng cười.

Không phải nhếch môi.

Mà cười thật sự.

Tôi cũng cười.

“Ước gì?”

“Không nói.”

“Nói đi.”

“Không.”

“Con trai lớn rồi có bí mật à?”

Nó quay mặt.

Tai đỏ.

Tôi không hỏi nữa.

Sau này Phó Cảnh Thâm mới tìm thấy tờ giấy Tiểu Nghiễn giấu dưới gối.

Trên đó viết:

“Mong mẹ kế mãi mãi ở nhà.”

Nhưng lúc ấy tôi không biết.

Bữa cơm bắt đầu.

Thịt kho tàu vừa được bưng lên.

Tôi còn chưa kịp gắp—

“Ầm!”

Phía sau biệt thự vang lên tiếng nổ.

Đèn tắt.

Mùi khét tràn vào.

Người làm hét:

“Cháy!”

Tôi quay đầu.

Một làn khói đen bốc lên từ khu kho cũ.

Mặt Tiểu Nghiễn lập tức trắng bệch.

Tôi đứng bật dậy.

“Nghiễn Nghiễn!”

Nhưng thằng bé không nhìn tôi.

Mắt nó nhìn ngọn lửa ngoài cửa.

Như bị kéo trở lại bảy năm trước.

Sau đó—

Nó quay người chạy.

Không chạy ra ngoài.

Mà chạy ngược lên tầng.

Về phía căn phòng khử trùng cũ.

“Tất cả ra ngoài!”

Phó Cảnh Thâm hét.

Người làm chạy tán loạn.

Tôi lao lên cầu thang.

Phó Cảnh Hành giữ tay tôi.

“Cô điên à?”

“Tiểu Nghiễn ở trên!”

“Tôi đi!”

“Chú không biết nó trốn ở đâu!”

Tôi giật tay ra.

Khói đã tràn lên tầng hai.

Căn phòng khử trùng cũ nằm cuối hành lang.

Tôi đạp cửa.

“Nghiễn Nghiễn!”

Không tiếng đáp.

Khói cay xè.

Tôi cúi thấp người.

Cuối cùng thấy một bóng nhỏ co trong góc.

Đúng vị trí ngày đầu tiên tôi gặp nó.

Tiểu Nghiễn ôm đầu.

Miệng lẩm bẩm.

“Mẹ chết rồi.”

“Mẹ lại chết rồi.”

Tôi lao tới.

Tát nhẹ lên mặt nó.

“Nhìn.”

Nó không phản ứng.

Tôi hét:

“Phó Nghiễn!”

Đôi mắt nó cuối cùng nhìn tôi.

Tôi chỉ mặt mình.

“Nhìn rõ.”

“Mẹ đang sống!”

“Mẹ ở đây!”

Nước mắt nó lập tức trào ra.

“Lửa…”

“Biết.”

“Đi.”

Tôi quay lưng.

“Lên.”

Y hệt ngày đầu tiên.

Tiểu Nghiễn nằm lên lưng tôi.

Chỉ khác—

Ngày đó tôi chở nó ra ngoài bằng xe điện.

Hôm nay sau lưng là biển lửa.

Tôi chạy.

Khói càng lúc càng dày.

Một phần trần nhà rơi xuống.

Tôi né.

Tiểu Nghiễn ôm cổ tôi.

“Mẹ kế…”

“Đừng nói.”

“Ôm chắc.”

Gần cầu thang.

Một tiếng răng rắc vang lên.

Tôi ngẩng đầu.

Thanh xà cháy đỏ rơi xuống.

Không kịp né.

Tôi chỉ kịp xoay người.

Ôm Tiểu Nghiễn vào ngực.

“Ầm!”

Đau.

Một cơn đau khủng khiếp xuyên qua lưng.

Tôi gần như ngất đi.

Tiểu Nghiễn hét.

“Mẹ!”

Tôi mở mắt.

Lần đầu tiên.

Nó gọi.

Nhưng tôi không có thời gian vui.

“Chạy.”

Tôi đẩy nó về phía cầu thang.

Nó không đi.

“Không!”

Tôi gầm lên:

“Phó Nghiễn!”

“Chạy!”

Thằng bé khóc.

Tôi dùng hết sức đẩy.

Bên dưới, Phó Cảnh Thâm lao lên.

Ôm được con.

CHƯƠNG 6 – ẤN ĐỂ ĐỌC TIẾP: https://vivutruyen.net/me-ke-o-dong-bac/chuong-6/