“Chỉ là chuyện trong nhà, con nhất định phải làm ầm lên cho người ngoài biết à?”
Tôi nhìn ông.
“Vừa rồi chẳng phải mọi người nói tôi trộm thẻ, kiểm soát tiền bạc, khiến Tinh Hà không đóng được học phí sao? Chuyện đó cũng là chuyện gia đình à?”
Ông nghẹn lời.
Sau khi cảnh sát vào nhà, trước tiên họ chụp ảnh tờ giấy, rồi đưa chữ ký cho tôi xem.
Tôi nói:
“Không phải tôi ký.”
Hứa Nhung Nhung nhỏ giọng nức nở:
“Chị, sao chị có thể không thừa nhận chứ?”
Tôi không tranh cãi với nó.
Tôi mở điện thoại, phát một đoạn ghi âm.
Đó chính là đoạn ghi âm hôm mọi người ở phòng khách nhà cũ giao hết tiền cho nó.
Trong bản ghi âm, tôi nói rất rõ từng chữ:
“Tôi không tham gia, không cầm tiền, không ứng tiền trước, cũng không chịu trách nhiệm giải thích.”
Sau đó là giọng bố tôi:
“Đồng ý, thẻ lương giao cho Nhung Nhung thống nhất sắp xếp.”
Giọng cô tôi:
“Tiền dưỡng già của bố mẹ cũng để chỗ Nhung Nhung.”
Giọng mẹ tôi:
“Vãn Đường đừng giận dỗi, người một nhà phải tin tưởng lẫn nhau.”
Phòng khách im phăng phắc.
Môi Hứa Nhung Nhung bắt đầu run lên.
Tôi lại mở thư mục thứ hai.
Bên trong là ảnh chụp màn hình tin nhắn nhóm.
Mỗi lần nó từ chối trả tiền, mỗi lần nói “chị họ nói”, mỗi lần dùng khóc lóc để kéo dài thời gian đều được tôi sắp xếp ngay ngắn theo ngày tháng.
Tiếp theo là thư mục thứ ba.
Hóa đơn trà sữa, ảnh làm móng, bài đăng ăn đồ Nhật, hóa đơn chuyển phát quần áo mới.
Hứa Nhung Nhung hét lên:
“Chị theo dõi em!”
Tôi nghiêng đầu nhìn nó.
“Em tự đăng lên vòng bạn bè, chị lưu lại, thế gọi là theo dõi à?”
Cảnh sát cau mày hỏi:
“Hiện tại quỹ chung của gia đình còn bao nhiêu tiền?”
Tất cả mọi người đều nhìn về phía Hứa Nhung Nhung.
Ánh mắt nó đảo sang chỗ khác.
“Em… em không biết.”
Cô tôi cuống lên:
“Sao lại không biết? Sổ tiết kiệm và thẻ đều ở chỗ con!”
Hứa Nhung Nhung đột nhiên lại khóc:
“Áp lực của con lớn quá, con không nhớ được mà.”
Tôi cười, lấy thứ cuối cùng ra.
Đây là sự thay đổi mà kiếp trước tôi không có.
Trước ngày giao sổ tiết kiệm, tôi đã liên kết lại thông báo tin nhắn của thẻ dưỡng già của ông nội với chiếc điện thoại cũ của ông.
Chiếc điện thoại đang ở chỗ tôi.
Bởi vì kiếp trước, sau khi ông mất, họ đã xóa sạch tất cả tin nhắn.
Kiếp này, tôi không cho họ cơ hội đó.
Tôi đọc từng giao dịch ngân hàng.
“Ngày đầu tiên, chuyển ra 3.800 tệ, người nhận: Tạo Hình Tinh Quang.”
“Ngày thứ ba, chuyển ra 2.200 tệ, người nhận: Khách sạn Vân Duyệt.”
“Ngày thứ năm, chuyển ra 5.000 tệ, người nhận: Truyền Thông Thịnh Mộng.”
“Ngày thứ chín, chi tiêu 11.000 tệ tại quầy hàng xa xỉ.”
“Ngày thứ mười lăm, số dư còn 37,6 tệ.”
Chân bố tôi mềm nhũn, phải vịn vào tường.
Mẹ tôi ôm ngực:
“Không thể nào… trong đó có tiền dưỡng già nửa năm của ông bà con!”
Cô tôi túm mạnh lấy Hứa Nhung Nhung:
“Tiền đâu?”
Hứa Nhung Nhung bị túm đau, cuối cùng lộ ra chút hung dữ.
“Con tiêu một chút tiền thì sao? Chẳng phải mọi người nói giao cho con quản à?”
Vừa nói xong, chính nó cũng sững người.
Ánh mắt cảnh sát nhìn nó đã thay đổi.
Tôi bồi thêm một nhát.
“Thẻ học phí của Tinh Hà không ở chỗ tôi. Tôi đề nghị mọi người về nhà cũ, lục ngăn kéo thứ hai ở đầu giường trong phòng nó.”
Hứa Nhung Nhung đột ngột ngẩng đầu:
“Sao chị biết?”
Đương nhiên tôi biết.
Kiếp trước, nó cũng giấu ở đó.
Chỉ có điều lần đó, tất cả mọi người lục phòng tôi trước.
Đến khi tìm được thẻ, nó chỉ cần nói một câu “có lẽ chị quên trả lại” là đã đóng đinh tội lên người tôi.
Lần này cảnh sát đang có mặt.
Chú tôi lao về nhà cũ.
Nửa tiếng sau, ông gửi video tới.
Trong ngăn bí mật của ngăn kéo không chỉ có thẻ học phí.
Còn có thẻ bảo hiểm y tế của bà nội, thẻ lương của bố tôi, tờ giấy ghi mật khẩu sổ tiết kiệm của ông nội.
Và một cuốn sổ nhỏ màu hồng.
Trang đầu tiên viết:
“Quỹ công chúa, người không phận sự không được hỏi.”
Từ trang thứ hai trở đi là từng hàng tên người.
Bố: dễ dỗ, có thể kéo dài.
Mẹ: sợ mình khóc, có thể lợi dụng.
Cô: ngu nhất, dỗ trước.
Tinh Hà: nóng tính, đẩy cho chị họ.
Ông bà: ăn ít một chút cũng không chết.
Dòng cuối cùng là tên tôi.
Trình Vãn Đường: nhất định phải gánh tội.
Sắc máu trên mặt tất cả mọi người trong phòng khách lập tức rút sạch.
Đúng lúc này, điện thoại của Trình Tinh Hà gọi tới.
Giọng nó run rẩy:
“Chị, ông nội sốt rồi, 39,8 độ.”
6
Đầu dây bên kia hỗn loạn.
Bà nội đang khóc.
Trình Tinh Hà liên tục gọi ông.
Bố tôi giật lấy điện thoại, gào lên với tôi:
“Vãn Đường, mau lấy tiền ra! Đưa ông con đến bệnh viện trước!”
Tôi nhìn ông.
“Bố có lương.”
“Thẻ ở chỗ Nhung Nhung!”
“Thanh toán bằng điện thoại thì sao?”
Môi ông động đậy:
“Tiền của bố bình thường đều chuyển vào quỹ chung rồi.”
Mẹ tôi cũng khóc:
“Vãn Đường, bây giờ không phải lúc giận dỗi.”
Câu nói quen thuộc biết bao.
Kiếp trước, họ cũng như vậy.
Ngày thường giao tiền cho Hứa Nhung Nhung, xảy ra chuyện thì bắt tôi bỏ tiền.
Tôi bỏ tiền ra thì trở thành người tham gia.
Tôi nhúng tay vào thì trở thành người phụ trách.
Tôi ứng càng nhiều tiền, cuối cùng họ càng có thể đường đường chính chính nói:
