Năm thứ ba kể từ khi tôi được chẩn đoán ung thư xương giai đoạn cuối.
Người bạn trai cũ mà năm xưa tôi từng “vứt bỏ”, nay lại là đội trưởng đội cảnh sát hình sự, một người căm ghét cái ác như kẻ thù, dẫn đội xông thẳng vào căn phòng trọ của tôi.
Mỗi ngày tôi đều phải dựa vào liều lớn morphine, mới miễn cưỡng có thể đứng thẳng như một con người.
Nhìn thấy tôi toàn thân đầy dấu kim tiêm, cả người co giật run rẩy, cố với tay chộp lấy lọ thuốc trên bàn, anh ta cười lạnh một tiếng.
“Thế nào, bảy năm không gặp, cô tự hủy hoại bản thân đến mức trở thành con nghiện rồi sao?”
“Cái khí thế chê nghèo ham giàu năm đó đâu rồi? Bây giờ chỉ vì một ngụm ‘thuốc’, ngay cả mặt mũi cũng không cần nữa à?”
Lời anh ta vừa dứt, tôi run rẩy chỉ vào lọ thuốc, hỏi:
“Cảnh sát… xin anh, có thể đưa thuốc cho tôi được không?”
Người đàn ông khịt mũi cười nhạt, cầm lấy lọ thuốc đi vào nhà vệ sinh, nhấn nút xả nước.
“Muốn à? Vào trại cai nghiện mà xin!”
“Xem ra năm đó cô chạy theo người khác, không chỉ lòng dạ đen tối, mà ngay cả xương cốt cũng thối nát hết rồi.”
Tôi đau đến mức toàn thân co giật.
“Ồ… vậy, vậy tôi sẽ chết sao?”
Nói xong, tôi co quắp trên sàn nhà, cố làm theo cách bác sĩ đã dạy, để gắng gượng vượt qua cơn đau dữ dội này.
Anh ta lạnh lùng đứng nhìn, còn ghi hình lại, nói là để làm phản diện điển hình.
