Trong buổi họp gia đình, mẹ chồng tôi – Trương Quế Phân – công khai đọc di chúc.
Nhà, xe, tiền tiết kiệm… tất cả đều để lại cho em chồng tôi.
Bà ta nhìn tôi bằng ánh mắt khinh bỉ, giọng điệu sắc lạnh:
“Con dâu chẳng qua cũng là người ngoài, không có tư cách chia tài sản nhà chúng ta.”
Lời vừa dứt, bà ta bỗng trợn trừng mắt, ngã vật xuống, miệng sùi bọt trắng.
Cả nhà hoảng loạn kêu khóc, rồi đồng loạt quay sang cầu cứu tôi:
“Chị dâu, mau gọi 120 đi! Sau này mẹ chỉ còn trông cậy vào chị thôi!”
Tôi thong thả cất điện thoại, mỉm cười…
Chiếc đèn chùm pha lê chói mắt trong phòng khách chiếu ánh sáng lạnh buốt như hàng ngàn cây kim nhỏ đâm vào da thịt tôi.
Không khí lởn vởn một mùi vị kỳ quái, pha trộn giữa chiến thắng và sự mục nát.
Mẹ chồng tôi, Trương Quế Phân, ngồi chễm chệ trên chiếc sofa gỗ đỏ ở vị trí trung tâm, tay cầm tờ giấy A4 mỏng, mép giấy đã bị vò đến sờn mép.
Tờ giấy đó chính là vũ khí của bà — bản tuyên án chôn vùi tôi lên cột nhục nhã.
Gương mặt bà ửng đỏ đầy đắc ý, từng nếp nhăn nơi đuôi mắt cũng hiện lên vẻ khinh thường.
“… Toàn bộ tài sản đứng tên tôi, bao gồm căn nhà 128 mét vuông này, chỗ đậu xe dưới tầng, cùng 470.000 tệ tiền tiết kiệm cả đời, tất cả sẽ do con trai út của tôi, Chu Văn Vũ, thừa kế.”
