Trên người cô ấy là chiếc áo sơ mi kẻ caro của đàn ông, bên dưới để lộ đôi chân trần.

Người đàn ông da đen kia ôm cô ấy từ phía sau.

Tấm thứ hai.

Chiếc sofa trong chính căn hộ ấy.

Cô ấy cuộn mình trong lòng người đàn ông, anh ta cúi đầu hôn lên trán cô ấy. Cô ấy nhắm mắt, khóe môi cong lên hạnh phúc.

Tấm thứ ba.

Ảnh tự chụp trước gương phòng tắm.

Hai người, một chiếc khăn tắm, hơi nước phủ mờ xung quanh.

Tin nhắn của Trần Mạn lập tức gửi tới:

“Người đàn ông đó tên Kole, chính là K trên tấm thiệp. Anh ta là người địa phương, lớn hơn cô ta chín tuổi.”

“Từ học kỳ hai năm hai, cô ta đã chuyển ra khỏi ký túc xá sinh viên, dọn vào căn hộ gạch đỏ của Kole. Hai người sống chung gần hai năm.”

“Cô ta không tham gia các hoạt động của sinh viên Trung Quốc không phải vì kín tiếng, mà vì muốn tránh mặt mọi người.”

“Trong nhóm chúng tôi, những người biết chuyện chẳng ai dám nói ra.”

“Năm đó mẹ cô ta từng bay sang xử lý chuyện này, lần lượt gọi điện cảnh cáo từng người. Bà ta nói ai dám truyền dù chỉ một chữ về nước thì sẽ kiện người đó tội phỉ báng.”

Tôi siết chặt điện thoại, đầu ngón tay run rẩy.

Sống chung hai năm.

Cô ấy bảo mình chẳng kết giao được người bạn nào.

Cô ấy bảo người mình chờ đợi chỉ có tôi.

Tôi nghiến chặt răng, liều mạng tìm lý do biện hộ cho cô ấy trong lòng.

Từng yêu thì đã sao?

Từng sống chung thì đã sao?

Tất cả đều là chuyện quá khứ.

Chẳng qua cô ấy không dám nói, sợ tôi để bụng, sợ người lớn hai bên phản đối.

Chỉ cần cô ấy chịu thừa nhận, chỉ cần cô ấy chịu xin lỗi, đám cưới này vẫn có thể…

Khung trò chuyện lại hiện thông báo mới.

Trần Mạn gửi một câu:

“Câu nói mà năm đó tôi khuyên cô ta, chính là vì tấm ảnh tiếp theo.”

“Tôi đã khuyên cô ta: Đừng đi đến bước này, quay đầu vẫn còn kịp.”

“Thế là cô ta chặn tôi.”

“Tấm cuối cùng.”

Ảnh thu nhỏ rất mờ, chỉ có thể nhận ra bóng người ngược sáng bên cửa kính sát đất.

Tôi hít sâu một hơi, nhấn mở.

Vòng tròn tải ảnh xoay mất hai giây.

Khoảnh khắc bức ảnh hiện ra, tôi như bị ai đó dội thẳng một thùng nước đá lên đầu, lập tức bật dậy khỏi ghế.

Chiếc ghế ngã ngửa ra sau, đập mạnh xuống sàn.

Điện thoại tuột khỏi tay tôi, rơi xuống thảm.

Màn hình hướng lên trên.

Trong ảnh, Thẩm Nhược Mị mặc một chiếc váy bầu màu xanh nhạt, đứng nghiêng trước cửa kính sát đất của căn hộ gạch đỏ.

Bụng cô ấy nhô cao.

Nhìn thế nào cũng đã mang thai ít nhất bảy, tám tháng.

Kole ôm cô ấy từ phía sau, hai bàn tay to lớn nâng niu bụng cô ấy.

Cả hai đều đang cười, gương mặt ngập tràn hạnh phúc.

Cô ấy từng mang thai.

Những tin nhắn thoại của Trần Mạn liên tiếp gửi tới.

“Đứa bé da đen đã được sinh ra, là con trai.”

“Nhưng chuyện gây sốc nhất không phải điều này.”

“Kole đã có vợ hợp pháp. Vợ con anh ta đều sống ở thành phố lân cận, Nhược Mị biết chuyện đó ngay từ đầu.”

“Chính cô ta là người chen chân vào gia đình người khác.”

“Hôm vợ Kole dẫn con đến chặn trước tòa chung cư, du học sinh cả khu phố đều đứng xem náo nhiệt.”

“Nhược Mị ôm bụng bầu tám tháng, chạy trốn bằng cửa sau.”

“Đứa bé da đen sau khi sinh ra được giao cho gia đình bên nội nuôi dưỡng.”

Nghe hết tin nhắn thoại, Trần Mạn lại gửi thêm hơn chục ảnh chụp màn hình các cuộc trò chuyện nhóm.

Đó là nhóm du học sinh.

Mốc thời gian, nội dung trò chuyện, tên những người liên quan, tất cả liên kết chặt chẽ với nhau.

Tôi ngồi trên ghế suốt cả đêm.

Khi trời vừa hửng sáng, tôi cầm điện thoại đến gõ cửa phòng mẹ.

Bà cũng thức trắng đêm, đang ngồi bên cửa sổ.

Mẹ xem từng tấm ảnh một.

Trên gương mặt bà không có vẻ đắc thắng, chỉ có sự mệt mỏi.

“Từng sinh con, bỏ lại con, che giấu tiền sử mang thai.”

“Tháng trước, nó tự đi khám sức khỏe tiền hôn nhân một mình, nhất quyết không cho con đi cùng. Bây giờ con đã hiểu vì sao chưa?”

“Mẹ nó ngày nào cũng giám sát sát sao, chính là sợ quả bom này phát nổ trước lễ cưới.”

“Xuyên Hành, chuyện này không gọi là quyền riêng tư.”

“Đây là cố ý lừa dối để kết hôn.”

Tôi nhớ lại tiếng hét chói tai của cô ấy lúc thử váy cưới.

Nhớ câu “Nói nhiều tất lộ sơ hở” của mẹ cô ấy.

Nhớ lời nói “Người em chờ đợi chỉ có anh” bên bờ sông.

Nhớ vài tiếng trước, cô ấy còn tủi thân nói qua điện thoại rằng “Không có bạn bè, càng không có bạn trai”.

Dạ dày tôi cuộn lên từng cơn.

Mẹ nhìn đồng hồ.

Sáu giờ sáng.

“Đám cưới bắt đầu lúc mười giờ, khách mời sẽ lần lượt đến từ tám giờ rưỡi.”

“Muốn kết thúc chuyện này thế nào, con tự quyết định.”

“Nhưng mẹ chỉ có một yêu cầu…”

Bà nhìn tôi.

“Trước tiên, hãy nghe chính miệng nó nói. Cho nó cơ hội cuối cùng, cũng cho bản thân con một cơ hội để hoàn toàn hết hy vọng.”

Bảy giờ sáng, tôi hẹn Thẩm Nhược Mị lên sân thượng khách sạn.

Lý do là trước khi kết hôn, tôi muốn được ở riêng với cô ấy một lát.

Cô ấy khoác áo choàng ngủ đi lên, đuôi tóc còn hơi vểnh.

Vừa nhìn thấy tôi, cô ấy đã cười.

“Tối qua em hung dữ với anh là em không đúng. Nhưng hôm nay em là cô dâu, anh không được để bụng đâu đấy.”

Gió sớm thổi tung những sợi tóc cô ấy.

Gương mặt này, tôi đã ngắm suốt hai mươi năm.