Lần thứ 9 trong năm bị mẹ chồng – bà Trình – đang nằm liệt giường xé nát giấy đăng ký kết hôn, Dư Uyển Nhiên bỗng thấy mệt mỏi đến cực điểm.
Cô cúi đầu nhìn tờ giấy kết hôn bị xé đôi trong tay, bìa đỏ vẫn còn dính ít canh gà vừa bị mẹ chồng hắt vào người cô.
Mỗi lần bà nổi giận, tờ giấy này luôn là nạn nhân đầu tiên.
“Nhìn cái gì mà nhìn?” Bà Trình nằm tựa vào đầu giường, giọng the thé. “Không phải vì con sao chổi như cô, tôi đâu phải nằm liệt trên cái giường rách nát này!”
Dư Uyển Nhiên lặng lẽ nhặt từng mảnh giấy dưới đất, ngón tay bị rìa giấy sắc cứa một vết dài.
Cô không nói lời nào, chỉ khẽ lau vết dầu bắn trên váy trắng.
“Còn bày đặt đáng thương?” Bà Trình giật lấy ly nước đầu giường định ném tiếp. “Cút đi! Nhìn thấy cô là tôi bực!”
Chiếc ly sượt qua tai Dư Uyển Nhiên, đập vào tường rồi vỡ tan tành.
Cô chậm rãi lùi ra khỏi phòng bệnh, khẽ khàng đóng cửa lại, tựa người vào tường ngoài hành lang, hít một hơi thật sâu.
Mùi thuốc sát trùng xộc thẳng vào mũi, khiến cô nhớ tới vô số ngày đêm đã trải qua trong bệnh viện suốt hai năm qua.
Cô lấy điện thoại, gửi tin nhắn cho Trình Mặc Xuyên:
“Chồng à, hay là thuê người chăm mẹ đi? Hôm nay mẹ lại…”
Tin nhắn hiển thị “đã đọc”, nhưng mãi chẳng có hồi âm.
Dư Uyển Nhiên nhìn chằm chằm vào màn hình suốt mười phút, cuối cùng đành tắt máy, quyết định đi làm lại giấy kết hôn.
Phòng tiếp dân ở cục dân chính không đông người, cô đưa tờ giấy rách cho nhân viên, đối phương lật xem rồi tra trên máy tính, lập tức cau mày.
“Cô Dư, thời gian chờ ly hôn của cô còn 7 ngày nữa, giờ không thể làm lại giấy kết hôn.”
“Ly hôn gì cơ?” Dư Uyển Nhiên tưởng mình nghe nhầm.
Nhân viên quay màn hình cho cô xem: “Hệ thống hiển thị chồng cô đã nộp đơn ly hôn, hiện đang trong thời gian chờ.”
Tay cô siết chặt mép quầy, các đốt ngón tay trắng bệch.
Cô bỗng nhớ ra, tuần trước Trình Mặc Xuyên đưa cho cô ký một xấp tài liệu, anh nói là hoá đơn viện phí. Khi ấy cô đang bận chăm mẹ chồng nên không xem kỹ, cứ thế ký tên.
