Tối trước ngày cậu tôi phẫu thuật, mợ gọi tôi vào cầu thang thoát hiểm, nhét cho tôi một phong bì.
“Một trăm nghìn tệ, sáng mai cháu đi đóng tiền đặt cọc, cậu cháu mới yên tâm.”
Tôi bóp thử phong bì, cảm giác mỏng một cách bất thường.
Kiếp trước, tôi đuổi theo hỏi, mợ nói:
“Ngân hàng đóng cửa rồi, sáng mai mợ sẽ bù đủ.”
Tôi lấy toàn bộ tiền tiết kiệm của mình ra ứng trước, gom đủ một trăm nghìn tệ nạp vào thẻ khám bệnh.
Ba ngày sau, mợ đăng một bức ảnh biên lai thanh toán vào nhóm gia đình.
Trên đó ghi: Tiền tạm ứng: 1.000 tệ.
Mợ vừa khóc vừa nói:
“Tôi đưa hết một trăm nghìn tiền cứu mạng cho nó, vậy mà nó chỉ đóng một nghìn! Số còn lại đâu rồi?!”
Chỉ sau một đêm, tôi biến thành kẻ ăn cắp tiền cứu mạng.
Không ai đến bệnh viện xin sao kê giao dịch, cũng chẳng ai báo cảnh sát điều tra.
Họ chỉ nói:
“Chuyện tiền mặt, ai mà nói cho rõ được.”
