Mỗi tuần, bình xăng của tôi đều vơi đi nửa bình.
Camera ghi lại rõ ràng mồn một, hàng xóm cầm ống hút xăng, thành thạo chẳng khác gì lão trộm làm nghề mười năm.
Tôi không báo cảnh sát, cũng không vạch trần, chỉ lặng lẽ đặt một tấm vé bay sang châu Âu.
Trước khi đi, tôi còn cho vào bình xăng một ít “công thức đặc biệt”.
Đến ngày thứ ba, khi tôi đang ngồi uống cà phê dưới chân tháp Eiffel ở Paris, cuộc gọi liên hoàn đòi mạng từ ban quản lý đã tới.
Đầu dây bên kia, giọng chủ nhiệm quản lý run bần bật: “Cô mau về đi! Xe của hàng xóm cô gặp vấn đề trên cao tốc, cảnh sát giao thông nói… chuyện này có liên quan đến xe của cô!”
Tôi nhấp một ngụm cà phê chậm rãi: “Ồ? Tôi đang ở nước ngoài đây, e là không giúp được gì rồi.”
