“Mẹ anh, với tư cách là người thực tế kiểm soát di sản. Đồng thời gửi bản sao cho chị gái và em trai anh.”
Tôi gật đầu.
“Chi phí thì sao?”
“Thư luật sư giai đoạn đầu cộng lập án, tám nghìn. Nếu vào trình tự tố tụng, phí đại diện tính năm phần trăm giá trị tranh chấp.”
Tám nghìn.
Trong thẻ tôi chưa đến ba nghìn.
Trang Oánh ở bên cạnh mở miệng:
“Luật sư Chu, có thể trả trước một nửa, phần còn lại sau khi lập án bổ sung không?”
Luật sư Chu nhìn cô ấy, lại nhìn tôi.
“Có thể.”
Ra khỏi văn phòng luật sư, Trang Oánh kéo tay áo tôi.
“Chuyện tiền anh đừng lo, em tìm Tiểu Vũ mượn.”
Tiểu Vũ là bạn cùng phòng đại học của cô ấy, người có quan hệ tốt nhất với cô ấy.
“Trang Oánh.”
“Đừng nói nữa.” Cô ấy ngắt lời tôi. “Bốn trăm bảy mươi nghìn cũng đã tiêu rồi, còn thiếu tám nghìn này sao?”
Tôi nhìn cô ấy, muốn nói gì đó, cổ họng nghẹn lại, không nói ra được.
Cô ấy vỗ vỗ mu bàn tay tôi.
“Đi thôi, đón Lạc Lạc tan học.”
Chúng tôi đi về phía nhà trẻ.
Đi được nửa đường, nhóm gia đình bật lên một tin nhắn.
Là mẹ tôi gửi, một đoạn ghi âm sáu mươi giây.
Tôi bấm mở, phát loa ngoài.
Giọng bà vang lên trên phố, mang theo tiếng khóc, nhưng từng chữ đều cắn rất rõ.
“Tao nói cho các người biết, thằng hai muốn kiện tao. Nó muốn kiện mẹ ruột của nó. Tao sáu mươi ba tuổi rồi, nuôi nó ba mươi mốt năm, bây giờ cánh cứng rồi, muốn đưa tao ra tòa. Các người phân xử thử xem, đời này tao tạo nghiệt gì mà nuôi ra thứ như vậy.”
Đoạn ghi âm còn chưa phát hết, trong nhóm đã nổ tung.
Dì cả: “Cái gì?? Thằng hai muốn kiện cô??”
Chú ba: “Thằng nghịch tử này!”
Chị họ: “Trời ạ thím hai, sao thằng hai có thể như vậy?”
Cô út: “Thằng hai từ nhỏ đã không khiến người ta bớt lo, bây giờ ngay cả mẹ ruột cũng kiện, không bằng cầm thú.”
Từng tin từng tin, tất cả đều lên án tôi.
Trang Oánh đưa tay ấn tắt màn hình điện thoại của tôi.
“Đừng xem nữa.”
“Bà ấy đăng chuyện này lên nhóm họ hàng rồi.”
“Em biết.” Giọng Trang Oánh rất bình thản. “Bà ấy chính là muốn tất cả mọi người đứng về phía bà ấy, biến anh thành đứa con bất hiếu.”
Tôi siết chặt điện thoại, đầu ngón tay lạnh buốt.
Tin nhắn trong nhóm vẫn đang rung lên, từng cái từng cái.
Tôi không mở ra xem nữa.
06
Thư luật sư được gửi đi vào thứ Tư.
Bảy giờ sáng thứ Năm, mẹ tôi đã gọi điện đến.
Tôi không nghe.
Bà gọi liền sáu cuộc.
Cuộc thứ bảy là chị cả gọi.
“Cố Diễn, em điên rồi đúng không?”
Giọng chị cả sắc nhọn theo kiểu tôi chưa từng nghe thấy.
“Em thật sự gửi thư luật sư cho mẹ? Em có biết tối qua bà ấy cả đêm không ngủ không? Huyết áp vọt lên một trăm chín, suýt nữa gọi cấp cứu!”
“Chị cả, thư luật sư không phải khởi kiện, chỉ yêu cầu tạm dừng phân chia di sản.”
“Em bớt chơi trò chữ nghĩa với chị! Em chính là muốn tiền! Em chính là ghen tị!”
“Em ghen tị cái gì? Ghen tị chị lấy không một căn nhà hai triệu?”
“Đó là bố cho chị! Trong di chúc viết rồi!”
“Đúng, trong di chúc có viết. Nhưng bốn trăm bảy mươi nghìn của em không phải nội dung di chúc, đó là tiền của em.”
“Em.” Chị cả hít sâu một hơi. “Cố Diễn, chị nói với em lần cuối. Nếu em rút thư luật sư, chuyện này coi như bỏ qua. Nếu em không rút, đừng trách chị không khách sáo.”
“Chị muốn không khách sáo thế nào?”
“Em đừng quên, người làm chứng di chúc là chị. Chị có thể ra tòa làm chứng, lúc bố lập di chúc, bố đã chính miệng nói phần của thằng hai dùng để khấu trừ tiền viện phí của nó.”
Tôi sững một giây.
“Chị định làm chứng giả?”
“Chứng giả gì? Bố thật sự từng nói.”
“Chị cả, trong nội dung di chúc công chứng không có câu này. Chị nói bố ‘chính miệng nói’, nhưng không viết vào di chúc, vậy thì không có hiệu lực pháp luật.”
“Em…”
“Hơn nữa,” tôi ngắt lời chị ấy, “nếu chị ra tòa làm chứng nói bố từng nói câu này, vậy tại sao lại không viết vào di chúc? Khi đó công chứng viên có mặt, tại sao không ghi lại? Chỉ có hai khả năng. Hoặc là bố chưa từng nói, hoặc là công chứng viên làm việc tắc trách. Chị chọn cái nào?”
Đầu bên kia im lặng rất lâu.
“Cố Diễn, em thay đổi rồi.”
“Em không thay đổi. Em chỉ không muốn tiếp tục làm kẻ chịu thiệt nữa.”
“Từ nhỏ em đã như vậy,” giọng chị cả đột nhiên hạ xuống, mang theo một loại hận ý kỳ lạ, “em tưởng em oan ức à? Em tưởng chỉ có một mình em chịu khổ? Em có biết tại sao mẹ lại ghi quyển sổ đó không?”
“Tại sao?”
“Bởi vì năm em mười hai tuổi trộm tiền, bố nói muốn đưa em đi. Đưa về nhà bác cả ở quê nuôi. Là mẹ ngăn lại. Bà nói cho em một cơ hội nữa, nhưng phải ghi sổ, sau này em phải trả.”
Tay tôi cầm điện thoại cứng đờ.
“Đưa đi?”
“Đúng. Bố nói nuôi không nổi sói mắt trắng, chẳng bằng đưa đi cho bớt phiền. Mẹ không đồng ý, hai người cãi nhau một trận. Cuối cùng mẹ nói được, vậy thì ghi lại, sau này nó lớn tự trả.”
“Cho nên quyển sổ đó…”
“Là cơ hội mẹ cầu xin thay em. Bây giờ hay rồi, em cầm thứ đó quay lại cắn bà một cái.”
Tôi nhắm mắt lại.
Mười hai tuổi.
Năm trăm tệ.
Cho bạn học mượn đóng viện phí.
Tuần thứ hai đã trả lại.
Chỉ vì chuyện này, tôi suýt bị đưa đi, sau đó bị ghi nợ suốt hai mươi năm.
