Cô ấy vươn tay muốn ôm mẹ mình, lại chỉ có thể xuyên qua thân thể ngày càng còng xuống kia.

“Mẹ.”

“Sau này mẹ phải ăn cơm cho tử tế.”

“Đừng lúc nào cũng tiếc tiền không bật điều hòa.”

“Mật khẩu thẻ ngân hàng của con là sinh nhật mẹ, tiền bên trong đều để lại cho mẹ.”

Tôi cúi đầu, dùng cách nói “trước khi qua đời Hứa Mạn có thể từng để lại lời dặn” chậm rãi thuật lại cho mẹ cô ấy.

Mẹ Hứa khóc đến gần như đứng không vững.

Cuối cùng, bà nắm lấy tay tôi nói:

“Tôi tin.”

“Tôi biết, đây là những lời Mạn Mạn muốn nói với tôi.”

Sau ngày hôm đó, giọng Hứa Mạn càng ngày càng nhẹ.

Tôi biết, cô ấy sắp đi rồi.

Chạng vạng, trong phòng giải phẫu chỉ còn một mình tôi.

Ánh hoàng hôn chiếu vào từ ô cửa sổ cao, rơi trên mặt bàn inox lạnh băng, giống như phủ một lớp bột vàng dịu dàng.

Hứa Mạn đứng trong ánh sáng, mỉm cười với tôi.

Cô ấy đã không còn dáng vẻ trắng bệch khi chết nữa.

Cô ấy mặc một chiếc váy màu xanh nhạt, tóc xõa trên vai, trông giống một cô gái bình thường đang chuẩn bị tan làm về nhà.

“Lâm Tri Hạ.”

“Ừ.”

“Thật ra tôi vẫn hơi không nỡ.”

Tôi cay mắt.

“Không nỡ điều gì?”

“Không nỡ xa mẹ tôi.”

“Không nỡ nồi lẩu chưa kịp ăn.”

“Không nỡ chậu sen đá tôi nuôi trong văn phòng.”

Cô ấy cười cười.

“Cũng không nỡ thế giới này.”

Tôi không biết nên nói gì.

Hứa Mạn nhìn tôi, nhẹ giọng nói:

“Nhưng cảm ơn cô, đã để tôi không phải mang theo oan khuất mà rời đi.”

“Sau này nếu còn có người giống tôi, không ai nghe thấy, cô cũng sẽ giúp họ chứ?”

Tôi nhìn cô ấy.

Rất lâu sau, tôi gật đầu.

“Sẽ.”

“Chỉ cần tôi nghe thấy.”

Hứa Mạn cười.

Bóng dáng cô ấy trong ánh hoàng hôn từng chút từng chút nhạt đi.

Cuối cùng chỉ còn lại một câu rất khẽ:

“Vậy thì đừng sợ.”

“Người chết sẽ không hại cô.”

“Chúng tôi chỉ là quá muốn về nhà thôi.”